Демон. Шаг в преисподнюю. Изгнанники

– Доброе утро, Латива! Доброе… Слово, смысл которого давным-давно забыт. Доброта – это нечто эфемерное, сказочное, давно забытое! И никому уже не нужное. Канувшее в далекое прошлое вместе с понятиями Честь, Совесть, Любовь. Сижу, смотрю на оптический датчик своего комма и представляю твое лицо. Вернее, не лицо – лица! А их у тебя так много, что меня, увидевшего только часть из них, до сих пор трясет от обиды и омерзения. Нет. Пожалуй, я кривлю душой – к тебе оба этих чувства не имеют никакого отношения. Меня трясет не от этого. И о тебе я думаю иначе. Да. О тебе – с грустью. Знаешь, мне было очень трудно смириться с мыслью, что в твоем сердце нет места ни для кого, кроме тебя – любимой. Не менее сложно было понять, что ты в своем эгоизме достигла совершенства… и почти невозможно оказалось тебя простить. Впрочем… почему «невозможно»? Ведь смог же, правда? А еще я пришел к интересному выводу: моя любовь – слепа! И все эти годы я грелся не о твои чувства, а об отражение своих собственных! С ума сойти, правда? Хотя нет. Сходить с ума от этого – глупо. Весь ужас – в другом! В том, что ты, при всем твоем чудовищном эгоизме и меркантильности – лишь жалкое подобие меня. Нет, если не присматриваться, то все смотрится довольно прилично: я слаб, наивен и плохо приспособлен к этой жизни. Я умею любить, радоваться мелочам, отдавать всю душу тому, кому люблю… и совершенно не способен ненавидеть. Представь себе, вместо того, чтобы упиваться свершившейся местью, я в сотый раз прокручиваю одну и ту же запись репортажа из «Золотого Дна» и… схожу с ума от угрызений совести. Да, во мне нет ревности к твоему бывшему любовнику. И мне плевать, поймешь ли ты, что не в деньгах счастье. А еще нет ненависти к Вадиму Мейерхольду, оказавшемуся чертовски шустрым, предприимчивым и беспринципным. Ведь «друг» – это тоже слово. Такое же пустое, как «жена», «верность» или «преданность». Ой, о чем это я? А… Про себя… Да. Знаешь, то, что я тебе перечислил, – только красивая оболочка. Внешняя сторона меня! На самом деле все не так! Я – чудовище, по своему скудоумию оказавшееся способным ввергнуть мир в очередной кровавый кризис! Я – человек, который в угоду своим жалким желаниям хладнокровно убил тысячи ни в чем не повинных людей! Загляни в Галанет – и тебя захлестнет волна рассказов о волне самоубийств, банкротствах, судебных исках. Кровь на полу «Золотого Дна», под стенами «небоскреба самоубийц» и где-то там еще – все это тяжким грузом лежит на моей совести! Странно, да? Единственное чувство, которое я сейчас испытываю, – это БОЛЬ! С ума сойти – если бы не моя ревность, то тысячи людей продолжали бы жить, чему-то радоваться и огорчаться, смеяться, плакать, грустить. Плохие, хорошие – они бы ЖИЛИ. Какое я имел право распоряжаться их судьбами? Я, какой-то жалкий программист из заштатного городка заштатной планеты? Никакого! Поэтому обида и омерзение, о которых я тебе говорил в самом начале письма, – не к тебе. М-да… Нет, я не буду просить у тебя прощения: ведь зло, которое я выпустил в мир, никак тебя не зацепило. Рано или поздно, но у Элжберта Беарна-младшего появилась бы новая любовница. И ты, урвав кусок от его пирога, перескочила бы в постель к следующему толстосуму. Какая разница, кто бы им оказался – тот же Мейерхольд, или Рокуэлл, или Фиш? Да никакой! Это твоя жизнь и твой выбор. Если извиняться – то перед теми, кого я разорил, выгнал на панель или убил. Или перед детьми, лишившимися родительского тепла и ласки только ПО МОЕЙ ВИНЕ. Но любые извинения – это тоже СЛОВА. Набор букв. Сотрясения воздуха. А от них – не холодно и не жарко. Тогда зачем я все это тебе говорю, спросишь ты. Если честно – то не знаю. Мне кажется, что это письмо – просто разговор со своей совестью. И попытка выплеснуть боль своей души. Смешно: выплеснуть БОЛЬ – и СЛОВАМИ. Эх. Ладно. Время слов заканчивается. Прощай.

Глава 42 Майор Натаниэль Свифт

– Интересно, чего это он там так мечется, – глядя на экран своей рабочей локалки, удивленно пробормотал лейтенант Виккерс. – Третий раз ломится туда же.

– Ты это о ком? – лениво отставив в сторону одноразовый стаканчик с кофе и посмотрев через плечо подчиненного, поинтересовался Натаниэль.

– Объект Альфа-один, сэр! Выходит из кабинета, добирается до лифта, поднимается на минус четвертый ярус, заходит в комнату четыре-двадцать два, стоит там около минуты, потом спускается на минус пятый, на двадцать секунд влетает в пять-шестнадцать, а потом чуть ли не бегом возвращается к себе.

– Ну и что тут не так?

– Не знаю, сэр! Просто… ощущения странные, – слегка смутился стажер. – А можно, я попробую прогнать траектории его передвижения через ассоциативно-логический блок?

– Ну, прогони, – пожал плечами майор. – Заодно и потренируешься.

Смотреть, как пальцы одного из не самых лучших выпускников спецкурсов ОСО ВКС порхают над виртуальной клавиатурой, было совершенно неинтересно, поэтому Свифт, повернувшись спиной к его рабочему месту, потянулся за недопитым напитком.