– Так! Тебя я вообще не хочу понимать! – крикнул он. – У тебя доктор едет из Москвы в Пермь четыре месяца. Здесь можно книжку закрывать. Нет, у тебя безусловно, действия полно! Но это же какой-то латиноамериканский сериал. Как могут люди постоянно неожиданно пересекаться в самых разных местах? Когда Доктор появился, его никто не понял. Тогда, когда он должен был быть суперактуальным, его никто не понял! Кто его может понять сейчас? И не надо мне тут рассказывать про Тарантино. Это все показное эстетство. Я так тоже постоянно делаю. Если хочешь, чтобы тебя уважали, ты должен любить то, что не понимает больше никто. В этом смысле Вы, Борис Леонидович, отличный писатель!
– И Бродский. – прыснул какой-то персонаж второго плана.
– Бродский? Бродского любит каждый ПТУшник. Любить Бродского – это вторично и беспонтово!
– Но Вы тоже написали толстый кирпич о революции в шестьсот восемьдесят страниц. – проговорил поставленным дворянским голосом Набоков, поставив мягкий знак в середине слова «шестьсот» и в конце слова «восемьдесят.
Высокомерный не растерялся и тут же выдал максимально аргументированный ответ:
– А знаете, почему я написал кирпич? Потому что кирпич – это круто, это заслуживает внимания, кирпич хочется купить, ведь ты будешь его долго читать за свои деньги! Но внутри этого кирпича я сделал все максимально клиентоориентированно, ну то есть читаелеориентированно. У меня все события 17-го запараллелены с сегодняшним днем! Вот Гапон – вот Камазов. И читателю это постоянно интересно! Постоянно!
– А если нет параллели? – прогнусавил дотошный Патернак.
– А если нет, то я просто не пишу об этом! Я в отличие от вас забочусь о читателе.
Высокомерный продолжил гнобить классиков, а Андрей вдруг заметил, что по соседству с ним сидит сэр Пол Маккартни. Креативный директор заговорил с одним из основателей Биттлз на английском:
– Вы хоть понимаете, что все это из-за Вас? – задал неожиданный вопрос Андрей.
– Знаешь, революция – это всегда прекрасно. Любая революция – это чистый свежий воздух, отказ от всякого дерьма, полный резет и опьянение от свободы и величия момента! Но почему-то любая, абсолютно любая революция, всегда приводит к затхлости, несвободе и камере. Результатом любой революции становится то, с чем она в начале боролась. Мы тогда боролись с диктатом чопорной серости, мы боролись с формальностью и шаблонами. И в итоге мы стали родоначальниками культуры, которая привела к такой же серости и несвободе.
– Точно, точно, – подтвердил не пойми откуда взявшийся Блок. – Кстати, шутка про аптеку мне понравилась. – попытался поддержать поэт креативного директора.
Тем временем сэр Пол продолжал на английском, словно Блока не существовало:
– У каждого из нас только одна жизнь… И если ты спросишь меня, в какой роли я хотел бы прожить ее – революционера или жертвы плодов революции, то я думаю, ты знаешь, что я отвечу.
– Точно, точно. – второй раз повторил Блок, а Андрей, наконец, уснул.
# Тайная вечеря в чайхане «Имам»
Кажется, плагиат
Весна выдавила из креативного директора последние соки терпения, и он решил во всем признаться Ей. Свидание в чайхане легче всего описать стихотворением, которое он выслал Ей на следующий день, чтобы как-то придушить тоску, высасывающую воздух из легких. Мы приводим стихотворение еще и потому, что его автору было сложно вспомнить какие-то детали, так как голову наполнял гул досады от поражения. Единственное, что он помнил, это то, как после всего случившегося они обсуждали запах весны, который несомненно уже чувствовался в воздухе.
Бородино
Под солнцем пахнущей весны
Стоят слова на построении.
Им все инструкции ясны
Перед началом наступленья.
Здесь каждый выучку прошел,
Готов к стрельбе на пораженье,
И знает каждый здесь глагол,
Какое у него спряженье.
Когда блицкрига час настал,
Вдруг генерал ретировался.
Он как бы был, но убежал,
А штурм громоздко начинался…
Пожалуй, лучшие бойцы
Не выдержали бой набата -
Гусары, войны, наглецы
Вдруг стали мясом из штрафбата.
В бою им стало трудно лезть
В запретные любви овраги,
Смущенье пристрелило лесть.
Вот прямо в спину. Были драки.
Колосс на глиняных ногах
Ногами же спускался к краху,
А марш не к месту все играл,
Предательски блестели бляхи.
С трудом противясь естеству,
Слова в итоге отступили.
Они решили сдать Москву,
Чтобы потом спасти Россию.
С трудом уснул. Средь этих хроник
Я был всего лишь маркитант.
Но видел сон, как в тихий дворик
Заехал танк…