День поэзии. Ленинград. 1967

Раздольный словно песня, дух народа
Лепил его скуластые черты;
В его лице вся русская природа
Отражена в величье простоты.

Могучей Волги плавные просторы,

Не знающая края ширь степей,
Леса, поля, долины, реки, горы —
Весь светлый облик Родины моей.

В слегка раскосом глаз его прищуре,

В крутом надлобье, в крепкой лепке лба,
Во всей его стремительной фигуре
Отражена народная судьба.

Он — и порыв, и грозный пламень воли,

И зоркий ум, пронзающий века.
За все, что он принес народной доле,
Земной поклон, великая река!

* * *

Не тяжкий труд, а вольная игра!
Здесь рубят избу. Бережно и ровно
Под мерный звон и грохот топора
Ложатся «в лапу» тесаные бревна.

Не зря врубался плотничий топор,

Не зря пила, вгрызаясь, хрипло пела,
Рубанок шаркал, сучьям вперекор,
И в кудри стружки завивал умело.

Вошли в пазы надежные углы,

Уже венец подводится под крышу,
И свежее дыхание смолы
Еще с крыльца я в этих стенах слышу.

Вбит частокол — и еж бы не пролез,

Набит тюфяк волною мягких стружек,
По русскому обычаю, навес
Останется для ласточек-подружек.

И входит мир под кровлю лесника.

Пусть греет печь, пусть подрастают дети,
А дни уносит тихая река,
Как повелось спокон веков на свете.

И лес шумит, встречая новый дом,

Пришедший на заветную полянку,
И птичьим щебетаньем над окном
Хозяина он будит спозаранку.

СЕРГЕЙ МАКАРОВ

ТЫ ВОСПЕТА В БЫЛИНАХ

Ты воспета в былинах,
Богатырская Русь,
От лесов до былинок
Я тобою горжусь.
От невзгод не робея,
Гордость эту сберег.
Где бы ни был, к тебе я
Отыщу сто дорог:
Возле зарослей бурых,
Легкокрылых стрекоз,
Облаков белокурых,
Белокорых берез —
Я войду в густотравье
У дубков-крепышей,
Там, где речка в оправе
Молодых камышей,
Где, тучнея от сока,
Над рекой, в тальниках,
Держит вечер осока
На зеленых штыках,
И костер жаркоперый
Разложил из коряг
Матерщинник матерый —
Бородатый рыбак.
За своим двухнедельным
Небольшим шалашом
На весле самодельном
Чистит рыбу ножом.
Верный птицам-соседкам,
Песнелюб, говорун,
Мне он кажется предком,
Стерегущим табун.
Здесь печеный картофель,
Узкогорлый ручей,
Здесь насмотришься в профиль
На коней-гривачей...
И студеность росы я
Пью над вязкой травой,
Твой потомок, Россия,
Верноподданный твой.

В ЛЕСУ