Давай сыграем в любовь

Холод пересчитывает позвонки ледяными пальцами. Этот Марк…он совсем другой: злой, жесткий. Такой если поймает в ловушку — не отпустит. А я сейчас, похоже, в самой настоящей западне. Проклятье! Как же интуиция меня так подвела? Что пошло не так в этом времяисчислении? Почему со мной? И что будет с Димкой?

— Я знаю, что ты летела тем же рейсом, Кира.

— И что? — вопрос дается непросто. Горло сковал страх. Иррациональный. Как тогда, десять лет назад.

— Ты выжила. Ничего не помнишь. И у тебя такая же татуировка, как у…

— Все! Хватит!

Резко вскакиваю. Нервы звенят напряжением. Трещат, лопаются. Еще немного и скачусь в истерику. Выдыхаю, стискивая кулаки.

— Мне нужно уйти, — говорю, выверяя каждое слово. Никогда. Никогда со мной не было таких срывов. С того самого дня, как я пришла в себя. В пустой палате. С забинтованным лицом. С той минуты, как застыла перед зеркалом, сняв повязку. Одна. Без лица и прошлого.

— Я могу помочь тебе вспомнить, Кира, — Марк не шевелится и в его голосе сейчас только тепло.

Качаю головой. А кто сказал, что я хочу вспоминать? Пыталась однажды и на полгода загремела в психушку, пока не пришел Мэт. Он вытащил меня и Димку. Он…

— Просто дай мне уйти. Пожалуйста.

— Одежда в ванной, — неожиданно легко соглашается Марк. Я одеваюсь наспех, на автомате. В голове — сумбур. А в сердце…в сердце ураган, грозящий разрушить до основания мой привычный мир. Хочу ли я этого? Я не знаю.

Выбираюсь из ванной и натыкаюсь на Марка. Он протягивает мне визитку.

Беру ее осторожно: мягкий прямоугольник с белыми буквами на черном фоне. Марк Котов, психолог. И номер телефона.

Психолог, надо же.

— Я могу тебе помочь, Кира, — повторяет он. Ну да. Знаю я такую помощь.

— Хочешь покопаться в моей голове, Шут? — не сдерживаю сарказма.

— Хочу найти тебя…

Его последние слова до сих пор в голове. Зудят назойливым комаром. Теребят глупым: а может…

Не может, резко обрываю все глупые надежды. Слишком хорошо помню последствия такой помощи. Вбегаю в подъезд. Не дожидаясь лифта, поднимаюсь на седьмой этаж. В сумочке нахожу ключи, но дверь распахивается сама и на пороге стоит Мэт собственной персоной. Одетый с иголочки, окидывает меня оценивающим взглядом. Хмыкает.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

— Шикарно выглядишь, детка, — насмешка сквозит в каждом звуке.

— А ты — нет, — парирую, отодвигая его в сторону.

— Ну как тебе подарочек, детка? Понравилось?

Стягиваю кроссовки, наступая на задники. Тут же избавляюсь от мокрой одежды. Молча вскидываю вверх большой палец.

— Я жажду подробностей, — бросает в спину, когда я шлепаю в ванную. Хрен тебе с маслом, а не подробности.

Но шанс на уединение растворяется, как снег по весне. Мэт снова застывает в пороге, наблюдая, как я избавляюсь от мокрого белья, как вытираюсь полотенцем, просушиваю волосы и надеваю байковую пижаму. Я давно привыкла к его похотливому взгляду, но сейчас это кажется чем-то неправильным. Как будто я предаю…Клима.

Да что за ерунда сегодня творится?

Скручиваю волосы в косу и замираю напротив Мэта, перекрывшего мне рукой проход.

— Я очень устала, Мэт, — выдыхаю устало. Вымотали меня эти эмоциональные качели. Ничего не осталось. Выжата как лимон. — И все еще зла на тебя. Так что будь добр — исчезни.