Долгое дело

Они рассмеялись одновременно — от хорошего разговора, от приятной ходьбы, от доброй осени и от тех десяти минут, которые у них остались до работы.

— А что же вы не на машине? — спросил Рябинин.

— Осень хороша.

— Сейчас будут клены.

— Да, будут…

И клены встали в крохотном скверике, который, казалось, самовольно раздвинул дома и втиснулся. Летом меж каменных стен эти клены не очень заметны, да и зелени на проспекте много. Но осенью на них опускается купол огня, который рвется ветром: большие куски — на крону, кусочки — на землю… И жарко меж стволов.

Беспалов взялся за свой подбородок, опробовав его на крепость. Сейчас спросит о смысле жизни — нашел ли?

— Сергей Георгиевич, у вас характер трудный?

— Нет, — может быть, чуть резковато ответил Рябинин: его об этом спрашивали, ему об этом говорили.

— Некоторые так считают, — сказал прокурор бесцветным голосом, как бы отмежевываясь от тех, некоторых.

— Некоторые зарабатывают свой хлеб, пресмыкаясь. А кто работает гордо, кажется им человеком с плохим характером.

— Вы всегда с чем-то боретесь…

— Да? — удивился Рябинин.

С собой. Всю жизнь он боролся с собой. Борьба шла между ним и тем легким, простым и благополучным парнем, каким бы он хотел быть. Или между ним, Рябининым, и тем идеальным человеком, каким бы он хотел быть. Борьба нескончаемая и бессмысленная, потому что он всегда будет пробовать измениться и всегда будет оставаться самим собой.

И промелькнуло, исчезая…

…Все мы стремимся к себе, какими мы себя представляем…

— А вы про характер… к чему?

— Он у вас бойцовский.

— Разве — усмехнулся Рябинин.

У него бойцовский характер… Слышала бы Лида. Разве бойцы краснеют от смущения, расстраиваются от грубостей и не спят по ночам от неудач?

— Тогда почему ж борьбу не считаете смыслом жизни?

— Я думал.

Когда? Он не помнил. Видимо, на допросах, в автобусах, во сне… Но он думал.

— Я еще думаю…

Они бы заговорили о борьбе, не покажись здание прокуратуры. Потом были гранитные ступеньки, сбившие дыхание, так нужное в споре. Потом они вошли в сумрачный коридор, в свет дневных ламп, в звук шагов и в нервный стрекот машинок…

Потом Рябинин увидел у своего кабинета темную фигуру, которую он не рассмотрел, не узнал и не понял, сразу отторгая ее от дверей нервным и волевым ударом. Но фигура поднялась и целомудренно сказала:

— Доброе утро.

— Здравствуйте, — буркнул он, отпирая кабинет.

Калязина оказалась у стола раньше, чем он снял плащ.

— Сергей Георгиевич, я выздоровела.

— И вроде бы давно.

— Когда я играла в шахматы, то была еще на больничном.

— Зачем пришли?

— Я же вам нужна, — изумилась Калязина.

Фальшиво изумилась, перестаралась, округлив глаза и распахнув рот. Он ее понял — она тянула время, которое всегда играет на руку преступнику. Вроде бы пришла, вроде бы не уклоняется, отлично зная, что без свидетелей она ему не нужна, а собрать их сразу непросто.

— Как работа? — спросил Рябинин, обдумывая быстрый способ вызова свидетелей.

— Инфекции, бактерии, анализы… Сегодня женщина привела ребенка, укушенного собакой. И что вы думаете? Укусила не собака, а папаша в нетрезвом состоянии.

— Ну…

— Сергей Георгиевич, да могу ли я работать, находясь под следствием?

— Вы сами виноваты.

— Неужели я такая дура, чтобы пойти на уголовное преступление?

— Да, такая, — покладисто согласился Рябинин.

— Как? — тихо вспыхнула она, ожидая разуверений.

— Преступник всегда дурак.

— А следователь всегда умный?

— Следователь не всегда умный, но преступник всегда дурак.

— Это вам в институте внушили?

— Совершать преступления, Аделаида Сергеевна, очень не выгодно. Умный человек на это не пойдет.

— Какой вы еще наивный, — улыбнулась она, но улыбнулась злорадно, и Рябинин понял, что не такой уж он наивный.

Она скользнула рукой по кармашку модного жакета, вытащила маленькую конфетку, развернула, вскинула руку и опустила конфетку в рот, как в желобок. Чтобы показать, что он наивный — с ним только леденцы сосать.

— Приходите завтра к десяти часам.

Петельников поможет — развезет повестки сегодня же вечером.

— Хорошо, Сергей Георгиевич.

Она жевала конфетку что-то слишком долго… Это не конфетка — она жует резинку. Жует монотонно, как верблюдица. Перед посторонним мужчиной, у следователя в кабинете, находясь под следствием… И как верблюдица.

Глупое желание зародилось внезапно. Спрашивал же он других, почти незнакомых, неинтересных, неумных… Пока она жует.

— Аделаида Сергеевна, я хочу вас спросить о другом…

— О, слушаю.

— В чем, по-вашему, заключается смысл жизни?

— Что-о?

— Ах да.

И промелькнуло, исчезая…

…От человека, который не ищет смысла жизни, всего можно ждать…

Она перестала жевать свою резинку — смотрела на него. Удивилась неожиданному вопросу? Задумалась о смысле жизни? Да нет, она смотрит мимо, вдоль своего носа, за окно, на улицу.

— Опять видите какой-нибудь пожар? — усмехнулся он кисловато, потому что этот пожар был еще не разгадан ни им, ни Петельниковым.

— Я смотрю на цистерну.

На той стороне проспекта, на углу, торговали совхозным молоком.

— Ну и какой видите процент жирности? — опять усмехнулся он, уже повеселей.

— Хотите, я его сквашу?

— Взглядом?

— Разумеется.