День мертвых псов

Только боль выворачивает наизнанку и бьет лбом об асфальт. Кровь остывает, нет бурления, сопротивления судьбе, я пепельного цвета, я практически мертвец. Пёс дворняга лижет лицо, для того, чтоб отхватить шмат дармового, тёплого мяса, я созерцаю, это ли философский финал? Люди спешат, следуют, вдогонку, вприпрыжку за своей жизнью, каждый божий день, а я вне их времени, в потаенном отдалении. Я вот у столба обрел своё пристанище, не ведая, чей это храм.

Струсил пес, хвост поджав, сбежал подлец. Мне вновь выпала эта роль зомби из трэшевого фильма, бесы под кожей оживают, расползаются зудом, собираются пеной в уголках губ. Плевать, что распнут, плевать, харкая на всё, дальше некуда падать, пускай убивают, пускай жгут.

Тьма окружает, вползает мрак внутрь, обустраивается зло в исколотом храме бледного тела, оживает выродок Голем. Рассудок настолько устал от ломовых атмосфер, что зачастую вырубается, ему уже не в радость шевелить аморфными конечностями. Кругом ночь и зима, я замерзаю до последней клеточки. Сворачиваюсь, как гемоглобин.

Да, я вру всегда, как женщина имитирующая оргазм, мой мозг знает сокровенную мечту чужой жизни и остаётся взять напрокат реквизит битых судеб, блеклой романтики, чистую любовь и облить всё шаманским настоем. Развести, одурачить, поживиться, превратить в дымную историю, я выгораю дотла как человек и личность, почему бы остальным не сгореть?

Готово намерение слепо, бескорыстно жертвовать ради личной выгоды, занять сытое место, над которым остальные пролетают. Думаешь, твой мир вечен, идеален, нет, его обыкновенно сожрут в психушке на рождество Христа с креста. Они льют залеченные речи, я тоже люблю выпивать, когда крайне туго, укрываться матрасом, делая вид, что меня больше нет.

Бег серого человечка вникуда, исполинская мышь съевшая радугу, недовольство нации с длинными, шмыгающими носами, обращение барана к волчьей стае. Листаю каналы, пуская слюну, кто-то взлетает шутихой от рекламы вверх, смешная мартышка в очках, оплаченный зал рукоплещет. Много болтают о ерунде, закуривая сигаретами, для тебя, для тебя барабанит дробь дождя и стихи, что разбавлены в салате предстоящего искушения. Жизнь ни о чем, такая судьба.

Бег продолжается к спасению, только в ком или чем? Мега дорогая недвижимость, ультра мирное оружие массового поражения, винтовки, патроны, капканы, удавки, жизнь в засаде. Слышится стоп. Жизнь в обороне? Культурная жизнь? Может нон-стоп вечеринка, где забавы, приходы, нирвана, синь, благодать свыше? Может мягкое тело, как средство индивидуального спасения с названием любовь? Химия тела, мать природа смеется.

Качусь с горы, гремя костями, кричу о помощи, и, хлопая глазами, жду, молюсь. Вокруг чуждый мир, мертвый наглухо космос, в котором живые люди гибнут и гниют. Чесотка, похоть, раздавленная прилюдно совесть, еще смачный плевок. Истина уродлива, закостенела, вторсырье. Истина уже не эталон, ей на развес торгуют спекулянты всех мастей.

Курю, не курю, тошно в глазах, хорошо от кашля, мне вдалбливают армейским приёмом рукопашного боя знание наслаждения, а денег на дозу то нет. Лампа гаснет от удара рукой, любовь и объедки покрылись плесенью в животе, значит, грешим до грядущего понедельника.

Вскрытая нычка, я та еще хитрожопая тварь. Приход на приём и наступление исступления в рвоте, спазмах тонущего сперматозоида, а далее в окно, где пусто ни ночи, ни дня, лишь пресные, жуткие сутки, дайте воды с аспирином, это кидняк.

Забег продолжается, жизнь упирается в стену, это страшная тетка, которая денег не даст. Плотоядные рыбьи губы, огромная, жирная жопа все это грустит по тебе, дабы пожрать в ритуале и породить, как напоминание миру о нелепости рода человеческого. Женщина эта просто первобытный ужас, от которого не удрать дворами, эволюционный кошмар.

Выход, где он? Свет, где электричество? Мрак тупиков и дилеммы закоулков, скрывают трезвый взгляд на жизнь, из-за которого тебя обязательно казнят, оставив голой душу, как липку обдерут.

– Забыл имя свое и потерял паспорт – Дохлый отбросил ручку – Всё паста закончилась – сказал он, в дверь настойчиво постучали.

– Дохлый, где ты там? – раздражённый голос принадлежал 53-му, которому что-то было нужно.

– Счастлив ли я? Ведь требуется для этого, лишь моя жалкая жизнь, которая пиявкой присосалась к системе, а может, я просто сижу на ней? Тогда где обретаемое счастье? Если требуется известно что.

– Дохлый, чёрт тебя дери! – словно человек со слабым мочевым пузырём орал 53-ий под дверью.

– Мои откровения эпистолярный бред для стола. Неужели, правда так не объективна и приторно отвратна? – но тут Дохлый действительно припомнил, что 53му он необходим позарез и тот якобы хрен в пальто платёжеспособен. Мозг заработал в привычном режиме, развести и прокинуть, к двери направлялся исполин поглотивший радугу.

            День мертвых псов