Я заснул, прямо тут, на диване, прижимая к себе дневник Брайана, и проспал до самого утра. Последнее время я привык вставать рано, а сегодня проснулся почти в десять и, потянувшись, подошел к окну. Яркие лучи солнца нежно коснулись моей щеки. Я улыбнулся. Было ясное зимнее утро. За ночь снега намело еще больше. Сейчас он лежал большим белым ковром и переливался на солнце.
Еще немного полюбовавшись этой красотой, я отправился в душ, а потом варить себе кофе и делать нехитрый завтрак. Днем у меня были дела в галерее. Приближалась серьезная выставка, а переговоры с одним из художников зашли в тупик. Он считал, что его последние две работы не достаточно хороши, а написать новые к сроку он никак не успеет. Мне стоило больших трудов убедить его в обратном и все же подписать с ним контракт. Потом обед с клиентом. Снова хлопоты в галерее. Я даже заскочил к себе в студию, но поработать над картиной, которую начал, уже не хватило сил. И только ближе к вечеру, вымотанный, я добрался до дома.
Приняв душ и переодевшись в домашние штаны и толстовку, я снова уютно устроился на диване, собираясь продолжить чтение. Когда я взял дневник в руки, то, как будто ощутил легкое покалывание в кончиках пальцев. Я открыл страницу, на которой остановился вчера.
2018 г. Версаль
Джастин
Брайан был прав. Я терял веру в себя. Мне казалось, что я мучился напрасно, а самое главное, мучил Брайана. Наши недолгие встречи и изматывающее душу ожидание новых, просто убивало меня. Не знаю, как бы все обернулось, вернись я тогда в Питтсбург. Даже по прошествии стольких лет, я не могу сказать, как бы все сложилось. Возможно, мы были бы счастливы и по сей день, а возможно, разбежались бы через месяц, через год, через пять… Сейчас это уже не важно, но тогда, тогда я был близок к тому, чтобы все бросить и вернуться к Брайану.
Но этого не случилось. Я остался в Нью-Йорке.
Снова ОН, моя любовь, моя вечная муза, мое вдохновение, моя боль и мука, моя судьба - вложил мне в руки веру и надежду. Я не знаю, как у него это получалось. А еще я не знаю, как я смог все это в один прекрасный момент проебать.
Я прикрыл глаза. Почему-то именно с закрытыми глазами мне думалось и вспоминалось лучше.
Январь-февраль 2006 г. Нью-Йорк.
Брайан улетел, а у меня как будто открылось второе дыхание. Я начал рисовать, как одержимый, стараясь выплеснуть на холст свою, будто вновь обретенную надежду, свою веру.
Полотно было большим. Оно занимало почти всю мою комнату. Да, именно таким я и хотел его видеть. Я забыл обо всем и жил, как на автомате. Ходил на работу в кафе, а все остальное время рисовал и рисовал. Я ни с кем не общался, не отвечал на телефонные звонки, а потом и вовсе отключил телефон. Я полностью погрузился в работу, в свое творчество. Я с головой ушел в те ощущения, которые выплескивал на холст. Я чувствовал, что это будет не просто картина, это будет мой билет в будущее. Мне нужно было, наконец, сдвинуться с места и пойти вперед. Теперь я чувствовал, что смогу это.
Наверное, в тот момент, я походил на зомби, раз уж мой сосед, и тот забил тревогу. Он стал заглядывать ко мне каждый день, очевидно, проверяя, не съехала ли у меня окончательно крыша. Но мне было не до него, и я не обращал внимания. В конце концов, он мне не мешал.
Частенько Шон приносил пончики и кофе. Он молча ставил их на стол так, чтобы я видел и вспомнил о насущных потребностях организма. И это было весьма кстати, потому что я частенько забывал поесть.