Дьявольское биополе

Десятки раз объяснял я, что следователь приезжает к шапочному разбору. И все — таки Лида упорно полагала, что выезд на место происшествия есть не что иное, как пресечение действий злоумышленников; что я лично вяжу убийц, заваливаю хулиганов и бегаю за ворами. После дежурства она всегда окидывала меня щупающим тревожным взглядом — нет ли следов пуль, финок и кастетов.

В молодости я Лиде о преступлениях не рассказывал — уж больно она пугалась. Теперь же, спустя почти четверть века, некоторые уголовные дела мы обсуждали. И сейчас, прорываясь сквозь сонное оцепенение, я поведал про водителей, колею и подброшенного ребенка.

— Грудного под колеса? — она всплеснула руками.

— Представь.

— Сережа, ты чего — то напутал.

— Если бы.

— Я готова подписаться под любым документом, что мать не способна убить своего ребенка.

— В нашем пятимиллионном городе, думаю, ежемесячно находят задушенных новорожденных.

— Ну, это не матери, это девки. Только что рожденный для них не ребенок.

— Лида, я полно знаю матерей — убийц.

— Их так много?

— Тысячи, десятки тысяч…

— Сидят в заключении?

— Зачем… Живут и здравствуют.

Лида сняла с заварочного чайника петуха и налила мне чаю. Запах мяты и чабера вконец затуманил мне голову, задав ей особые, дремотно — философские мысли…

Где — то сейчас выезжали на места происшествий, проводили очные ставки, уличали и допрашивали; где — то обнаруживали взломанные двери и пустые сейфы, трупы и младенцев на дорогах… Здесь же мягко плавали Лидины руки, склонил красный гребешок хохлатый петух и сладкий запах трав усыплял человека. Эти два места — скажем, колея с младенцем и моя кухня — никогда, слава богу, не совместятся. Но ведь чем — то они связаны? Временем; они существуют в одном проходящем времени. Не насмешка ли над всем сущим? Я хотел бы вечно сидеть в блаженном кайфе, видеть полные Лидины руки, слышать никому не слышное шуршание ее волос, переглядываться с петухом и дышать травяным чаем. Но вечно не могу, потому что время, видите ли, одинаково течет что для меня, что для преступника. У нас с ним одно и то же время. Впрочем, какое там одно и то же — мое он время берет, мое. Пока я тут пью чай, какой — нибудь дурак вынашивает подлость. И еще прибавится мне дело, как оно прибавилось этой ночью.

— Сережа, как же убийцы могут жить и здравствовать?

— К ответственности не привлекают.

— Почему?

— Потому что они защищены крепчайшей броней — святостью материнства.

— Ты, видимо, преувеличиваешь…

— На той неделе я закончил расследование самоубийства. Тридцатилетний парень повесился. Оставил двоих детей.

— Почему повесился?

— Алкоголик. Так вот, когда ему исполнилось двенадцать, мать собрала одноклассников и наварила бражки. Ребята напились до полусмерти. И всю жизнь сыночка угощала и бегала за бутылкой. Теперь таким же манером воспитывает внуков — сирот. Кто же она, как не убийца?

— Таких мало.

— А матерей, которые нарожали по пять — восемь детей, сами попивают и развлекаются? Дети выходят и преступниками, и умственно отсталыми, и морально ущербными…

— Сережа, ты говоришь не про убийства, а про худое воспитание.

— Убивать в детях душу — не убийства?

Дьявольская работа. Где бы поговорить с женой о книгах, о музыке, о дождливой осени, об уносящем нас времени; в конце концов, где бы рассказать жене о сизой капусте, залитой светом фар и походившей на голубовато — синее застывшее море… Я трундучу про мам — убийц. А в глубине сознания, как в тайной норе, прикрытой туманной дремой, ворочается беспокойство о ребенке, водителях и грузовике с лесом.

— Одна мать, — вспомнилось мне, — выходила с мужем на кулаки, а сынишке приказывала все писать на магнитофон. Для суда.

— Да ты спишь, материнский ненавистник, — засмеялась Лида.

— При чем тут ненавистник… Я верую в то, что идет от разума, а не от инстинктов.

— А твоя любимая интуиция?

— Она от бога.

— Сереженька, а любовь тоже от разума? — спросила Лида, уже поднимая меня из — за стола.

— Если любовь от инстинктов, то грош ей цена.

— Когда проснешься, я с тобой разберусь, — пригрозила Лида.

После дежурства стелили мне на диване, ибо все — таки день. Лида закрыла окно, задернула шторы и заглушила радио. Уложенный и укрытый, со всех сторон взбитый и подоткнутый, закачался я на волнах подступившего сна.

— Сережа, ты сказал, что распашонка и вся одежда опрятные? — вдруг спросила Лида.

— Да.

— От худой матери аккуратности не жди. И говоришь, что ребенку пять месяцев?

— Примерно.

— Сережа, его бросила под колеса не мать.

— Почему же?

— Потому что за пять месяцев успело проснуться материнство.

Мое сознание заработало импульсами: за пять месяцев проснулось материнство — не мать бросила — значит, водители — Минога, то есть Чепинога, — от него пахнет одеколоном…

Следующий день начался у меня с размышления над цифрой семь. Магическое число. Семь дней в неделе, семь смертных грехов, семь раз отмерь, до седьмого пота, на седьмом небе, семь нот… Говорят, начав ходить, Будда сделал семь первых шагов. Самое поразительное установили психологи: оказывается, человеку трудно принять решение, если нужно учесть более семи факторов.