Дневник. Продолжение

Любовь – не хрестоматия в руках
ученика с учителем – о школе
пора забыть. Всё заново, и сам.

Некстати разбираться в ворохах

наук, когда под ложечкою колет
и дрожью повело по волосам...

Кому теперь повем свою печаль седую?

Одна рябина всё ещё горит огнём.
Означенный огонь и ветер не задует,
и дождик не зальёт... Рябина за окном.

И говорит со мной, и ничего не скрыто:

любовь живёт в словах,
любовь живёт меж слов.

И будто ни гугу, ни шёпота, ни крика —

весь выучен словарь —
святое ремесло.

11 д е к а б р я

2

С повинной головы бери хоть всё – всё крохи.
Виновника душа согласна без помет.
Предполагает жить, и в перечне сокровищ —
прощение одно, и никаких примет

сражений... Долгий мир. Не замахнусь на дольше.

Прощенье видит свет Фаворский без преград.
Прощающий высок. Бесценное на дольки
не делится. Цветёт прощеньем вертоград.

11 д е к а б р я

3

В саду моей беды то холодно, то жарко.
И саженцы растут, и новые плоды
здесь зреют... А в земле то разоренье шарит,
то память бередит, и по счетам платить

приходится сполна. Таков закон и правда.

Но сад цветёт опять, хоть слёзы через край
бутылочки твоей... Твоей любви оправа —
землица для корней живого черенка.

11 д е к а б р я

4

Да было б чем сказать ещё, тогда б сказала.
Всё выплакано внутрь, всё сложено в одно.
Перед тобой души приют, души казарма,
и день за днём идут, как мерин заводной.

И что тут скажешь? Сел и едешь поневоле.

И надо раздобыть хоть что-то на прокорм...
Смотрю – одна нога в плену, одна на воле.
А колокол звонит. Проверено по ком.

11, 12 д е к а б р я

ВСЁ В СЧЁТ

1

Ослаблена удавка – утро в рост.
Я в день хочу, где птицы солнце славят.
Где птицам я заглядываю в рот.
Где кошка не царапается злая.

А кошечка поблизости сидит

и вовсе не поймёт, к чему поклёпы?
Но толпы несуразностей седых
по-свойски норовят ещё похлопать

мне по плечу: «Мол, с нами хоть куда...»

Да чур меня, уже не по дороге!
И прежде чем займутся холода,
синица свистом солнце поторопит.

2

Нет, ночь не пропустить и не списать со счёту.
Всё в счёт, и тем уже хорош подлунный мир.
Где годен и пиит, не знающий почёту,
и сам властитель дум, хватающий на миг

за... Впрочем, что внутри у каждого – загадка.

Всё к месту, если есть, и странствует меж нас.
Ах, это ли не Рай, где всякий миг – закладка
в единой книге? Я, надеюсь, не смешна.

И не трагична. Но – вполне обыкновенна.

Бывает? Бог с тобой, любой неповторим.
Ночной мотив летит туда-сюда – навеян
собраньем тем: то спит, то заново парит.

12 д е к а б р я

«Забытая бумага, огрызок-грифель, грёз...»