Диагнозы

     Пожар – вода

     Сохрани его

     В куклу

     Мимо

     И еще

     Слишком

     Бетонное

     Всё, что ближе

     От любви

     Сахара

     Эпидемия

     Вот так

     Слова

Бывшие мысли

     Давай быстрее

     Так хочется, чтобы все это не зря

     А время как будто сдаёт норматив

     Когда покой моих коснется век...

     Я буду верить в чудеса...

     Что мир не закончится наугад

     Простая свара

     Календари

     Пока дано

     Скоро мы точно выживем

     Поведай мне, ангел...

     Все чаще стихи...

     Нас останется

     Уходят люди

     ВзросЗлость

Улыбка в архиве

     Чёрная печаль

     СтЕхи про любоФФ

     Таракаша

     Я тебя ни за что, никому

     Дурацкое

     Инетная народная

     Мне было за двадцать

     Такое дело

     Неглиже

     Лаз

     Лом

     КолыбельнойО для взрослЭх

Икс хромосома

     Стерва

     В родильной палате

     Она убегала

     Женщина

     Девчонка на вид сорока с небольшим

     Меня бы назвали Лиской

     Слышишь, Лилит

     Деревянная война

     Вполовину

     Молчала женщина в окне...

     *** ("Укрывала ночью...")

Вольная правда

     Искренней, чем враги

     Противоядие

     В этом...

     Ты

     Огниво

     Личная катастрофа

     Aprilis

     Из нас

     Никто еще

     Пришлые, прошлые...

     Поэтами

     Не...

     Честнее честного

     Тамагочи

     Я у

     Уродливо

     Речитативом

     До прозрачного

     Хромосома

     Camel

     Суррогаты

     Я боюсь всего и наверное больше всех

     Единица Безумия

     Любовь оффлайн

Acknowledgements

Copyright information

= Диагнозы =

Диагнозы

Доктора снова спишут хандру на стресс, и заверят, что это у всех проходит.

Время ставить диагнозы и компресс, покупать на последние плащ и зонтик,

витамины, драже, аспирин упса ("все пройдет, пациентка"). Конечно, хули...

и плевать, что я кончилась день назад, а запас адеквата – еще в июле.

Но беру свой рецепт, выдыхаю "бля", и послушно бреду, как в бреду, в аптеку:

Добрый вечер, продайте хороший яд и лекарство от нужного человека,

потому что он слишком болит и жжет, потому что зависимость больше дозы,

мне его не хватает до "хорошо", а лечиться от этого слишком поздно, понимаете?

Впрочем, херня – война. Витамины, пожайлуста. Пачек восемь. Так, плохая привычка

сходить с ума. А в глазах – это осень. Конечно, осень.

On Off

Он пишет: "А знаешь, забыть легко",

но дО светла держит онлайн-режим,

вливая по капле в последний ром

тоску, обличающую во лжи.

Она – притворяется, что оффлайн

/и даже не там, далеко за ним/

и учится молча сжигать слова,

её уличающие в любви.

Я люблю свою кошку

Под окном зима. В голове зима. Черти где-то внутри заточили рожки.

За бутылкой мартини схожу с ума. На диване уютно свернулась кошка.

Ловит сны, как зажравшихся голубей, подминая под лапы краюху лунную...

Я люблю свою кошку за то, что ей совершенно похеру, что я думаю.

И за то, что она не соврет о том, что я значу хоть что-то в кошачьей жизни,

Что дороже, чем блюдечко с молоком, и кота – ободранца с соседской крыши,

Я люблю свою кошку за то, что ей наплевать что курю, с кем пою, где шастаю,

Сколько в душу свою запущу гостей, от которых потом не спасают пластыри.

Ей до фени соседи, друзья, враги и культура мира с его эпохами,

Откровенья мои и мои стихи моей кошке, сказать откровенно, пофигу.

Но она никогда не махнет хвостом за кусок бекона и хвост селедочий

И не бросит котят своих за углом ради громких песен котовской сволочи,

И запрятав когти, в лицо не льстит. Если мстит, то просто идет и мстит,

Полосует скатерти, ссыт в кашпо. Если кошка мстит – значит, есть за что.

Я люблю свою кошку за волю и

за ходьбу по карнизам легко и плавно

И за то, что она для кого попало

никогда не споет о своей любви.

Не люблю

      Я не люблю открытого цинизма,

      В восторженность не верю, и еще,

      Когда чужой мои читает письма,

      Заглядывая мне через плечо...

            (В. Высоцкий)

Сколько можно уже умирать, начинаясь сначала,

Разбиваясь о графики в дань календарному дню/.

Не люблю целовать твои руки под взглядом вокзала

И просить у часов полминуты в кредит, не люблю.

Не люблю прижимать телефонную трубку иконой

И молиться молчаньем в ответ на пустые гудки,

Не люблю вспоминать на тетрадках про каждое "больно",

Превращенное этим молчаньем в пустые стихи.

Ненавижу увидеть тебя расстояньем сквозь пальцы,

Сквозь пустое окно, через лица немые, как снег.

И скулить про себя, приучая себя улыбаться,

И отсчитывать нервы и ночь по числу сигарет.

Не люблю говорить, если нечего больше сказать мне,

Не люблю промолчать, если есть что сказать и пропеть,

Не люблю примерять настроенья, как маски и платья,

И бежать, если бьют, и терпеть, если просят терпеть.

Не люблю, если кто-то бросает слова, как печенье

Под чужие шаги. И меняет себя по рублю.

Ненавижу пустых обещаний и фраз без значений.

И себя без тебя не люблю, не люблю, не люблю.

Foto by Ksenya Veber

Он бы

Не обижайся. Дел у него по горло – график, расписанный нА год, не терпит сбоя.

Он обязательно прибыл бы в этот город, но у него билеты до Уренгоя.

Не обижайся. Он бы, конечно, был здесь: Ровно в пятнадцать тридцать. Родной и сонный.

Но у него по планам вокзал Парижа и никотиновый ужин со вкусом рома.

Не обижайся. Мир – это образ круга, взрезанный одиночеством параллелей.

Он обязательно взял бы тебя за руку, если бы ты вписалась в его апрели.