Дорога которой не будет конца

Да, человечество созрело для очередной святой войны. Но памятуя о крестовых походах, все же побаивается. Умирать миллионами желающих не набралось, но добровольцы выстрелить первым уже имеются. Еще остается немного времени и нас окончательно избавят от страха, выдав по старому ружью и загнав в строй, кто-то опрокинет чашу крови и всколыхнется мир, займется огнем земля. Война для человечества является главной составной эволюции и естественного отбора.

Скоро объявят посадку, я буду пить за мир и разум, за бога, который надеюсь, нас не покинет, буду пить один наедине с собою, чтоб господа патриоты не теребили мне раны и не морочили голову своими пылкими речами о быстром небе на земле. Что вы ощущаете, держа живого человека в прицеле автоматической винтовки с пальцем на спусковом механизме?

Отстук колес, за окном все та же земля и те же люди. Мне уже не так страшно, а был ли страх вообще? Бутылка пустеет, следовательно, наполняюсь я, только чем? Во что перетекают мысли? В поступки или глупые слова? Бравада от выпитого алкоголя, после собственная беспомощность и шаткий мир, дешевые позы на публику, жизнь не твоя, ты лишь держатель акций.

Надоело, что все предвещает близость грозы. Ветер рвет и ломает жизнь, липкий дождь мешает курить и пух наперекор всему режет глаза до крови. Уже глубокой ночью тебя посещает призрачное ощущение пересечения границы. На другом берегу, увы, не бесконечность, а очередная черта, практически ограничивающая то замкнутое пространство идей и интересов, высказанных вслух, там многие просто спят при работающем телевизоре.

Приносят еще коньяк. Лицо отекшее денег нагло хочет, чтоб хватило на жизнь и прочее, вкупе это прочее и занимает всю жизнь. Ночь пройдет, оставив после усталость, горечь и обыкновенную головную боль. Утром при первых лучах солнца я осознаю, что вот и Богемия, я чужак в чужом краю, нет радости, просто отбыть время и опять в путь.

Вокзал, все время люди куда-то едут, спешат, толкутся у касс, покупают кроссворды, пестрые журналы, интересуются чем-то. Куда ехать? Вопрос гнетет постоянством задающих его. Куда ехать? Дешево. Сотворите чудо и отвезите бесплатно.

Троллейбус в гавань, конечная остановка магазин «Океан», далее пустота и билет в оную, чтоб после за окном увидеть неизменность и постоянство времени, текучесть нашей жизни в борьбе за блага.

Сухой горьковатый ветер без признаков соли, этот океан пространства давно мертв, в нем бродяжничают лишь тучи. Аборигены одинаково лишены возраста, непомерно умны на своем языке и вялотекущих мыслях. Палящее солнце приносит липкий сон, и сознание просто отключается.

Все это время я буду спать, или жить, как во сне. Относительное время растянется до вязких секунд и молекул огрубевшей воды методично капающей из крана, похожей на гной. Большая часть жизни прожита здесь, в месте от коего не убежать, это в памяти твоей и жжется подобно совершенному греху.

Почему это место не умирает в тебе? Почему нет кислорода? Каждый день ты повержен, тебя пинают, или попросту бьют, твоя улыбка сквозь стиснутые зубы утром перед работой в зеркале, напоминает о никчемности существования. Почему я не живу как человек с чистой совестью?

Так и не открытая земля, не выученный урок, жизнь, лишенная надежд и мечтаний. Вероятный, нет, предопределенный путь умереть молодым, сойти с ума в покой могилы, без креста, без веры, под аккомпанемент дешевой буффонады и пролитым на пол пивом. Бредить и продолжать по инерции идти, жить в агонии и кошмарах.

Ты насквозь пропитан иррациональным миром, пришелец и космонавт, они принюхиваются и бегут прочь, рычат, в этой среде тебе не припасено места. Смысл жизни породить себе подобное и вложить весь житейский скарб в несчастную голову, все же земля плоская не для тебя пришелец-космонавт. Смысл жизни не уживется с тем миром, что ты видел.

Кабак, ночь не прибранный стол. Печальные глаза ангела на клочке бумаги, там мгла и быть может слезы, хочется выпить и повторить на бис. Стежкой узкой спуститься к глубине, что там ждет, какие измерения или миры? Разговоры застольные, а в собеседниках сплошь мертвецы, живые покинули этот стол, их ждут другие живые дома.

Вонь повседневности убивает, мечта истлела, я уже просто прах. Люди продолжают говорить за столом, они пришли издалека, я их не знаю, я физически нуждаюсь в радости, чтоб после исчезнуть со сцены долой. Глаза ангела на бумаге прожжены сигаретой, это уже сквозные дыры, кровь тлеет и завораживает. Зачем я здесь?

Странное стечение обстоятельств или парадокс данной минуты раздувшейся до границ бесконечности часа, сколько времени просижено зря. Я банально пьян и словоохотлив, моя сосредоточенность и мыслительный процесс завязли между салатом, вилкой, это комично. Три готичных девы мужиковатого вида составили мне компанию.