Чужое побережье

Эх, dolce vita. Сладко, Витя? Что ж, Витек,

Смотри: родное пепелище.

Отсюда попросту убег

Любой, кто не хотел быть нищим.

Рванул вприпрыжку, со всех ног.

А мы с тобой тут пепел ищем.

Ну да – вот этот пепел нищих,

Вот этот дедов магарыч,

Припрятанный на случай «Ч».

Бежали, побросав посуду,

Брели сквозь ветры и простуды

В Москву, в Москву, в Москву, в Москву!

Как говорится, разгонять тоску.

А разогнали жизнь впустую.

Мою мелодию простую.

Ты, видно, Витя, не вполне…

Ах, бес, мне скучно, скучно мне!

Мы шли к отеческим гробам.

А тут бедлам.

Татарва

А тут татарва,

Что, по слухам, князей на бадье опускала.

Чего бы урвать

Мне у предков, стянуть с пьедестала?

Покуда они

Кочевали с вокзала к вокзалу,

За ночи и дни

Небось накопили немало.

Не чтили пророка,

Партийную книжку хранили

Как ока зеницу. До срока

Друзей хоронили.

Без мулл. Так, поплачут…

Так что, накопили?

Добыча? Раздача?

Вот тут неудача.

Лишь облако пыли

Стоит над могилами.

Сухо там, сухо.

По самое брюхо.

По самое брюхо.

Медь

Шли с рыбным обозом в Москву, но не знали, что скоро протухнет,

Начав с головы, вся, что водится, рыба в стране.

Кухаркины дети должны оставаться на кухне.

Все третьи – лишние. В сторону. Молча стоят в стороне.

Учились на медные деньги. Не знали, что тазиком медным

Накроются многие. Громче военная медь!

Они уходили. Ушли, растворились бесследно,

Так и не врубившись, иметь или не иметь.

(А в быть иль не быть эффективно врубается смерть.)

Они, может быть, степеней не достигли известных,

Но очень любили родную русскую речь.

И слова никак не могу я изъять из той песни,

Что я их мог, но не сумел сберечь.

СТРАНСТВИЯ СИНДБАДА

Морзянка