Девочка, которую нельзя. Книга 3

– Пфф… Что ты видела-то? Поцелуйчики эти дурацкие? А больше ничего, потому что ничего и не было! Ни разу! За все четыре года, что я у него в связных – дальше поцелуев так и не зашло. Да и то только на публику, и только потому, что по легенде я была его давний секс по дружбе. Так он мог видеться со мной в рамках дела, не вызывая лишних вопросов. Конечно, я хотела и даже пыталась соблазнить его на большее, но не вышло. Он вообще, насколько я знаю, личных отношений не завязывал никогда и ни с кем. А за сексом в тематические клубы ходил. И тут вдруг ты! – Рассмеялась. – Не представляешь, как меня тогда замыкало! Прибить тебя хотелось, клянусь.

Я тоже наконец улыбнулась, вспомнив, как и мне хотелось прибить её.

– Знаешь, – продолжила Лариса, – после того как он тогда так подло исчез без предупреждения, я решила: всё, хватит! С глаз долой – из сердца вон. И просто стала жить дальше.

– И как? Получается?

– Вполне. Даже, как видишь, замуж вышла. Оказалось, свет на нём клином вовсе не сошёлся, и полно нормальных мужиков вокруг. А Гордеев… Он хорош для девчачьих грёз – большой, сильный, смелый. Загадочный. Но в реальной жизни нужно что-то побанальнее, уж поверь. Потому что одно дело любовницу за патлы оттягать, и совсем другое – делить своего мужика с его службой.

После этого разговора я невольно стала смотреть на Серёгу другими глазами. И как только я начала это делать – другими глазами на меня начал смотреть и он. И сначала между нами натянулось, потом неловко запнулось… А потом началась очередной заход на сближение. Наверное, каждый из нас снова думал – ну а почему нет-то? Но что-то опять не давало, и решив для себя, что для верного решения нужно сменить обстановку, я взяла Мирона и улетела… на Карибы. Ну а что? Игнат же говорил, что однажды я там обязательно побываю.

Впрочем, идея эта оказалась так себе. Многочасовой перелёт в Сент-Люсию с пересадкой в Лондоне извёл и меня и Мирона. А сам курорт… Он до безумия напоминал те две недели, что когда-то в прошлой жизни прожила на берегу моря с Игнатом я сама. Всё другое, но всё неуловимо похожее, навевающее ностальгическую грусть. Словом, из привычной жизни я вырвалась, а из самой себя так и не смогла. Но вокруг всё равно были люди, много разных людей со своими проблемами и радостями, трудностями и беззаботностью. И все они несмотря ни на что, суетились, строили планы. Жили. А значит, и я смогу. И Серёга – вполне себе нормальный вариант.

В двадцатых числах февраля он как обычно позвонил, и я уже приготовилась отчитаться, как прошёл день, но вместо привычного «Ну как там Карибы?», он вдруг спросил:

– Слав, когда обратно?

Голос его был спокойный. Слишком. Сердце непонятно дрогнуло.

– Что-то случилось?

– Пока нет, но… Знаешь, возможно вам стоит вернуться пораньше.

От него я так толком ничего и не добилась, доступа к новостям тоже не было. Но зато на курорте было довольно много русских, и от них-то, обрывками и какими-то дикими сплетнями, я и узнала, что в России началась какая-то специальная военная операция. Никто толком не понимал, что это, но мнения делились чётко пополам: одни говорили, что там мы все умрём, и нужно оставаться здесь. Другие – что нужно срочно возвращаться домой, пока не «закрыли небо»

Паники не было, многие вообще отнеслись к этому как к фейку, но лично меня зацепило страхом за Мирошку. Однако выбора возвращаться или нет передо мной вообще не стояло, и ещё через четыре дня мы вылетели в Лондон.

Там, отсидев на стыковке в аэропорту добрых восемь часов, наконец-то пошли к выходу на посадку. Мирон заснул у меня на руках, было жутко неудобно и держать его, и катить за собой чемодан, а коляску раскладывать не хотелось. Вокруг сновали люди, слышалась разная речь – целый языковой винегрет, в котором я жутко боялась пропустить объявление для своего рейса, а потому вертелась, отыскивая взглядом табло… когда у выхода на другую посадку увидела ЕГО. Игната.

Замерла на ходу, словно в стену врезалась. Руки мгновенно ослабели и задрожали, перед глазами замелькали искристые мушки. Мужчина стоял вполоборота ко мне, даже, скорее, спиной. Лица я не видела, но как не узнать этот затылок под твидовым кепи, и плечи, пусть даже скрытые пижонским кашемировым пальто? Его осанка, манера держаться, неуловимые движения шеей… И всё же… Он – не он? Всматривалась и сомневалась, но уже в следующий миг обретала уверенность… чтобы через мгновение снова засомневаться.

А между тем, на его выходе объявили посадку. Пассажиры стали стягиваться в очередь, и к «моему» мужчине подошла вдруг женщина с ребёнком примерно на год младше Мирона. Что-то сказала, игриво ткнулось лбом в плечо мужчины, он что-то ответил и заботливо принял малыша на руки – сильные и крепкие, с такими до боли знакомыми рельефными ладонями…

И я не выдержала.

– Игнат! – голос сорвался, получилось слишком тихо. – Игна-а-ат! – заорала я через зал, судорожно прижимая к себе Мирона.