Десятый Октябрь

Октябрь постучал в околицу
На крыльях принес весну
А рига склоненная колется,
Не видит — огонь блеснул.
Схватил за нечесаны волосы,
Мотнулась её голова.
И крикнул он зычным голосом:
Соломенная, вставай.
Довольно к неновым подметкам
Весна в октябре расцвела…
И голос властный и четкий
Звенит по соломе села.
Довольно биться кликушей
О барское крыльцо,
Плеснуло солнце в души
И слезное лицо
Рыданья под сугробами
Цветами проросли
И зерна звезд мы торбами
Рассеем в новь земли
Мы огненными косами
Надрежем снежный дым
Чтоб проростали родами
Мужицкие следы.
За ясными полями
И красно и свежо
А липы новыми лаптями
Поскрипывают о снежок.

На тему Октября много писал громадный Сергей Есенин. Вот из его поэмы — «36»

Ты помнишь, конечно,
Тот
Метельный семнадцатый
Год,
Когда они
Разошлись?

Каждый пошел в свой
Дом
С ивами над прудом.
Видел луну
И клен,
Только не встретил
Он
Сердцу любимых
В нем.

Их было тридцать
Шесть.
В каждом кипела
Месть.
И каждый в октябрьский
Звон
Пошел на влюбленных
В трон,
Чтоб навсегда их
Сместь.

Совсем изумительное стихотворение было написано тончайшим авто-вивисектором поэтом Борисом Пастернаком.

В то время, как другие реакционно похрюкивали из-под юбчонок голодающих муз своих, какие бодрые, бронзой гудящие строки оставил на память об Октябре поэт:

Матрос в Москве

Был юн матрос, а ветер — юрок:
Напал и сгреб,
И вырвал, и задул окурок,
И ткнул в сугроб.

Как ночь, сукно на нем сидело,
Как вольный дух
Шатавшихся, как он, без дела
Ноябрьских мух.

<…>

Москва казалась сортом щебня,
Который шел
В размол, на слом, в пучину гребней,
На новый мол.

Был ветер пьян, — и обдал дрожью:
С вина — буян.
Взглянул матрос (матрос был тоже,
Как ветер, пьян).

Угольный дом напомнил чем-то
Плавучий дом:
За шапкой, вея, дыбил ленты
Морской фантом.

За ним шаталось, якорь с цепью
Ища в дыре,
Соленое великолепье
Бортов и рей.

Огромный бриг, громадой торса
Задрав бока,
Всползая и сползая, терся
Об облака.

Москва в огнях играла, мерзла,
Роился шум,
А бриг вздыхал, и штевень ерзал,
И ахал трюм.

Матрос взлетал и ник, колышим,
Смешав в одно
Морскую низость с самым высшим,
С звездами — дно.

Здесь так просто дано разрешение многих и многих вопросов…

На обычно звучавшие мотивы: «Жаль все же жаль культуры, знаете… прошлой, такой полированной».

Я всегда жалею, что из романа Сергея Спасского читал лишь отрывок, но эта тема там узорно, резко разрешена!

Как древний Рим…
И мы и мы сгорим…

Пришел десять лет назад первый Октябрь! А теперь в вот уже их декада! Позади. Необходимо подводить итоги! Надо будет это сделать литературно-художественным критикам и в области поэзии, равно во всех других областях науки.

Но новое поколение, взросшее силами уже в красных октябрях все яснее, все чутче постигает вознесенность радио-звоницы Октября. Вот уже цитированный нами, матрос В. Ричиотти, прозаик и поэт — говорит за всех:

Я пролил не вино,
А кровь
Из рюмки сердца
В 17-м
Торжественном
Году
И летопись тогда же
Написала
Что выше русской звонницы
Нет колокольни в мире

Так в решето годов часы
Как сокол в облака.
Я тоже нес Октябрь
Как дева первое дитя…

Поэзия после Октября