Дипломатия греха

       Ни сигарет, ни зажигалки в карманах не оказалось, види­мо, я оставил их на столе, в отделе. Я вздохнул и огляделся по сторонам в поисках курящих. Но за исключением трех спортивного вида парней, с деланно равнодушным видом прогуливающихся вокруг собора, площадь была пуста.

       -Ну, эти-то точно не курят, пробормотал я, -здоро­вье берегут... Спортсмены! Мое внимание привлекла черная “Волга”, доставившая Рощина. Сквозь приоткрытую дверь был виден развалившийся на переднем сиденье водитель, лениво и с наслаждением

затягивающийся сигаретой. Я уверенно направился к нему. Привет, коллега, постучал я по крыше машины, сигаретой не выручишь? Он с удивлением посмотрел на меня: Шофер, что ли? спросил он, протягивая пачку “Кэмела”.

       - Такой же, как и ты, улыбнулся я. Ты так развалился, что твою пушку с другого конца площади видно.

       Водитель закашлялся, поперхнувшись сигаретным дымом, и одернул пиджак, из-под которого торчала рукоять писто­лета Макарова.

       -Только я и спички посеял, нахально заявил я.

       -А затем попросишь и легкие одолжить? -пошутил он, протягивая мне зажигалку.

Я прикурил И протянул пачку обратно.

       -Брось в бардачок, -махнул он рукой.

       -Вот жара-то, а?! В горле все пересохло... Слушай, сгоняй за пивом, а? За мой счёт? Я угощаю. Мне отходить далеко нельзя. Сам понимаешь...

       -Так и мне нельзя, развел я руками. -два часа как привязанный здесь проторчу. Я в некотором роде инициатор операции... Соавтор инициатора.

       -А-а, - протянул водитель. -Тогда ладно... Но все равно жарко... -Что это у тебя за вернисаж? указал я па умело выполненную татуировку на запястье водителя.

       -Бабочка-то? Это, мы в командировках с ума сходили. Ве­селое было время. Заря перестройки. Война не война, но нервы пощекотало. Вот и развлекались, кто как может. У нас один такой “Рембрандт”. Такие картинки мог изобразить закачаешься. Это я после Тбилиси сделал. Но у меня-то ерун­да, а вот одному парнишке он на спине тигра в прыжке изоб­разил -закачаешься. В джунглях, со всеми прибабахами. Вот это была красота!.. Интересуешься?

       -Красивая работа, согласился я. Обычно примитивная похабщина. только кожу портить, а это и впрямь ничего...

       -У меня его адрес остался, если хочешь, могу позвонить.

       -Нет, спасибо. Я этим не увлекаюсь. Хоть и не лучшая шкура, а все же моя. Жалко в галерею превращать. Да и не при моей работе... Ну, спасибо тебе за сигареты, пойду я. Церемония, наверное, уже началась.

       -Бывай, -отозвался водитель и снова развалился на сиденье.

Я оправил на себе пиджак и быстрым шагом направился к собору.

*  *  *

      Прозвучали последние слова благословения, и молодожены направились к выходу. Два часа томительного ожидания прошли впустую. Теперь оставался последний этап. На пути от церкви до дома Рощина ничего не произойдет, значит, либо убийца не заинтересовался предложенной нами кандидатурой либо не стал рисковать. А может, его уже давно не было в городе, и мы пытались поймать уплывшую рыбу.

      В толпе родственников и друзей молодоженов я просле­довал на улицу. Площадь по-прежнему была пустынна и спо­койна. Лишь несколько нищих сидели на паперти, демонст­рируя прохожим свои язвы И увечья. Незаметно я оглядел КРЫШИ окружающих нас домов. Ни единое движение не выдавало присутствия расположившихся там снайперов. Я удовлетворенно покачал головой и хотел, уже было идти дальше, как услышал тихий, сухой щелчок В первую секунду я решил, что мне померещилось от долгого ожидания, но

память и интуиция убеждали в обратном. Я повернулся в ту сторону, откуда шел звук Две проходившие мимо старухи да трое нищих вот и все, что я увидел.

      “Случайный звук, -успокоил я себя, просто похоже..,” Похоже на что? Я еще раз внимательнее оглядел нищих, старика и старуху. Один в инвалидной коляске, обрубки ног выставлены на обозрение жалостливых глаз. Старуха тоже не в счет -безжалостное время и годы лишений оставили на такой след, что даже сделанную из лыжной палки клюку она носила с трудом. А вот третий... Третий был ста­рик-узбек, в потертом и грязном халате, с бородой и толстой сучковатой палкой, лежащей на коленях. Он чувствовал себя явно неловко, пряча глаза и тихо бормоча себе поднос. Деревянная плошка, стоявшая перед ним, была почти пуста -вся выручка доставалась более “профессиональным” и крикливым собратьям. Узловатыми, поцарапанными паль­цами он перебирал четки, и, казалось, совсем не интересовался происходящим.

      “Стыдно старику, решил я. -Жил себе в своем ауле в почете и уважении, а вот сорвало с насиженного места, покатило по земле, отрывая от родных и близких... Теперь вот выживать”.

       Я вытащил из кармана валявшуюся там мелочь и, подойдя к старику, бросил в плошку.

       -Откуда ты, отец? -спросил я.

       Он быстро поднял на меня глаза и что-то заворчал глу­хим голосом.

       -Не понимаешь? - догадался я. - Ну ладно, бывай...