День курка

На коленях небольшая тарелка с едой, в правой руке две палочки, при помощи которых я закидываю в рот кусочки перца, томатов и лука. Еще в тарелке присутствуют желтоватые соломки со странным вкусом. Это соевый творог, называемый «тофу». Пару раз мне пришлось его пробовать, и своеобразный вкус запомнился навсегда.

Дело в том, что у большинства азиатов, а также жителей западного Тихоокеанского региона есть в организме один общий недостаток – отсутствие фермента, расщепляющего лактозу. Выражаясь обиходным языком, если вы угостите китайца, корейца, тайца или жителя Микронезии парным молочком, то на сутки он гарантированно поселится в ближайшем сортире. Поэтому во всех блюдах, где у европейцев по логике должен присутствовать сыр или брынза, у здешних жителей подается тофу.

Так или иначе – это вкусно. Особенно после суточного голодания. Я с удовольствием ем и благодарно посматриваю на женщину. Сунув мне тарелку с провизией, она принесла лист какого-то растения, смачно плюнула на него, чем-то присыпала и прилепила на мою рану. А теперь с жалостью взирает на то, с какой быстротой и жадностью я поглощаю простенькое блюдо.

– Thank you, – возвращаю пустую тарелку.

Кажется, она понимает английский язык. Тем лучше.

Накинув на плечи высохшую рубашку, расспрашиваю женщину о том, как проще и быстрее добраться до столицы.

Повернувшись на северо-запад, она объясняет, сопровождая слова жестами длинных рук.

С этим вопросом все ясно: недалеко за пальмовым лесом петляет дорога; если идти по ней в направлении заходящего солнца, то попадешь в Порт-Вилу.

Следующий вопрос задаю безо всякой надежды на обстоятельный ответ:

– Где в Порт-Виле находится посольство России?

Спасительница виновато пожимает плечами.

Понятно. Так я и думал.

Выпиваю на дорожку еще одну кружку воды. Прощаюсь с гостеприимной хозяйкой, подмигиваю улыбчивым детишкам.

И топаю к лесу…

* * *

Лесок расступился буквально метров через двести.

Взгляд нащупал плавный поворот грунтовой дороги – пустынной и покрытой слоем светлой пыли.

Перед тем как выйти из редкого леса, я прислушался и осмотрел небо, синеющее меж редких пальмовых ветвей. Единственная реальная угроза могла исходить только от «вертушки», рыскавшей несколько часов назад над океаном. Сейчас небо было чистое, а слух не улавливал ни единого звука.

– Тем лучше, – прошептал я, ступая босыми ногами в теплую придорожную пыль.

Видок у меня был еще тот: черные плавки и расстегнутая рубаха в мелкую полоску. Ни денег, ни документов. Вообще ничего.

По правде сказать, я плохо представлял план дальнейших действий. Мало того, я понятия не имел, есть ли в этом крохотном островном государстве наше посольство. Или хотя бы консульство.

Иду по левой обочине. Несмотря на вечерние часы, висящее над западным горизонтом солнце изрядно припекает голову. И все же настроение бодрое. Стайерский заплыв закончился, жажда утолена, организм слегка отдохнул и восстановил силы, в желудке какой-никакой обед. Мне даже оказана медицинская помощь в виде послюнявленного листка неизвестного растения.

Дорога идет на некотором отдалении от берега, плавно повторяя каждый его изгиб. Слева все тот же реденький лесочек, за которым изредка просматривается океан; справа – зеленая равнина, слегка разбавленная темнеющими пятнами кустарника. Глядя на всю эту первозданную красоту, почти не потревоженную человеком, думать о ждущих впереди проблемах не хочется…

Минут через двадцать пешего марш-броска впереди показался столб белесой пыли, поднимаемый неким транспортным средством, мчащимся навстречу.

Остановившись, я осмотрелся по сторонам. Слева в лесочке зияла предательская проплешина с единственной кривой пальмой. Справа, как нарочно, не было ни одного куста, за которым мог бы спрятаться взрослый мужик вроде меня.

Сплюнув, я решил сместиться к обочине, дабы не покрыться слоем пыли и продолжать путь. Кого мне было здесь бояться? Разве что преждевременной встречи с местной полицией.

Ну так что с того? Пусть везут в участок, где через переводчика как-нибудь разберемся. Может быть, быстрее получится выйти на посла или консула…

Спустя минуту мимо пронеслись два автомобиля: белый микроавтобус и небольшой грузовой пикап. Пассажиры микроавтобуса с интересом посмотрели в мою сторону, а пикап проскочил в облаке поднятой пыли. Вряд ли из его кабины заметили одинокого пешехода в странной одежде.

Дождавшись, пока слабый ветерок развеет белесое облако, я вернулся на дорогу и продолжил поход…

Вскоре мне показалось, будто сзади доносится далекий стрекочущий звук. Я остановился.

Машины давно скрылись из вида. Да и звук не был похож на работу автомобильного двигателя. Он то появлялся, то пропадал…

– Странно, – пожал я плечами, возобновляя движение.

* * *

Солнце почти срослось с горизонтом.

«В город приду, когда стемнеет, – подумал я. – Может, это и к лучшему – меньше буду привлекать внимание местных жителей. За ночь надо раздобыть шорты и разыскать посольство. А утром заявиться с нижайшей просьбой помочь несчастному соотечественнику…»