Дорога которой не будет конца

Князь этот практически рядовой сказочник во всех своих проявлениях и пресном существовании. Он ковырялся в мазуте, курил траву и изредка возвращался домой с крохами денег, дабы предстать во всей своей красе и великолепии, пред ему подобной княгиней тоже не мытой со дня сотворения. Порою просто повергал меня самобытными своими суждениями, и я оказывался в тупике безответных вопросов.

Хотя, если учитывать конспиралогические теории и легкую беллетристику. Не людоед же он, просто князь. Мне никогда не понять, что рождалось в его голове, все эти образы, мысли, ассоциации, как это работало? Собственно и зачем я все размазал, ума не приложу.

Сейчас стоя перед громадиной Атриума, я припомнил выражение его глаз при виде этого здания. Он смотрел на это, словно перед ним возникло нечто колоссально огромное, то о чем он будет помнить всегда.

Символ. Храм. Мекка. Врата в новый, открываемый им мир, ступень, возвышающая тебя над прозой рыночных отношений, даже не страстей и войдя туда, он причастится дороговизной, роскошью, ложью, безразличием, умением прогнуться и продать, о нет, я ошибался. Кочевник и его дорога. Прямая дорога, которой не будет конца, покуда земля плоская ему есть куда идти.

Сытость дневной сиесты, люди праздны, ты сейчас не с ними, твои проблемы очевидны и касаемы лишь тебя. Глазами полными собачей тоски и одиночества, пожалейте Христа ради. Прийти в царство разочарований, смиренно жить при деспотии телевизора, все время ждать, наблюдая, как чахнет надежда, как разрастается пустота.

После я вдруг поймал себя на мысли, что сему князю неведомо было состояние разочарованности. Ему мир в диковину, он не утратил способности просто воспринимать те вещи и события, которые происходят вокруг и так по-человечески удивляться этому.

Он не искал ответы, а просто спрашивал не задумываясь. Борьба не его правое дело, созерцание есть вероятность, что о его существовании он не подозревал. Князь этот живет, как и миллионы подобных князей не касаясь глубин в том же курении травы, его земля всегда будет плоской.

Есть ровная поверхность простирающаяся до заката, ты идешь следом за солнцем, потому что все следуют за ним. Привал, это смена времен года, личная жизнь, до края земли еще бесконечно долго. Так верно, так кажется, так есть. Ты покатываешься со смеху, не подозревая о первопричине его возникновения. Счастье, любовь с взаимностью или затяжка, прибалдел, смерть и голод отступили.

Земля действительно плоская. СВ вагон, до Богемии еще добрая сотня верст. Коньяк и дежурные блюда из вагона-ресторана, тебя посетит множество воспоминаний о людях с которыми сводила судьба.

Площадь Курского вокзала, то не долгое и почему-то грустное прощание с Москвой, уже нет того ресторана, где быть может, подавали замечательный херес и как пересечь Садовое не выпив рюмки?

Я вымученно усмехаюсь, стрельнув у прохожего сигаретку. Утром, сойдя на пустынный перрон отечества, где во мгле предрассветного тумана сонно ворочается моя инкогнито Богемия, столкнусь лишь с тишиной. Люди еще спят, город спит. Сладкие сны, обнадеживающие планы, речи рейтинговых обманщиков дополняют эту хрупкую идиллию мира без оков и окопов. Я вернусь в те края, правда ненадолго, спрашивая каждый раз после рюмки водки, зачем?

Зачем мне эта перепаханная историческая правота, политика засевшая в мозгах людей, которым по обыкновению надо жить. Зачем? Неужели так плоха дневная сиеста и сытость, чтоб все это изгонять, проклинать, переиначивать? Неужели так хорошо живем, что хочется пожить похуже? Поддаться обману, оглупеть, под дудку чужую потешно отплясывать. Искать виновных кругом и везде, желать смерти и крови.

Как мы любим все ломать и предавать огню, забывая при этом, что на чем-то необходимо учиться, все и всегда с чистого листа, не кропотливый труд и познание азов, нет такого пути. Наша цель одолеть врагов как внутренних, так и внешних, в три дня построить небо на земле и точка. Легкость и простота с которой люди идут на убой, превращаясь в пополнение баланса чужих кошельков, рассудок отказывается принять это.

Все были смелыми до первой бомбежки, после настала ужасающая тишина. Воняло дерьмом, и страх человеческий был ощутим. Тела пробивал озноб, и не осталось желающих атаковать врага, тем паче повергнуть его боевым кличем. Окопы наполнились пацифистами и гуманитариями.

Командиры сделались мертвы, и стали источать отвратный перегар, отдавая не приказы, а выкрикивая лозунги. Многим, особенно захотелось домой, с той стороны обещали плен и горячую похлебку. Молодой, румяный патриот высунулся из окопа и крикнул, куда им идти, тут же схлопотав пулю в лоб. Снайпер знал свое дело.

Безобразное и нелепое мертвое лицо, пустыми, цвета выгоревшей синевы глазами смотрит в никуда, рядом выбитый мозг, холодное утро, сигарета, кофе. Где вы грозные военачальники, где вы истовые патриоты и воины? Тишина кругом, только там, в теплом тылу, вне зоны поражения они думают, как уберечь свои жопы и найти новых солдат.