Дневник астронавта

Майским утром, как радостный солнечный луч,

И опять человек к ней на время зайдёт,

А она ему снова отдаст ржавый ключ.

Он вскрывает ей сердце, как старый сундук,

Прошептав пару глупых затасканных фраз.

Наша девочка верит, но это лишь трюк,

Просто фокус, показанный тысячи раз.

– И куда мне идти? Люди хуже зверей,

Небо! Небо! Скажи, почему столько зла?

– Здравствуй, девочка, это планета потерь,

В равнодушной толпе ты навеки одна.

Лучший день

Сегодня нам можно широко раскинуть руки, не рискуя быть распятыми. В тот момент, когда распахнулись двери в другую вселенную, для нас наступил личный май. Свежий ветер мягкой кошачьей лапой путает волосы, целясь в лицо. «За что эти незаслуженные пощёчины?» – пытаешься отомстить, сжимая слишком слабые кулачки. «Пощёчины всегда заслуженные», – отзывается капризный упрямец.

Сегодня нам можно наконец-то преодолеть это бешеное расстояние и стать сильнее, разбив фарфоровый мир вдребезги. Заваривать чай на кухне, смахивать пыль с подоконника и подпевать любимым песням. Никто не посмеет обвинить нас в том, что мы нарушаем чужое спокойствие. Чувствуешь, как прямо сейчас мы становимся неуязвимыми?

Сегодня нам можно ходить босиком по траве и обмениваться бессмысленными репликами. Слушать дыхание родственных душ – и отзываться эхом. Распугать утренних птиц на крыше многоэтажного дома. Протягивать руки к солнцу и прославлять наш личный рай.

Это тот самый день, когда с твоего сердца снимается толстый слой грима и ты снова можешь дышать в полную силу. Не существует никаких ограничений, когда перестаёшь быть пленником чужих драм.

Сегодня нам можно не слушать никого, кроме самих себя. Не оглядываться, переступая порог, ведь там, за спиной, не остаётся ничего, за что стоило бы держаться. Не бояться замёрзнуть, потому что прямо сейчас приходит время только для тёплых дней. Не вспоминать, но и не тревожиться о будущем.

Сегодня нам можно просто жить.

Лето

рыжий кусок раскалённого солнца

падает с неба в карман,

хитрый июнь воду пьёт из колодца,

кровь приливает к вискам.

новый рассвет наступает на пальцы,

рвётся от боли струна.

мы начинаем безумные танцы,

лето нас сводит с ума.

на потолке появляются звёзды,

кто-то затеял ремонт,

просто давай воровать свежий воздух,

медленно пить, как вино.

знаешь, отныне возможны все встречи,

груз километров – песок,

путь до луны всё равно бесконечен,

(но я азартный игрок).

станут ли пеплом слепые надежды?

хворь мы оставим весне.

только взгляни: дилетанты, невежды

в ненастоящей броне

снова готовы бороться за небо,

делая шаг из тюрьмы,

ветер приводит туда, где ты не был,

там больше нет темноты.

рыжий ожог беззаботного лета

на бледной коже тоски.

мы собираем в корзинку моменты,

вечность деля на куски.

Куда деваются утки, когда пруд замерзает?

Куда деваются утки, когда пруд замерзает? Об этом спрашивал Холден Колфилд, пока держался над пропастью. А что происходит с мечтами, когда их не исполняют? Они ведь не утки и лишены крыльев…

Наверное, гибнут от безысходности под холодным дождём, засыпая в самодельных гробиках. (Кажется, для них только что наступила вечная зима.)

Ещё вчера они танцевали на осколках неба в открытом море и ухитрялись не тонуть даже во время шторма. Звонко смеялись, обнимали бесконечность за хрупкие плечи, пытаясь остановить сумасшедший поток времени. Они не знали тогда, чем закончится эта летопись, хотя, наверное, предчувствовали свой бесславный конец.

К сожалению, мечты не утки и не могут управлять собственной судьбой, потому что начала нитей – в руках человека. Однажды, в какой-нибудь очередной безликий момент, неуклюжий мечтатель сделает выбор и разменяет мечту на быт, который уничтожит последнюю надежду на перемены.

Маленькая революция в тесном бокале – и возможное будущее опускается на дно. Человек продолжает существование по часовой стрелке, в то время как его мечта разбивается вдребезги, точно выбитое мячом стекло.

Что происходит с мечтами, когда их предают? Уставший хозяин отказывается быть в ответе за тех, кого приручил. И тогда мечты прекращают дышать и растворяются в его опустошённом взгляде.

На ракете в свой маленький космос

Боже праведный, Ты подскажи,

как спастись Твоему должнику,

по течению плыть не могу,

брошу вызов предательской лжи.

с ног собью, как морская волна,

с каждым днём всё мудрее и выше,

я брожу по заброшенным крышам,

как луна догорю до утра.

я хочу обнимать эти звёзды,

поднимая бокал, кричать: «Skol!»*

задушевный начать разговор…

люди-братья, как птицы, вьют гнёзда,

но в толпе все равны: одиноки,

а футляр не защита души,

если хочешь – ругайся, греши,

невзирая на злые упрёки.

мы исчезнем почти без следа,

нас забудут, останется солнце,

и в чистилище скромных эмоций,

может быть, мы уснём навсегда.

отпускаю бесплодную боль

и бросаю монетку на счастье,

мир со вздохом сжимает запястья,

тихо шепчет несложный пароль.

Выходя из сансары, нестись

на ракете в свой маленький космос,

и без лишних тяжёлых вопросов,

продолжать эту новую жизнь.

*Skol! – тост у викингов "за здоровье"; выкрикивают всегда, когда чокаются.

Хочу