Десантно-штурмовая бригада. Непридуманный Афган

В меру способностей оттираю бушлат при помощи огрызка хозяйственного мыла. Полдела сделано. Но это только кажется. Главный-то фокус не постирать, а высушить. Вот в чем «прелесть» всей затеи замполита – он же знает, что печки не топят в палатках до вечера. Да и когда затопят, никто не даст молодому спокойно сушить бушлат. Особенно, когда вернется рота…

Значит, либо надевать недосушенный, как нередко уже приходилось многим из нас, либо что-то придумывать нестандартное.

Есть, придумал!

Решение, как всегда, перед самыми глазами. Мойка рядом со столовой. Столовая – это готовка. А готовка – это котельная с топками. Гениально! Заодно и погреемся, как говорится…

Обхожу столовую, захожу в полумрак котельной. В глубине призывным и обнадеживающим пламенем светятся несколько топок. Из полумрака выплывает черномазое чучело – истопник. Это одно из немногих существ в бригаде, не находящееся в солдатской иерархии выше «шнура». У таких нет призыва – как правило, они попадают в свои котельные, свинарники и так далее «шнурами», сломавшись и не выдержав «школы жизни» в этом ее проявлении. И дальше, сколько бы уже человек ни служил, отношение к нему как к чмо. А потом вдруг он исчезает куда-то и на его месте оказывается точно такое же сомнамбулическое «тело» без срока службы.

Всегда испытывал к ним смесь презрения и жалости…

– Слышь, мне тут бушлат нужно высушить!

– Да суши… У тебя закурить нету?

– Не курю.

– Ладно, суши.

Интересно, они все изначально такие «отмороженные» или им здесь все эмоции поотбивали? Больше ни слова от него не услышал – он сел в стороне и сидел, молча уставившись на огонь, лишь иногда подкручивая напор в горелках.

Тепло…

Воняет, правда, немного. То ли это топливо для горелок, то ли результат его сгорания. Да плевать.

Тепло…

Никто не кантует…

Жрать, правда, охота, но на обед не пойду. Лучше здесь побуду спокойно, погреюсь. Пиздюлей вечером так и так получать…

Скажу, сушил бушлат, сигнал не услышал, а часов у меня нет.

Бушлат высушился отлично – я его совсем близко подносил к огню, и наизнанку выворачивал, и снаружи просушил.

Как быстро летит время в тепле и спокойствии. Когда выхожу наружу, уже темно. Иду в роту. Наши готовятся к построению на ужин. Вхожу в палатку.

«Шейнин, где был, сука? Тарился где-то? Что за хуйня, солдат? Сюда иди!»

Это Сираев, наш замкомвзвода, гроза и ужас.

Шея уже заныла от предстоящих маклух.

– Че мне замполит за тебя мозги ебет? Почему на обеде не был?

– Игорь, я бушлат стирал, потом сушил в котельной. Сигнал не услышал, часов нет… Вот высушил и пришел.

Что-то у него изменилось во взгляде. К обычному для Сираича бешенству прибавляется еще какой-то оттенок. Что это? Удивление? Издевка?

– Ты бушлат стирал? Сушил, говоришь? А ты себя видел, чучело, чего ты настирал-то?

Только сейчас, при свете пусть тусклой, но все-таки лампочки, первый раз толком разглядываю бушлат… и медленно холодею от ужаса и безнадеги.

Бушлат сам по себе был чистым. Но его словно посыпали тонким-тонким слоем золы, настолько мелкой, что заметить ее в полумраке котельной и в темени улицы я не смог. Да и не ожидал такого…

Первые несколько ударов в корпус я даже не почувствовал, настолько был удручен, что все насмарку. Следующая порция маклух-колобах была уже более чувствительной, но все же немного приглушилась мыслями о предстоящей «перестирке» уже ночью и сушке до утра. А потом я привычно вырубился от любимого сираевского «крюка».

Вот мне и 19…

Неужели все это было со мной, и так недавно? Я даже успел забыть, как это, когда бьют тебя, а не ты. Хотя сираевской виртуозности мне не достичь.

…Ладно, к черту воспоминания, тем более такие. Мне 20, и мне скоро домой.

Ротный с замполитом уже подошли. Точно – ко мне и шли. Только лица какие-то странные у них. Хмурые какие-то лица. А я-то думал, поздравят…

– Ну что, – начинает ротный как-то вяло, – с днем рождения тебя, Артем!

– Спасибо, тащстарший лейтенант!

Чего он смурной-то такой, не пойму. Тут вступает замполит.

– Тебе сколько исполнилось-то?

– Двадцать, тащстарший лейтенант!

– А чтоб 21 исполнилось, хочешь?

Ну просто типичный в духе нашего замполита вопрос. Кто еще так «по-доброму» может «украсить» поздравление. Ну, что тут скажешь?

– Конечно, хочу! Надеюсь….

– А вот семнадцати человекам из первой роты уже точно никогда не исполнится, – перебивает он. – Сегодня у них целый взвод перебила духовская банда. К вечеру могут выйти на нас. Так что хочешь до 21 дожить – долби окоп и не спи.

Настолько все услышанное не укладывается в голове, особенно при сегодняшнем блаженном настрое, что по лицу моему, видать, понятно, что торможу. И правда – как обухом по голове. Аж в ушах зазвенело…

Взвод? Первой роты? Да там половина парней знакомых, у нас же в бригаде палатки рядом! Мысли никак не собираются в кучу…

Как, почему?!!

Ротный объясняет: