«Давай полетим к звездам!»

И в этот момент телефон на столе разразился соловьиной трелью. Я снял трубку.

- Луганцев? - звонила Елена Львовна из приемной Аджубеева. - Тебя срочно просят зайти в первый отдел.

- Угу, понял, - я положил трубку.

Это что еще за новости? Первый отдел у нас в газете - да, наверное, и во всех других учреждениях советской страны, -был глазом “карающего меча партии” - Комитета государственной безопасности. Я терялся в догадках, что могло понадобиться от меня ведомству на Лубянке. Может, вызов как-то связан с моим заданием? Где-то затронул секреты, о которых мне не полагалось знать? Под ребрами неприятно заныло.

Я запер кабинет и спустился на второй этаж. Комната первого отдела находилась в самом конце коридора. Обычно в ней сидел маленький сухонький старичок - седой, в аккуратном костюмчике и всегда тщательно выглаженной рубашке. Как у нас говорили, он был лично знаком еще с Дзержинским.

Я постучал в деревянную дверь, на которой даже не было таблички, повернул ручку и заглянул внутрь:

- Разрешите?

- Проходите, товарищ Луганцев! - голос у ветерана ЧК-НКВД-МГБ был сиплый, словно простуженный.

Я перешагнул порог и оказался в длинном кабинете, чем-то напоминавшем монастырскую келью. Наверное, своей полной безликостью и аскетизмом. Стены были выкрашены в светло-желтый цвет, вдоль них стояли металлические шкафы с наглухо закрытыми дверцами.

В глубине комнаты размещался письменный стол и два или три стула. Старичок-чекист стоял у стола едва ли не на вытяжку, а на его обычном рабочем месте расположился коренастый черноволосый мужчина средних лет, одетый в темно-синий пиджак, белоснежную рубашку и модный галстук в крупную скошенную полоску. Он внимательно рассматривал меня черными маслянистыми глазами.

- Проходите, Мартын Андреевич, - с елейной улыбкой на устах повторил ветеран органов. - Присаживайтесь!

Он жестом указал на стулья около стола.

Я уселся, смиренно положив руки на колени.

- Егор Кузьмич, - мужчина за столом повернул голову к старичку-чекисту, - оставьте нас наедине с товарищем Луганцевым.

Голос у сидевшего за столом оказался негромким и мягким, но во властных интонациях чувствовалась бетонная твердость.

- Конечно, конечно, - старичок пришел в движение, засуетился и едва ли не бегом удалился в коридор.

- Меня зовут Павел Петрович, - представился черноволосый мужчина. - Фамилия - Синицкий. Я - полковник государственной безопасности.

У меня внутри почему-то похолодело. Словно подул ледяной ветер из не такого уж далекого прошлого.

- Очень приятно, - я кивнул и тоже представился:

- Мартын Андреевич Луганцев, журналист газеты “Советские Известия”.

- Знаю, - на устах полковника Синицкого появилась едва заметная улыбка. - Я читал ваше досье, Мартын Андреевич.

Мне не хватило воздуха. Сердце, кажется, перестало биться. Досье?!

- Не буду занимать ваше время длительной беседой, - он по-прежнему смотрел мне в лицо, ни на мгновение не отводя взгляда, - и сразу перейду к делу.

Павел Петрович постучал ладонью по картонной папке, которая лежала перед ним на столе, и сказал:

- Мы в курсе того задания, которое дал вам товарищ Аджубеев. Давно уже пора рассекретить некоторых наших выдающихся ученых и конструкторов. Публикации о них в “Советских Известиях” пойдут только на пользу делу. И на благо нашей Родины.

Он помолчал и продолжил:

- Тем не менее, мы хотели бы получать еще до публикации тексты ваших статей, Мартын Андреевич. Вы не против, надеюсь, сдавать один экземпляр сюда, в первый отдел?

- Нет, конечно, - я кивнул. Словно гора упала с плеч. Если дело только в этом...

- Вот и замечательно, - лицо Павла Петровича расцвело улыбкой. - Итого с вас семь статей о наших выдающихся ученых в области космонавтики.

Он откинулся на спинку стула и окинул меня взглядом.

- Ну, и еще одно маленькое порученьице. Я попрошу вас написать восьмую статью.

- Еще о ком-то из ученых? - Я закашлялся. Почему-то запершило в горле.

- Нет, нет, - Синицкий рассмеялся. - Статья будет о человеке, которого вы хорошо знаете.

- О ком же? - Я удивленно поднял брови.

- Я попрошу вас написать статью об... - он помедлил мгновение и быстро произнес:

- Об Инге Яновне Лаукайте.

- Об Инге? - Воздух застрял у меня в горле. - Но... Но почему?!

- Сущий пустяк, Мартын Андреевич, - Павел Петрович снова рассмеялся. - Вы же знаете, что родители Инги Яновны были подпольщиками и героически погибли в годы оккупации? Мы ведем повторную проверку этого дела. И для этой проверки необходим материал об их дочери.

- Но что я могу написать? - Я смотрел на него расширившимися глазами. - Мы с Ингой близкие друзья...

- Я знаю, - Синицкий поднял ладонь, останавливая меня. - Вы очень близкие друзья!

Он сделал ударение на слове “очень”.

Я почувствовал, что краснею.

- Но я не предлагаю вам, - продолжал Павел Петрович уже совершенно бесцеремонно, - писать о ваших интимных отношениях. Нам интересно иное: взгляды Инги Яновны на мир, на политику, на советскую действительность...

Так вот чего он хочет!

- Знаете, - я решительно тряхнул головой. - У меня, наверное, не получится написать такую статью для вас...