Долиной смертной тени

– Все-то ты знаешь… Короче, одна половина киношку смотрит, а другая продолжает маяться. И так она, видишь ли, вопит: «Я хочу быть не собой! Я хочу быть не здесь!», – что система это воспринимает как приказ и пытается его выполнить. Она же тупая, она же, брат, железка простая, ей как скажешь, так она с тобой и сделает. Что кретин получает? Ему его же эмоцию накручивают. Он, значит, принимается вопить еще сильнее, и опять же все у него форсируется. А есть всего один способ быть не здесь. Этот способ, брат, простой: здесь не быть. И если ты мертвец, то тебя как бы и нет. Система – дура-дурой, но как такую радость клиенту доставить, она с пятидесятого раза догадается. А может с сотого. Или с двухсотого. Науке это неизвестно. Но надо быть очень упорным и очень малохольным кретином… Э, куда ты, брат?

Молча направляюсь к выходу. Сыт по горло.

…что же я сам с собой делаю, зачем я себя загнал в этот гроб и…

Лишняя мысль. Не своевременная. Не стоит ее додумывать. Концентрироваться надо на чем-нибудь практическом.

– Э, брат! Мистер Эндрюс! Бабки-то ваши на счету… То есть деньги… куда… вы… это…

Я пробую ответить ему на ходу, но меня как будто заклинило. Челюсти не слушаются. Я думаю, как ему ответить, потом злость подавляет мои мысли, потом я опять пытаюсь думать и опять злюсь. В конце коридора поворачиваюсь и пытаюсь сказать хоть что-то, но вместо этого плюю на пол и ухожу. Будь оно все проклято!

* * *

Кажется, я становлюсь проще.

Я потолстел. Бабы теперь редко цепляются за меня взглядом. Вдвое реже, чем раньше. Мне с трудом даются длинные мысли, да и память то и дело подводит меня. Я начинаю испытывать скуку от многоумных разговоров. Впрочем, занудство моих нынешних знакомых разозлит кого угодно…

В городе неспокойно. Надо бы уехать куда-то. Или спрятаться. Или еще что-нибудь. Но мне наплевать на всех и на всё. Потом я, скорее всего, поищу, где спрятаться, а сейчас не стану об этом задумываться.

Обожаю пиво. Трачу на пивные бары по шестнадцать часов в сутки.

Денег мне хватает. Дан Гельфанд платил исправно, – пока параграф об обязательной вакансии биоаварийщика не сгорел в административном огне. А стюард из бывшего старшего инспектора и бывшего поэта Эрнста Эндрюса, как выяснилось, ниже среднего… С тех пор у меня кое-что осталось, и я могу себе позволить безделье. Сегодня, завтра, еще месяц и другой… а дальше мои мысли давно не залетают.

Что от меня, прежнего, осталось? Оболочка. Внутри – одна звенящая пустота, никакого внутри наполнения. И я никак не пойму, чего мне хочется больше. То ли доброй случайности, которая встряхнет меня, как следует, выбьет дурь из головы… Может, мне опять захочется писать. Может, на меня набредет какая-нибудь бабешка, да и приберет к рукам. Может, у меня кончатся деньги, и тогда придется искать работу. Может, может, может… То ли я ничего не хочу. Пусть я буду никем. Пусть судьба мотает меня, как ей заблагорассудится. Надо только привыкнуть к этому. Надо это полюбить.

В конце концов, если оказаться в другом месте невозможно, надо оставаться здесь и сейчас, но быть никем…

По-настоящему сильно меня привязывает к жизни только пиво. Оно никогда не обманывает. На свете не существует ничего лучше пива. Я знаю это совершенно точно, уж поверьте.

Глава 7. Атака

Ночь с 9 на 10 брюмера 2156 года.

Планета Совершенство, Зеркальное плато, поселок Слоу Уотер.

Капрал Эрнст Эндрюс, 30 лет, и некто Огородник, в два раза старше.

– …вставай же! Старина, ты жив? Эй? Да что… Жив. Не раненый? – Старик Боунз меня трясет за плечо, покою не дает.

– Оох…

– Ранили тебя? Ранили? Ранили, Капрал? Или что? Опять упал и ударился?

– Оох…

– Что, они уже здесь, уже до Станции добрались?

– Не-ет… Это наш один ду-урень…

– Как же так? А? Капрал?

Я подымаюсь, злой, бок болит и голова тоже болит.

– Давай, – я говорю, – до караульной хибары дойдем. Там все узнаем.

– Пошли, Капрал! Три ствола – лучше одного.

А у него обрез и длинный нож, вроде кухонного. Обрез самодельный тоже, как у меня. Только одноствольный.

– Да.

И мы пошли быстро-быстро, а потом побежали, потому у меня в голове развиднелось. Там, где хибара наша для дозорных начальников, стрельба дакает и дадакает.

– Я… долго… лежал?

– Нет… Тревога пять минут назад… была. – Боунз на бегу пыхтит.

Вдруг как пыхнет впереди! Как пыхнет еще раз!

И потом гром до нас докатился.

– Что это, Боунз?

А Боунз ругается страшно, никогда я от него таких слов не слышал. Ругается-ругается, а дальше бежит. И я бегу, только уже задыхаться стал.

Тут из-за поворота, где энергоузел раньше был, еще до Мятежа – Бритый один, я не разобрал какой. Прямо носом к носу.

– …парни… мать… ноги в руки и ходу… срань такая!..

Боунз его за локоть ухватил:

– Ты чего? Где все?

– Поубивали, гады, сволочи, быкуны порезали Третью точку… Сало и Бобра порешили… сейчас весь тамошний дистрикт режут, всю Трубу…

– Капитан где?

Бритый локоть выдернул: