Девочка, которой не было. Мистические истории

– Тебе не все равно? – она чуть-чуть приподняла верхнюю губу, как делают собаки, когда злятся. Ее это не портило. Ничто не могло испортить эту совершенную красоту, вот только люди, обычные люди, которых везде хватает, часто признавались мне, что их не тянет взглянуть на нее еще и еще раз. Иные спрашивали, как я выдерживаю рядом. Я цеплял на лицо улыбку. Мне было все равно. А теперь?

– Миледи, мне хотелось бы знать, – сказал я вежливо, но твердо. Она ценила твердость, несгибаемую, ледяную и кристальную.

– Зна-ать?

– Чем эта убогая девушка заслужила твое внимание?

Она молчала, глядя в окно, за которым все убегала и убегала вдаль серая тайга. Я ждал. Я умел ждать.

Это всё, что я делал годами.

Откуда я сам? Я не помню. Как меня зовут на самом деле? Какой язык мне родной? Почему мы мечемся по свету, как перекати-поле? Почему еще пару дней назад мне в голову не приходили вопросы?

Я скосил глаза: девочка была со мной.

Молчать, спокойно, как айсберг ждет неосторожный корабль. Как глыба снега на крыше поджидает неосторожного прохожего. Я давно научился ждать, пока королева повернется ко мне и поманит своим ослепительно белым пальцем, холодным, как сосулька.

Буквы. Узнать бы еще, о каких буквах, о каком слове я болтал в бреду… Я посмотрел в окно поезда. Оно было слева от меня. Справа в поле зрения показалась девочка-фантом. Она приложила палец к губам. Про это спрашивать было нельзя.

– Она оскорбила тебя, – произнесла наконец Миледи уставшим голосом.

– Как? Я не заметил.

– Она сочла, что ты плохо видишь. Ты, такой прекрасный фотограф, у которого по всему миру поклонники и почитатели твоего таланта, ты, ты плохо видишь!

– Она говорила о цвете, – осторожно заметил я, как бы припоминая.

– Кому нужен цвет?

– Ну да.

Значит, у меня и правда что-то с глазами. Помимо девочки, я имею в виду. Значит, на самом деле в мире есть краски, другие краски, не только черная и белая и все оттенки их смешений. Спасибо безымянной поломойке, которая поплатилась жизнью за эту весть.

А розы…

III

Мы не возвращались в Российскую Империю еще целый год.

Весь этот год я вынашивал мысли об убийстве. Сидел напротив Королевы в ресторациях, выдерживал ее испытующий взгляд в тесном купе, лежал бок о бок с ней в постели в ночной тьме – и думал, как можно ее убить. Люди так умеют.

Впрочем… человек ли я? У меня нет никаких желаний, никаких чувств. Я даже не помню ничего о прошлом, о том, что было до нее. Она забрала мою жизнь. Почему бы мне не забрать ее жизнь взамен?

Я перебирал разные варианты, мысленно играя с ними, как с ледяными кристаллами. Столкнуть с высоты, толкнуть под поезд, применить нож для колки льда? Посадить на горячую печку, пока она не растает? Или просто задушить, когда она спит рядом, и голова ее лежит возле моей, и ее белые волосы покрывают белую наволочку…

Я играл с этой мыслью целый год, пока окончательно не понял, что Королева не лгала: убить ее невозможно.

Что ж… выход всегда есть, можно было убить себя. Но спешить с этим мне не хотелось, и вот почему. Когда Королева объявила, что мы вновь направляемся в Россию, через какое-то время я стал чувствовать, что у меня мерзнут пальцы на руках и ногах, когда на улице холодно. Это уже кое-что. Я сравнил себя с тушей, которая начинает размораживаться. Что если я не так уж безнадежен?

Я подумывал провести расследование, докопаться до обстоятельств собственной жизни, но у меня не получится организовать это втайне от Королевы. Разве я не имею права знать, откуда взялась эта необъяснимая амнезия? Почему на периферии зрения меня сопровождает девочка, сестра она мне или, может, подруга? Может быть, это детское воспоминание и я когда-то был ребенком… Но в это не верю даже я сам, и вряд ли поверит кто-то, кто сталкивался со мной в эти годы. Люди скорее склонны видеть во мне прихоть Королевы, игрушку, манекен.

Что если я не человек? Я слышал, алхимики хвастались, что умеют создавать гомункулов. У Королевы хватило бы денег купить себе одного.

И почему меня так пугают розы?

Имя генерала Мороза не раз всплывало в наших разговорах. Она досадовала, что он остался ей что-то должен, пыталась застать его под Москвой, но не вышло, и пришлось вновь отправиться в Сибирь, пусть и летом. Думаю, их связывает не только денежный долг… но впрочем, мне что за дело.

При первой же возможности я кинулся на улицы Красноярска с фотокамерой и штативом, а потом трясущимися руками перебирал отпечатки. Девочка-фантом так же смотрела на меня с некоторых снимков, и мне показалось, что она не столько сердита, сколько на грани слез.

Я боялся за нее и потому поскорее избавился от отпечатков, отдав их за бесценок тому же книгопродавцу. Я стал страшиться фотографии и редко брался за камеру, а ведь это был мой единственный способ почувствовать себя живым!