До встречи в Париже

Она не хотела отвечать, я видела, а в ее глазах я различила: "Что мне ей сказать?".

"Правду, Али, необходимо сказать правду!" – я послала ей мысленное сообщение, и тетя поперхнулась кофе.

– Ты? Кто научил? – откашливаясь, спросила тетя.

– Что еще она говорила тебе? – повторила я, игнорируя вопросы тети.

– Сказала…, – тетя тяжело вздохнула, – она хотела поговорить с тобой, я сказала, что ты на свидании, и она попросила твой номер…

– И ты, конечно, не дала, – перебила я Али, чувствуя, как внутри меня закипает ярость.

Очень скоро злость заставила мои кулаки сжаться.

– Не дала, – Али ощутила мое недовольство.

– Почему? – взревела я, резко поднявшись со своего мечта. От моих движений закачался стол, и кофе Али расплескалось. – Мне плевать, что ее не было очень много лет – она моя мама!

– Беатриса, успокойся, – требовательно и властно произнесла Али, заставляя меня снова начать испытывать страх перед ней, – я тебя поняла. Если она позвонит еще раз, я дам ей твой номер.

Внутри меня была тишина – Али не врала.

Прилив агрессии исчез, оставляя место обиде и тревоге.

Что если она больше никогда не позвонит?

Или мне снова нужно ждать восемь лет?

Вот если бы Али дала ей номер, мы бы уже поговорили…

В этот момент вспомнился месье Дюбуа.

– Хорошо, но у меня вопрос, – заговорила я, и Али тяжело и устало вздохнула, – кто мой отец?

– Ох, Биа, недавно, помню, ты и слышать об этом не хотела, – Али устала и этот разговор ей очень не нравился, пусть она и понимала, что ей придется сегодня очень много мне рассказывать.

– Откуда месье Дюбуа знает про мой чуткий слух? – задала я вопрос по-другому.

– Он сам сказал, что знает? – спросила Али недоверчиво, словно она была до последнего убеждена, что я ничего не знаю и не понимаю.

– Да, сам, но не мне, – ответила я.

– Кому же?

По-моему, я задала очень простой вопрос, но почему-то не получила ни одного ответа!

– Другому учителю, – ответила я.

– Ты уверена, что правильно поняла? – Али попыталась запутать меня, чтобы я начала сомневаться в том, что услышала, но я была непреклонна.

– Я все правильно поняла, Али, я знаю, что месье Дюбуа и моя мама были знакомы, и больше скажу, учитель, с которым он разговаривал, знает ее тоже, и из всего, что они говорили, я поняла, что месье Дюбуа был когда-то близок с моей мамой…, – твердила я, стоя у окна и скрестив руки на груди.

– Биа, – тяжелым вздохом перебила меня Али.

– Я помню, как меня зовут, – кинула я и продолжила, – и я читала бабушкин/мамин дневник, и знаю я, что у мамы было сразу два поклонника. И кто из них месье Дюбуа, тот с которым она искала ведьмовской город или мой отец?

Мой голос был холоден и тверд, и Али не пыталась остановить и подавить меня агрессией, она понимала, что пора мне все рассказать, но я видела, ей тяжело, и она не знает с чего начать.

– Биа, сядь для начала, – потребовала она, и я вернулась к своей табуретке, – и так. Для начала, свидетельницей этого я не была, мне все рассказывалось твоей бабушкой. Когда Арселия училась в коллеже, к ним в класс пришел новенький. Тогда Арселия была единственной в лицее с волшебными силами, поэтому ее в классе недолюбливали, никто не общался с ней…

– Потому что она воздух, все таких считают странными, даже другие ведьмы, – я закивала.

– Именно, – Али согласилась, – но новый студент был таким же странным, пусть принадлежит земле. Бабушка говорила, что они быстро сдружились, он приходил к ним в гости, познакомился с семьей, мама потом (твоя бабушка) признавалась, что была бы очень рада, если бы он вошел в нашу семью, но Арселия принимала его только как друга, пусть и на выпускном бале они были парой.

– Он любил мою маму, – спросила я, пусть это было больше похоже на утверждение.

Али, проигнорировав, продолжила:

– Арселия после лицея загорелась идеей поиска нового жилья для себя, этот город ей не нравился, и, конечно, Жан-баптист, ты его знаешь, как месье Дюбуа, согласился ей помочь. Они проводили очень много времени вместе, а Арселия всегда была очень привлекательна, очаровательна и любила флиртовать. Мы и не заметили, как Жан уже дышал ею. Он приезжал с цветами и конфетами, но ей всё это было от него не нужно. Конфеты мы с мамой ели сами, а цветы прямо перед Жаном выбрасывала в мусор, повторяя: "Хватит! Мы друзья! Друзья и не больше!". Со скандалом она выгоняла его, бросая в него все, что попадало бы ей под руку. Этим она била ему сердце, но он продолжал быть с ней рядом.

В моей голове складывался образ молодой ведьмы: темно-каштановые волосы обрамляют ее красивое, но морщинистое из-за выражаемого недовольства, лицо. Карие глаза чистого цвета впиваются сотней кинжалов в светловолосого парня, стоящего в дверях квартиры. В его руках сломанный букет роз, а девушка, хватая с полки чей-то ботинок, швыряет его в молодого человека. В деревянном старом стульчике сидит совсем маленький ребенок, реагирующий на весь этот хаос, лишь широко раскрыв свои молочно-шоколадного цвета глаза, а в коридор вбегает средних лет женщина, чье лицо впечатано, вклеено намертво, в мои воспоминания. Я чувствую тошнотворный запах тяжелого парфюма.