Дом одиноких сердец

– Да уж… в стакане воды… – пробормотал Максим.

– Но в этом стакане его убили. Причем преступником мог стать кто угодно, потому что у каждого нашлась бы тысяча поводов для ненависти. Мы с тобой, мой милый, никогда не выясним, кто на самом деле виновен.

– Но при чем же тут рукописи?

– Не знаю, – пожала плечами Даша. – Я начинаю думать, что ни при чем. И если убийца – Денисов, то мы тоже никогда его вины не докажем, потому что сегодня утром он просто отказался говорить со мной. Сказал так злобненько: мол, сначала Боровицкий отнимал время у всех, начиная с управляющей и заканчивая пациентами, а теперь вы на его место пришли. Зыркнул глазами на меня и ушел.

– Ну что ж… – задумчиво пробормотал Максим. – Может быть, все и к лучшему. А что ты сделаешь с историями Боровицкого?

– Больше всего хочется их сжечь, – честно призналась Даша. – Они меня пугают. Особенно – последняя.

– Вот завтра и займись. Приедешь от учеников и сожги листки в раковине.

* * *

«Смерть ходит за мной по пятам, но меня она больше не пугает. Смерть наконец-то обрела очертания. Не беззубая болезнь, присосавшаяся ко мне кровоточащими деснами и вытягивающая мою жизнь по капле, а человек. Человек, чье лицо я вижу каждый день. Человека я не боюсь.

Вот только неплохо было бы закончить мою книгу. Мне не нужно дописывать ее – зачем эта необязательная фиксация на бумаге? Нет, я давно понял: хорошая книга – это сама жизнь. В ней обязательно должна быть развязка, кульминация событий. Я подготовил все для кульминации, но осуществит ее кто-то другой. И я даже знаю кто – славная девочка, которая так привязалась ко мне. Она мне нравится. Будет жаль, если она пострадает, но хорошая книга стоит любой человеческой жизни.

Поэтому на самом деле я жалею только об одном – что не смогу посмеяться, когда все закончится. И оттого авансом смеюсь сейчас – когда слышу шаги за дверью, когда вижу человека, входящего в мою комнату, и чувствую запах смерти от его руки, в которой зажат нож.

Моя последняя шутка вышла очень удачной».

Глава 20

Назавтра у Олеси поднялась температура, Даша отменила все визиты и вызвала врача. Выяснилось, что у дочери простуда, и Даша уложила ее в кровать, обставила со всех сторон морсом и велела лежать тихо и думать о хорошем, а еще лучше спать. Олеся немножко поканючила, прося книжку, но Даша была непреклонна: при температуре никакого чтения! Только отдых голове и глазам. Сама она ушла в зал, достала из коробки листочки рукописи и письмо, уже потертое на сгибах. Развернула его и пробежала глазами по строкам.

«…Жаль, что обстоятельства сложились таким образом… очень близкие люди… закончить начатую мной книгу… Решайте сами, когда Вам остановиться…»

– «С уважением и благодарностью…» – повторила она вслух. – Ну что же, вот и пора остановиться.

Ей было жаль сжигать письмо, и она отложила его в коробку. Потом еще раз просмотрела листочки с историями, словно надеясь, что они натолкнут ее на какую-то мысль. Мысль не появлялась.

– Черт бы вас не видал, Петр Васильевич! – пробормотала Даша себе под нос. – Не могли вы яснее выразить, что именно я за вас должна была дописать, а? Ну вот такая я глупая! Да, не могу сообразить, и все тут.

Уголок письма белел из коробки. Даша покосилась на него, просмотрела листы снова, хотя помнила все истории наизусть, и нехотя взяла со стола новый листочек.

«Лена. Ирина. Диана. Инна. Яна» – вывела она в одном столбце.

«Роман. Алексей. Егор. Виктор. Антон» – во втором.

И отдельно – «Света». Убитая девушка.

Пару минут Даша без всяких мыслей смотрела на листочек. Из соседней комнаты раздалось:

– Ма! Иди сюда на секундочку!

Даша поднялась и зашла к дочери.

– Во-первых, мамочка, у меня всего тридцать семь и три! – торжествующе объявила Олеся. – Во-вторых, это значит, что я могу читать!

– Фиг с тобой, поганка, – сдалась Даша. – Что тебе дать?

– Дай учебник по истории, первую часть, – попросила Олеся. – Там такая тоска – только во время болезни читать.