До первого снега

— Они за всё ответят, я обещаю, — Вик перехватывает мои ладони своими и подносит к губам. Дышит на оледенелые пальцы, пытается согреть, хотя сам дрожит не меньше моего.

— Это не вернёт мне волос.

— Они отрастут. Рита, это ерунда, — носом затрагивает пальцы на моих руках.

— Ерунда? — не могу поверить, что он говорит серьёзно.

— Ерунда! — твёрдо кивает, губами прикасаясь к моим рукам. — Ты жива, ты цела, ты рядом — это главное.

— Я стала уродиной, Вик, — хочу отдёрнуть руки, но Вик не выпускает.

— Неправда, — шепчет сдавленно, словно борется со слезами. — Ты просто сменила образ. И что-то мне подсказывает, что он нисколько тебя не испортил.

— Ты так говоришь из жалости! — я всё же вырываю ладони из его цепких лап.

— Глупая, — Вик тут же хватает меня за плечи. — Я жалею только об одном, что отпустил тебя с Толедо на этот чёртов выпускной. Пойдём, пора выбираться!

— Нет! — Марс вскакивает от моего внезапного крика и принимается скулить. — Я не вернусь туда! Не могу! Не проси!

Меня начинает трясти от одной только мысли, что кто-то увидит меня такой. Я не готова! Не сейчас!

— Уверен, все уже разъехались, — не отступает Сальваторе. — Здесь оставаться глупо и опасно. Ты простынешь, Рита!

— Нет, нет, нет! — продолжаю упираться. И пускай умом понимаю, что Вик прав, дикая паника внутри берёт верх.

— Хорошо! Хорошо! Пусть будет по-твоему! — пытается угомонить меня Сальваторе. — Здесь неподалёку озеро и охотничий домик, в котором отмечали окончание зимы, помнишь? Мы можем переждать ночь там, а утром вернуться в город.

— Ладно, — сейчас я согласна на всё, лишь бы никто больше меня не видел. — Только обещай не смотреть на меня!

— Не могу, — Вик бегло целует меня в лоб и, чувствую, смеётся надо мной. — Я не могу не смотреть на тебя, Рита!

— Тогда хотя бы не смейся надо мной, — растерянно бормочу в ответ.

— И не собирался! Подожди секунду! — Сальваторе отпускает меня и начинает копошиться в рюкзаке. — Сейчас я включу фонарик — иначе далеко не уйдём. Не бойся, ладно? И держись за меня крепче.

Ночную темноту тут же пронзает тонкий луч света. Марс начинает суетиться возле ног, мечтая о сухом и тёплом ночлеге. Вик крепко держит меня за руку и уверенно тянет за собой.

— Всё будет хорошо, Рита! — обещает он и делает шаг в темноту. А я? Я ему верю.

Глава 22. Выбор. Вик

Мне не спится. Прислушиваюсь к робкому треску поленьев в камине и ровному дыханию Риты на моих руках. Отрешённо смотрю в окно, провожая наглые капли, что упорно бьются в стекло, а затем проворными ручейками стекают вниз, и боюсь пошевелиться, чтобы не разбудить дурёху. Её голова на моих коленях, ладошка под щекой, а ноги поджаты груди и укрыты тёплым пледом. Она только уснула, отчаянно проплакав на моём плече всю ночь. Да я и сам, если честно, на грани. Видеть её такой — нестерпимо больно. И дело отнюдь не в волосах. Уверен, что короткая стрижка пойдёт Рите ничуть не хуже длинных локонов. Моё сердце медленно угасает от ссадин на её лице, порезов на ладонях и синяков на длинных и стройных ногах. Мне страшно представить, сколько ужаса и боли перенесла эта хрупкая девочка ни за что, просто потому, что красивая, потому что не такая, как остальные.

Поправляю плед, что согревает Риту, а сам сажусь немного выше, навалившись спиной на хлипкий диван. Отчего-то нам захотелось устроиться именно здесь, на полу, возле камина. Накидали старых вещей, сырую одежду, напротив, разложили на спинке дивана, а сами, переодевшись в чёрт-те что, уселись возле огня. Мне так хотелось отвлечь Риту от ненужных воспоминаний и раздирающих сознание страхов, что полночи я рассказывал ей забавные истории про Марса, работу с отцом в парке и своё детство, попутно промокая ссадины антисептиком, что на всякий случай лежал в аптечке. Из трав в кладовке заварил чай и даже нашёл немного мёда. Да простит меня завтра сеньор Ерреро, но, вместо чистоты и порядка, его встретит наш небольшой погром. Впервые за вечер улыбаюсь. Впервые мне абсолютно наплевать на обещания и обязанности. Впервые я ощущаю себя на своём месте.

Едва касаюсь головы Риты, невесомо пробегая пальцами по мягкому шёлку коротких волос, и проклинаю тех подонков, что сотворили с ней это! Стерва Сильвия словно знала, куда бить! Волосы для Морено ‐ святое! Вспоминаю, как Рита до слёз переживала из-за жвачки, спутавшей несколько локонов, а теперь? Мне так хочется ей помочь, утешить, пообещать невозможное, но перед её глазами, полными слёз, ощущаю себя бессильным.

Знаю, что не спущу подонкам содеянное с рук. Отомщу. Жёстко. Сурово. Так, чтобы больше неповадно было распоряжаться чужими судьбами. Но это потом. Завтра, когда передам Риту Анхелю, когда буду уверен, что девчонка пришла в себя.