Давай сыграем в любовь

Криво улыбаюсь в ответ: поздно меня перевоспитывать уже, почти совершеннолетний.

На место приезжаем минут через сорок. Обычная пятиэтажка с таким же самым обычным двором: белые бордюрчики, лавочки с бабушками у подъезда, палисадник, утыканный детворой, играющей в прятки. Пока грузчики носят мебель, выбираюсь из машины, выставляю у подъезда личные вещи.

Бросаю на землю свою спортивную сумку и шиплю от боли. Каждым нервом чувствую, как отлепляется пластырь. Воспаленная кожа вспыхивает словно ожог. Уже жалею, что снял футболку. Тянусь через плечо, чтобы поправить повязку.

— Не шевелись, я помогу, — голос словно перезвон колокольчиков, а следом мягкое касание к спине, где повязка. Скашиваю взгляд на ту, что вторглась в мое личное пространство. Мелкая совсем, даже до плеча не достает. Сколько в ней? Полтора метра? Худая, нескладная. Совсем девчонка. Я не вижу ее лица, но волосы у нее красивые, черные, стянутые в две тугие косы, и пахнут бомбезно. Чуть наклоняю голову, втягиваю носом цветочный аромат и сталкиваюсь с синими озерами глаз.

И это, как сказал Тоха: полный звиздец, потому что я ни разу в жизни не видел таких ярких глаз. Они настоящие? Нереальные, неземные. Были бы зелеными, сказал бы — ведьма. А так…Незабудка. И глаза у нее словно эти цветы, глубокие, завораживающие.

— Красиво, — она скользит пальчиком по черной вязи узора, оплетающего трицепс. И кожа под ее прикосновением горит огнем. — Ты наш новый сосед? Из пятьдесят седьмой? — щебечет она.

Киваю, не отпуская ее взгляд, хотя понятия не имею, какой номер у моей новой квартиры. Но эта малышка-Незабудка и без меня все знает. И сердце рвется аритмией.

— Здорово, — улыбается она и на ее еще по-детски пухлых щечках появляются милые ямочки. — Я Кира.

Кира? Серьезно? Эта малышка совсем не похожа на ту, кого можно назвать Кирой. Мягкая такая, нежная. Растягиваю губы в ответной улыбке.

— Привет, Незабудка, — никакая ты не Кира, мелкая.

— Ну привет, Бес, — не остается в долгу эта малышка со смешными ямочками. И я словно малолетка хочу потрогать их пальцем, убедиться, что они настоящие, но я взрослый пацан и эта сопливая ересь не ко мне. Прячу руки в карманы джинсов. Бес, значит. — Приятно познакомиться. И…спасибо.

Киваю на поправленную повязку.

— Обращайся, — хмыкает в ответ на мою попытку быть вежливым. И смотрит так, словно все обо мне знает. Таким взглядом меня мать обычно встречает после ночных загулов. Но чтобы девчонка, да ещё такая мелкая… — Я живу в сорок третьей.