Долгая дорога в Никуда

В комнату ворвался свежий воздух, который вскоре вытеснил резкие запахи, вызвавшие у меня лёгкое головокружение.

Гладышев вернулся к холсту, взял палитру и, мешая краски, продолжил работу кистью. Минут через двадцать он отошёл от своего произведения, понять которое мне было невозможно.

– Вот, смотри! – сказал он мне. – Видишь? Это называется: «Полёт окрылённого таракана во время жены соседа с любовником».

Гладышев с размаху метнул кисть в угол, где возвышалась груда размалёванной подобным образом бумаги и полотна.

«Бред, – подумал я. – Точно, чокнулся парень!» На ум мне стал приходить давний разговор в ресторане.

– И зачем ты это?

– Что зачем это? – переспросил меня Гладышев.

– Зачем рисуешь-то?

– А тебе что, не нравится?

– Не знаю. Непонятно как-то. По-моему к этой «картине» можно пришпандёрить любую надпись, и она будет подходить.

– Ну и, что?

– Как что?! Разве это правильно?

– Эх ты, ничего ты не понимаешь в живописи!.. Важно ведь не что можно «пришпандёрить», а как я назвал картину в момент её создания, как мне захотелось её назвать…

«Ну, точно псих!» – подтвердил я свою догадку.

От ощущения присутствия при тихом помешательстве, способном вдруг, одним энергичным взрывом, перерасти в буйное, мне сделалось нехорошо.

Не успела проскочить в моей голове эта мысль, как Гладышев пришёл в движение, собирая посреди комнаты огромную кучу из своих разбросанных по всем углам «произведений».

– Послушай, а как же поэзия? – спросил я, чтобы что-то спросить. Какое-то нехорошее предчувствие кошмара затеребило мне душу, и все животные инстинкты, которые во мне существовали, стали настойчиво требовать, чтобы я, не медля, бежал отсюда прочь.

– К чёрту поэзию! К дьяволу! – Гладышев снова показался мне одержимым как тогда, когда мы шли по улице. Он явно распалялся. – Я как Нерон, я как Нерон. Сначала разрушаю, а потом описываю процесс разрушения, свидетельствую его…

– Что ты собираешься делать?! – ещё больше испугался я.

– Человек не способен к настоящей поэзии. Он лишь плюгавое подобие настоящего поэта. Только стихия может писать стихи! Пусть она пишет их! А я напишу её портрет.

– Что ты собираешься делать?! – ещё громче заорал я, обращаясь к нему, яростно сгребающему в кучу свои картины.

Но он не слышал меня и продолжал своё дело.

Тут вдруг он отпрянул от образовавшейся кучи и кинул сверху мольберт с только что сотворённой картиной, подошёл к другому и снова принялся поливать его из пульверизаторов. Потом, сразу же, пузырьки полетели туда же, в кучу. Туда же угодила и бутылка с растворителем.

Гладышев взялся за палитру, долго искал кисть, а, найдя её, подошёл ко мне, достал из кармана рубашки сигарету, сунул её в зубы.

– На, держи! – он протянул мне свободной рукой коробок спичек.

– Чего?! – не понял я, чувствуя, что на лице моём написан испуг, и ему нравится наблюдать это.

– Дай прикурить! – крикнул он, показывая жестом, чтобы я зажёг спичку.

Я чиркнул спичкой о коробок, поднёс её к сигарете в его зубах. Но он не подкурил её, а, взяв спичку из моих пальцев, прошёл по комнате до кучи и поднёс к лежащей поверх всего свеженарисованной картине.

Она тотчас же вспыхнула, ещё пропитанная растворителем.

Глянув на меня, Гладышев дико расхохотался:

– Я буду писать портрет настоящего поэта, а ты будешь моим благодарным зрителем!..

Я не успел и опомниться, как пламя с проворством и живостью охватило всю кучу.

– Что же ты делаешь, придурок?! – воскликнул я, но Гладышев спокойно, почти медленно отошёл к мольберту и взялся за кисть.

– Идиот, ты что, с ума сошёл?! – я бросился к нему.

Комната уже наполнилась едким дымом, от которого запершило в горле. Теперь пламя отделяло нас от спасительной двери. Я попытался схватить Гладышева и потащить к окну, но он, точно безумец, с силой оттолкнул меня и снова вернулся к мольберту. Через несколько секунд моего замешательства клубы дыма скрыли его от меня, и от охватившего меня животного ужаса я уже не мог сообразить, что же мне делать.

Однако, видимо, определённая подготовка и собранность в минуты опасности, привитые в военном училище, заставили меня собраться с мыслями и принимать меры к своему спасению, уже ни на что не отвлекаясь.

Я бросился на память, сквозь серую, едкую пелену, к окну, в непроглядной завесе нащупал его проём и высунулся наружу. Глаза мне застилал удушливый, разъедающий слизистые оболочки дым. В нём ничего не было видно, поэтому я понял, что с успехом прыгнуть вниз мне не удастся, слезть – тоже. Оставалось только одно, на первый взгляд, самое безумное, но, на деле, единственно верное и спасительное: пробиваться на выход через пламя. А оно уже вовсю трещало и гудело сквозь дым, добравшись до линолеума и досок пола.

Накрывшись сверху рубашкой, я бросился навстречу жару, уже не разбирая дороги, но тут же наткнулся на Гладышева и вместе с ним и его мольбертом повалился на горящий пол…

Глава 4