Добровинская галерея. Второй сезон (сборник)

Вообще, надо собраться с силами и позвонить Нине. Написано же им самим: «Если что случится (трагедия, катастрофа) – найти Нину».

Я же ей не звонил, когда наши проиграли на чемпионате мира. Вот это была трагедия. Я сам тогда чуть не умер. А по поводу реанимации придется звонить. Ничего не поделаешь. Обещал.

Нина отнеслась к моему сообщению довольно спокойно и только спросила про больницу. Голос на трагедию не тянул. Так… слегка на катастрофу.

Я закрыл папку и занялся своими делами. Нормальный рабочий день. Нормальная работа. Три развода. Два брачных контракта. Одно мошенничество в особо крупных, по предварительному сговору. Раздел имущества после двадцати лет брака. Неожиданное установление отцовства. И, наконец, злобные алименты.

В принципе, если бы я стал гинекологом, как хотела мама, список был бы приблизительно такой же, но с легким отклонением на место работы. Три фибромы. Две кисты. Сложные роды. Одна внематочная. Пара кесаревых. Пара абортов. Четыре предварительных консультации. В общем, нормальный рабочий день. А так то же самое, что и у адвоката. Может быть, только чуть глубже.

Почти в семь сорок раздался звонок.

Оксана: «Александр Андреевич! Вас Марина Николаевна из больницы. И для реанимации там довольно шумно».

Я (со вздохом): «Соединяй».

Марина Николаевна: «Добрый вечер, Александр Андреевич. Вам лучше приехать в больницу. Без вас тут никак».

Александр Андреевич (то есть я): «Все? Петр Сергеевич умер?»

Марина Николаевна (по-змеиному): «Умер? Смотря для кого…»

Александр Андреевич (удивленно): «Сейчас приеду».

Марина Николаевна (по-змеиному): «Да уж, а то еще несколько трупов появится…»

Я выписал покойному счет на три часа: час туда, час обратно, час там. Потом прибавил еще один, за телефонные разговоры, закрыл папку и поехал прощаться с телом в надежде застать еще кого-то в живых.

В больнице милая медсестра, провожая меня на второй этаж, зачем-то спросила:

– А вам тоже валидол принести, как им? Там все поперезнакомились, пока вас не было…

На всякий случай не отказав милашке с валидолом, я зашел в просторную комнату (очевидно, некую «ожидальню») и слегка опешил… Если не сказать – офигел.

В каждом углу комнаты сидела отдельная команда болельщиков. Дальний угол у окна занимала Наташа в позе Жанны д’Арк перед аутодафе. С Библией между крупных молочных желез и потекшей тушью на лице, в обрамлении белых кудрей, близкий ассистент выглядела так, что покойная народная артистка СССР Тарасова из великого МХАТа искусала бы от ревности к исполнительнице главной роли секретарши все губы и пальцы. Станиславского и Немировича-Данченко. Через всхлипывания и некие горловые бурканья прослеживалась идея рефрена: «Кто же тебе будет чесать спинку, мохнатик?»

Справа и тоже около окна сидела, занимая три стула, законная супруга. Вокруг Марины Николаевны находились, очевидно, сын с хорошенькой женой и сумкой Биркин. По крайней мере, сходство молодого человека с покойным было очевидным.

Как сложенные для папки листы, ЭМЭН дыроколила маленькими глазками всех присутствующих.

Слезинку из нее можно было выудить только слегка затупившейся электропилой «Дружба». И то…

Третий угол оккупировала холеная «Шанель» с кровавыми губами, на высоких каблуках, с медной копной волос, забранных в пучок. Не добытую косметикой бледность лица в этот важный момент заменяло жемчужное ожерелье в два ряда на спелой тридцатилетней груди и двадцатилетней шее. Из всех присутствующих она одна была одета в траур, если не считать моих носков и туфель.

На полу резвились только что познакомившиеся дети и внуки одного и того же возраста и одного и того же Петра Сергеевича. Взрослые молчали. Сын с интересом разглядывал сидевшую напротив Нину.

Черная «Шанель» явно была не против взглядов напротив. Как там в русской пословице: «Тех же щей…»

Как на Олимпийских играх, Марина Николаевна подняла в рывке свои сто шестьдесят килограммов, вытерла тыльной стороной пухлой ладони «михалковские усы» и сказала:

– В сложившейся ситуации, Александр Андреевич, с врачом будете говорить только вы.

Я кивнул и вышел из удушающей атмосферы в коридор. «С покойником, должно быть, повеселее…» – решил я, отправившись на поиски врача.

Эскулап в зеленом прикиде нашелся в сердечно-сосудистых коридорах довольно быстро.

– А вы кто Петру Сергеевичу будете? – поинтересовался доктор.

– Брат, отец, духовник и совесть, – отрапортовал я.

– Аааа… Так вы же адвокат Добровинский? Понимаю, понимаю, – заюлил врач. – Тогда хорошо. А то такой вопрос, видите ли, щепетильный… что ли. Короче говоря, Петр Сергеевич жив. Полежит недельку, понаблюдаем и выпишем. Ну, может, стенты придется когда-нибудь поставить. Но больше такой ерундой чтобы не занимался, скажите ему. Угробит себя. А ему жить да жить. И законы издавать. Вот за финансовую амнистию надо будет скоро голосовать. А он здесь…

Ничего не понимая, я кивал головой в знак согласия.

Тем временем врач продолжал гнуть свое: