Долгая дорога к храму

Спал Герман беспокойно и среди ночи вскочил от ужаса, сдернув с жены одеяло.

– Ты чего это? – спросила Фаина, напуганная хриплым стоном мужа. – Болит чего или сон дурной? Куда ты не хочешь?

– Спи! Я сейчас. – Он глотнул воды из стакана, который всегда ставил на ночь на тумбочку у кровати, и упал головой на подушку. «Это что, каждую ночь теперь такая чушь будет сниться?» – подумал он и напряг память, чтобы вспомнить подробности только что пережитого видения.

А видел он мужа Галины Серегу. Тот орлом сидел на «очке» какого-то нескончаемо длинного грязного туалета и мял в руках клок газеты. «Ты чего это здесь?» – якобы спросил его Герман. – «Я «по большому» сижу. А ты как тут оказался? Тебя же нету уже…» – «Как это нету? И я «по большому» зашел. Можно мне рядом?» – «А тебя ведь инет! Мне Галка вчера сказала, я не поверил. А сегодня – читаю: правда.» – И Серега отдал Герману мятый клочок газеты. Герман расправил его и прочитал: «Областной комитет по телевидению и радиовещанию с прискорбием сообщает, что 15 мая сего года после непродолжительной медвежьей болезни скоропостижно скончался председатель комитета Герман Петрович Бубнов. Похороны уже состоялись.» – «Ты прав, – сказал Герман. – Только не написано, где состоялись похороны.» – «А вот здесь и состоялись!» – Серега вскочил с «очка» и стал толкать туда Германа вниз головой. – «Не хо-чу-у-у!» – закричал Герман благим матом и вырвался из рук Сереги, содрав с него какую-то попону.

Как он теперь видел, это было одеяло Фаины. «Надо же, как написали сволочи: «после непродолжительной медвежьей болезни…» Это значит, я обделался? А на самом деле?» – Герман сунул руку под одеяло, пощупал трусы: «Приснилось!» – вздохнул с облегчением и тут же вздрогнул: «А причем тут Серега? Это и есть «серьезный повод для ревности»?

Долгая дорога к храму

В канун светлого праздника Воскресения Христова, на рассвете Великого Четверга страстной седмицы в кованные двери храма Всех святых, в России просиявших, что в селе Всехсвятское, нетерпеливо постучали.

– Кого Бог дал или черти носят в такую рань? – проскрипел из-за двери сонный голос храмового сторожа.

– Мне бы отца Павла! – ответил голосу задрогший в дороге пришелец.

– Да где же я тебе его возьму? Ты бы, мил-человек, еще раньше пришел. А кто таков будешь-то? – спросил тот же голос.

– Я из Москвы. Писатель Сергей Бенделасов, если интересно…

– Вона что! Хорошо не из Киева или Орла! Много тут всяких бродит… Из Вятки тут как-то были, дак все образа старинные унесли, и взятки с них гладки… Ты бы, мил-человек, отошел по-хорошему, пока я мужиков не созвал…

– А Павел скоро будет? – настойчиво спросил Бенделасов. И зачем-то добавил: – Я исповедаться к нему приехал.

– И исповедников тут всяких перебывало… А батюшко, как ему станется, так и придет. Поди, соль великочетверовую ставит. Глянь вон на домишко справа, труба не чадит? Нет? Значит, почивает еще. Жди, коли приехал, – все так же скрипел голос из-за кованной двери.

– Да замерз я тут к черту! Когда он будет?! Что за порядки у вас? В храм божий дверь закрыта! – прокричал Бенделасов отчаянно. – Сдохнуть мне, что ли тут под дверью, пока поп ваш проснется!

За дверью что-то стукнуло, и приоткрылась одна узкая ее сворка, из которой высунулась неприбранная голова низенького старичка.