Девять этажей вниз

Не могу разобраться в себе. Он слишком красив. Слишком умён. Слишком-слишком-слишком.

Крышу сносит. Тело уже не как лёд, как мягкий лизун, как тряпка. Жуешь сопли от того, что отморозилась, не поддалась, ещё б чуть чуть, ещё б немного. И пережила бы самые крутые чувства в своей никому не нужной жизни.

Но не хватило и не смогло. Потому что не правильно все это.

Чувствуешь себя отличницей с кривой рожей.

А потом зам зажимает тебя в темной зоне своего кабинета и вырывает поцелуй.

Но это все в мечтах.

А потом опять смотрю на кредитные дела банковских сотрудников.

Смотрю фотографии сотрудников, проработавших в бэк-офисе больше пяти лет: узкий тупой взгляд на точку где-то перед кончиком носа, тонкие и плоские губы с застывшим вопросом: «На каком основании?» и ответом: «Позвоните юристам», прилизанная прическа и сморщенное лицо. Как наваленные друг на друга огромные стопки бумаги, которые они перекладывали с места на место в течении всей своей жизни, и с маской – макияжем, такой же четкой, как и рекламные плакаты того же банка.

Смотришь на них и не понимаешь, как можно ТАК прожить всю жизнь?

Уходя на пенсию, понимаешь: можно.

Где детские мечты, где юношеские фантазии, где наполеоновские планы?

Растоптаны толпами клиентов, разрезаны на мелкие полоски уничтожителем для бумаг. Прошито и сдано в архив под грифом: «Сверхсекретно», номенклатурный номер 62/01-5-1253, хранить не больше 5 лет, уничтожить при возникновении чрезвычайных обстоятельств.

А потом смотришь в зеркало и видишь тот же тупой взгляд, те же плоские губы, ту же прилизанную прическу и сморщенное лицо под макияжем уже на себе.

И нет из этого выхода, нет этому конца.

***

– 

Выход всегда есть. Всегда. – говорит Пьяный Человек, – Хочешь, я расскажу тебе историю? – говорит Пьяный человек:

И слушаю его, как будто смакую божественный нектар:

– 

Посередине двора стояла яблоня. Каждый год на ней вырастало огромное количество больших красивых яблок. Они цвели, созревали, наливались сочной сладостью, падали никем не собранные на землю, и сгнивали, гнилью просачиваясь к корням. Их некому было собрать. В той деревне уже пятый год никто не жил. А яблоня каждый год поедала своих детей, питаясь своими сгнившими плодами, как удобрениями.

– 

Так в чем мораль?– спрашиваю я.

Пьяный человек опять затянул почти потухшую сигарету:

– 

В одном городе жил парень. Он мечтал встретить девушку, лучше которой не было бы в целом мире, чтобы целый мир возложить у ее ног. Он знакомился, общался, встречался, влюблялся и любил безо всякой оглядки. А девушки одна за другой отказывали ему, или если не отказывали, то повстречавшись с ним пару недель, просто уходили от него. Безвозвратно. И его чувства разбивались об их каменное равнодушие, об их пустые желания, и о свою недостижимую мечту. Разбивались и падали вместе с невыплаканными слезами в сухую истощенную землю. Так он стал геем.

– 

Да, выход всегда есть. – подтверждаю я. – Всегда.

И тут рассказываю я. Пьяный человек слушает внимательно, не перебивает, его очки блестят от огней камина.

“Все дело было в….

***

Сердце не бьется, голова не думает.

Глаза – два маяка жизни, которые остановили свой бег.

Глаза – потолок. Потолок – глаза.

Потолок белый, как коридор, ведущий на ту сторону жизни.