Дневники мотоциклиста. Часть Третья

– Слушай, Джимми-бой. Чё ты трёшь тут фигню всякую? Хернёй маешься. Поехали лучше с нами в Сиберию. У нас, знаешь, как классно сейчас: холодно, снег, сугробы… ФРИО! Чесслово! Валенки тебе с ушанкой выдадим, на лыжах катать научим, на коньках стоять. Ты, поди, и не знаешь, как они выглядят, коньки-то, лишенец!

– Чикас?.. Сигарс?.. – неуверенно подаёт голос Джимми, уже очень робко и с сомнением.

– Да говорю же: фигня твои чики. Да и сигары кислые не лучше. Ты махорки нашей пробовал? Эх, амиго: так вставит, что мамадарагая, о чиках забудешь!

…на рыбалку тебя свозим, на зимнюю. Будет клёво (или не будет – рыбалка, она и в Хироне рыбалка). Лунок насверлим. Это такие дырки во льду, до воды по-другому никак. Может, повезёт и поймаешь «чучарку» маленькую. Большие у нас не водятся, сорри. Кстати, ты на морду когда-нибудь ловил?

…ну, бабу, конечно, тебе нашу справим. Это непременно. Кровь с молоком! Но тут, конечно, поосторожней надо: ежели что не по еёному будет, или там на рогах домой вздумаешь, она промеж глаз так кулаком заедет, что коня на ходу остановит. Про свои фоки-фоки глупые зараз забудешь.

…да, кстати, водку пить научим…

Джимми едва успел на вираже вписаться в ближайшую подворотню, только его чёрные пятки и видели. Другие «попутчики» тоже временно подотстали. Новый способ, несомненно, оказался самым эффективным, но и самым энергонапряжным. Говорить с таким напором и в таком темпе я не привык. Во рту всё пересохло. Пойдёмте уже, пацаны, смочим. Да и «камиды» не мешало бы, всё же за ней изначально вышли.

Арбат и окрестности. «Городская сумасшедшая»

13 969 км пути (2 249 км по Кубе)

Около Мюзик-холла, прорвавшись сквозь заградительные кордоны чик и френдов, зашли в местный фастфуд. Курицы с сэрбэсой поклевать перед сном: уж больно день сегодняшний затянулся. Оживление за столиками с девицами уже не вызывает в нас ответной реакции. Ну чики, ну красивые, ну чёрные. Но ЗАЕ[…]ЛИ уже! Мы уже две недели тут. И такого добра уже богато бачили.

Среди ходульных персонажей буферного сопровождения с набившими оскомину предложениями, как луч света, прикольная сцена за соседним столиком. С участием простых, но самых настоящих кубинцев (потому что на нас им плевать). Эти заказали что-то символическое, бутерброд типа, а сами под столом принесённый с собой белый рон разливают втихую. Как это близко и знакомо. Повеяло чем-то родным, далёким, студенческим.

На выходе пристала к нам «городская сумасшедшая»: замумифицированная тётя неопределенного возраста. «Маленькая собачка – до старости щенок». Тёрлась вокруг до самого Арбата. Показывала какую-то коробку из-под молочной смеси. Думаю, приводила вполне разумные доводы в пользу оказания посильной гуманитарной помощи. После небольших финансовых вливаний она, увы, не успокоилась. Пришлось применить стопроцентно гарантированный и результативный «ИДИНАХ!»

Арбат. «Концерт по заявкам»

13 970 км пути (2 250 км по Кубе)

Однако времени уже два ночи. Значит, последняя прогулка по Арбату в качестве моциона перед сном. Прямо посреди Арбата подле нас останавливается парочка «разводных» музыкантов с гитарами. В надежде лёгкой добычи. Типа:

– Послушайте, как мы вам сейчас «Тыры-пыры» сбацаем. Поди, не знаете такой песенки?

Я, как от назойливых мух, совершенно устало отмахиваюсь:

– Бля, пацаны, достали вы, чесслово, со своей «Пырой». Хрен ли вы нам нового можете показать? А бренчать на гитаре мы и без вас умеем.

А эти будто «руччо» понимают: