Диминуэндо

Всё по-прежнему. Хорошо, что день
Прожит тихо. Сжата архитектура.
Пояс верности улиц и старых стен
Для кого-то точечная натура.

Оборачиваюсь, чтобы запоминать

Даже дворников лица, – в своем уме ли, —
Для того, наверно, чтоб точно знать
Здесь была такого-то дня недели.

Смята простынь. В гостинице ни души.

«Исаакия» купол – крыла латыни:
Так все правильно, что достойно лжи.
Золотое сечение – в пасть гордыне.

За соседним столиком в завесь дым,

Вьётся мысль богемы – ночная фуга.
Быстро любят и быстро зовут своим,
Говоря, что точка – начало круга.

Ни идей, ни ритма. И пыл остыл.

Словно черти играют в очко и покер.
Разговоры извилин – вернулся, был
В населенном пункте с названьем Похер.

Извини за молчание. Что сказать.

У судьбы свои думы. Давно разлука
Зеленеющей бронзой сковала стать.
Так поет тетива тугого лука.

Отдаю всё должное. По слогам.

Каждой буквой – шпилем в небес утробу.
От избытка мыслей, что я не там
Иногда язык примерзает к нёбу.

Когда снег заметет

Когда снег заметет,
Когда выпито будет вино,
И огонь от камина
Станет щедр на вниманье и ласку,
Ты подумаешь, что
Все и было предрешено
И еще сочинишь
Со счастливой развязкою сказку.

Все зачтется. И это.

И в кратерах тихой луны
Не поселятся люди:
Им нечего делать на лунах.
Очень хочется знать,
Что мы просто кому-то нужны
В желтоватых от сумерек
Каменных дюнах.

На углу Поварской

Мы пройдемся и даже споем,
И зажгутся огни
Самым радостным, преданным светом,
Только где-то внутри
Все стучит и стучит метроном.
Мне его не понять
Високосным рябиновым летом.

Мамочка, да, я снова ругаюсь матом

Мамочка, да, я снова ругаюсь матом.
Не потому что его люблю. Отнюдь.
Просто живу не там. И с таким домкратом
Есть вероятность понять основную суть.

Я никогда не любила стихи. Сказалось.

Это проклятье и слабость на сотню лет.
Просто однажды что-то там показалось.
Нужным кому-то. А всё суета сует.

Дом наполняется силой не только мысли.

Порохом пахнет и смазкой совсем иной.
И синяки на предплечье отдачей жизни.
Всё в пересносном, знаешь, до запятой.

Всякий глагол не к месту звучит натужно.

Как провести сравненье – что есть и кто?
Вот говорю спокойно: привет, оружье.
Это поэт с тобой, а не хрен в пальто.

Хочешь, скажу, как прилетают стаи,

Как сохранила образ, что виден всем.
Мне неприятна мысль, что поэт кончает
Плохо. Не в этом смысле, а на совсем.

И до тебя