Дерлямбовый путь Аристарха Майозубова

Впрочем, воспоминания о жизни в Москве успели выветриться из сознания, знающей себе цену молодой дамы, и она, поддавшись капризному порыву, купила две бутылки сладкого «ледяного вина». Этот приятный напиток изготавливают из замороженного в лозе винограда, девушке казалось, что её сердце, так же, как и это вино, обдало морозом, отчего новые переживания будут только концентрированнее и слаще. Приятно удивило и то, что, когда она вернулась к стойке ресепшен, Аристарх уже был на месте.

— Как ты быстро пришёл.

— Сам удивляюсь, тут всё так близко.

— Может, покажешь, где ты гулял? — жеманно улыбнулась Ника, нарочито продемонстрировав Аристарху только что купленное вино.

— Конечно.

— Тогда давай не будем терять время, — произнесла девушка и взяв Майозубова под руку, потащила к выходу.

«Ландвер канал — отличное место для прогулок и тут невероятно вольготно поэтам», — мечтательно отметил Майозубов, поддавшись очарованию этого в общем-то обычного, но, в то же время, удивительно комфортного, дарящего спокойствие места. Гений категорически отказался от предложенного Никой вина, испугавшись возможности вновь потеряться во времени и пространстве, хотя, справедливости ради, алкоголь не всегда приводил к такого рода путешествиям. С другой стороны, риск всё-таки присутствовал, а хотелось оставаться в этом здесь и сейчас, ведь, ему по-прежнему казалось, что он тут не просто так и это присутствие помогает обрести новую мотивацию.

В голове навязчиво крутилась, непонятно откуда всплывшая фраза: «Всё должно иметь смысл». Поэт осознавал, что липучая фраза — ключ к обретению искомого, но как использовать это знание пока не понимал.

— Зря ты не хочешь вина, оно невероятно вкусное, — прервала его размышления слегка захмелевшая девушка. Она азартно пила пьянящий напиток прямо из бутылки и этот, казавшийся ей невероятно смелым, отход от этикета добавлял свободы суждений и некоторой дерзости.

— Аристарх, говорят, что у тебя было множество романов с самыми разными женщинами, — неожиданно выпалила Ника.

— Да, это так, ведь я поэт и мне нужны Музы, чтобы получать вдохновение.

— А если, к примеру, Муза не даёт вдохновения? — чуть захмелевшим голосом, хитро улыбаясь, произнесла собеседница.

— Ну тогда она не Муза, а просто шлюха, — пытаясь оставаться серьёзным, пошутил Аристарх.

— Довольно грубо звучит. А я тогда кто из них?

— Пока точно не знаю.

— Обалдеть, меня, кроме мужа, так ещё никто не унижал.

— Ну ты же с ним всё равно живёшь…

— Да, живу и что?

— А со мной будешь просто спать и лучше не спрашивай в каком статусе, — глядя в глаза Ники, задиристо улыбнулся Майозубов.

— Но я не хочу быть шлюхой, я хочу быть Музой!

— Тебе же хорошо со мной, Ника?

— Да, Аристарх.

— Тогда какая разница?

— Муза звучит куда приличнее.

— Приличия — это весьма сомнительные правила выдуманные кем-то и когда-то, а в настоящий момент, ты пьёшь вино прямо из бутылки, рядом любовник, тебе от этого хорошо и, что немаловажно, «какой-то девушке» сейчас, вообще, плевать на то, что как звучит и выглядит.

— Так-то всё сходится, но мне хочется хоть что-то для тебя значить.

— Поверь, все женщины, которые у меня были, что-то да значили, иначе бы ничего не было.

— Знаешь, мне кажется, что таким образом, ты просто отгораживаешься от серьёзных отношений, ведь нормальной женщине невозможно быть ни вечной Музой, ни вечной шлюхой.

— Вроде, ты всё правильно говоришь, но я поэт и мне нужна определённая свобода, чтобы оставаться поэтом.

— А я думаю, что это просто страх ответственности.

— Что ты имеешь ввиду?

— Ну страх взять ответственность за другого человека или, например, семью…

— А вот тут, как раз всё наоборот, безответственно что-то обещать, ведь поэты живут недолго, ну максимум лет тридцать, тридцать пять.

— А как же Евтушенко, ему сейчас где-то под восемьдесят…

— Во-первых, он давно и не поэт, а преподаватель, для пишущих ковбоев из США, а во-вторых, он не живёт, как поэт, да и, вообще, по мне он даже больше политик и общественный деятель.

— Ну, это твоё мнение, есть и другие.

— Думаешь? Хорошо, тогда прочти мне любой его стих… Чур, в интернет не лазить!

— Я не знаю его стихов…

— Вот это тебе и ответ на вопрос, кто он на самом деле, а Евтушенко, между прочем, жил в самые удачные для поэзии годы, тогда, когда люди ждали стихи, как зарплату, взахлёб читали новинки и слушали поэтов со сцены.

— Так, может, я просто жертва плохого образования… Ну какой с меня спрос?

— Да ладно прибедняться, я сильно удивлён, что ты, вообще, знаешь, кто это. Вот тебе, кстати, экспромт по теме:

Поэта жизнь не дольше ночи,

Короче пламени свечи,

Забыт он, проклят, опорочен,

Червями зависти источен

К земле на веки приколочен

Табличкой с надписью — «Молчи»…

— Как-то уж совсем грустно у тебя получилось.