До горизонта и обратно

первый снег и скользящий асфальт,
мой термометр внутренний точен —
улетевшую Осень так жаль —
впереди Анти-Белые ночи…
не люблю в декабре Ленинград —
полугрязью венец на сугробах,
и по лету тоскующий Сад[4] —
в нем скульптуры в дощатых утробах…
я грущу, если ночью мосты
не взлетают восторженно к небу,
по Неве не плывут корабли,
и покой для души – только небыль…
мне не нравится чувствовать дрожь
и прохладу у самого сердца…
если вдруг не Меня позовешь —
утону в пол-Немирове[5] с перцем…
ненавижу печальным закат —
антрацитовый отблеск Былого,
безразличным твой «любящий» взгляд
и ответом – холодное слово…
в эти дни – словно кончена жизнь,
опечалены сумраком очи…
слезно Бога молю – Дай мне сил!
в Анти-Белые (чертовы) ночи.

Здесь не больно, не слышно, не видно, не нужно небес…

электронная свечка экрана сжигает живое,
пальцы мыслей к тебе убегают совсем онемев…
отключаюсь…
дрожу…
оживаю…
теряюсь…
спокоен!
ЗДЕСЬ – не больно,
не слышно,
не видно,
не нужно
Небес…

на Чужбине (?) задор!
из Распятий и Душ – монолиты…
философские Па тормозят и срываются в пляс…

оступлюсь,
упаду,
улечу,
разобьюсь…
вновь испитый…
лишь под утро разбудит слеза из доверчивых глаз…

Белым шелком тебе застелю…

Старый домик в сосновом лесу,
Вьется речка по долам и логам…
Одинокий стожар[6] на ветру,
Как маяк, привлекает дорогу…

Ты спешишь… и совсем не спешишь,
Опьяненная шармом заката…
Над крежою[7] вальяжно завис
Лунный круг, чуть белее агата…

Лишь на миг приоткроешь глаза —
Стежку быструю помнишь на ощупь…
Ароматами плещет верста,
И тепло возвращают утесы…

Можжевельник, полынь и стоцвет,
Россыпь клевера, травы-дурманы…
Светлячки-огонечки во тьме,
Украшают родную поляну…

Скрип крылечка раскроет меня! —
Ты вспорхнешь легкой бабочкой в руки…
Словно вечность от среты[8]  прошла —
Так скучал… Мне так сложно в разлуке…

Прикоснусь, наполняясь от чувств…
Обниму, раствориться рискуя…
Улыбнем[9] беззастенчиво грусть
Страстно-нежным на вкус поцелуем!

Белым шелком тебе застелю…
Лепестками от роз приласкаю…
Может быть, это все наяву?
Или сон?
Или небыль? —
Не знаю…

Ответы Дню

утро выдалось спокойным, свежим и вдумчивым… совсем не хотелось говорить…

мысли, словно быстрые птицы, пролетали мимо, дразня нас своими разноцветными хвостами, так и непонятыми (неразгаданными) нами, но вполне видимыми и слышимыми…

я и мой старинный ялтинский товарищ наслаждались вкрадчивой утренней тишью на пляже Массандры, в том месте, где старый бетонно-каменный волнорез, чуть покосившийся юго-восточной стороной в море, выныривает на берег… нам нравилось это место… здесь такая благодать, когда Тишь…

здесь все неодушевленное покрывается дрожью (и холодеет в собственной испарине) – когда Ялту атакует шторм… здесь просто хорошо говорить… или молчать… еще совсем нежная морская зыбь плескалась у наших ног… совсем не наступая на берег… и не воруя украдкой (от нас) мелкие камешки и ракушки (назад) в море…