Дорога в бесконечность

Решил однажды бог-творец
Открыть чудесный свой ларец
По паре тварей из ларца
Взял, чтобы не было конца
Началу жизни на планете —
Чтобы пошли у тварей дети,
Потом чтоб дети у детей…
А из Адамовых костей
На свет он Еву сотворил,
И людям разум подарил…
Но чтобы люди не зазнались
И чтобы всё сполна познали:
Любовь и смерть, восторг и боль —
Чуму для них создал и корь…
Привил им лесть и славы зависть,
Войну придумал для забавы…
Всё вроде бы учёл творец:
Земля — один на всех Дворец,
Где люди — все друг другу братья…
Неплохо! Если ж разобраться,
Создатель что-то не додумал…
Войну создатель зря придумал!
И стал творец людей губитель…
Зачем тогда создал обитель,
Чтоб ждать в ней смерть ежеминутно?
Но может это божья шутка
Такая же как ад и рай?
Но бог молчит. Сам выбирай —
Сказал себе я, в мир жестокий
Явившись точно в божьи сроки…

1987 г.

Песни

Уходят люди. Песни остаются.
С годами в них словесная руда
Так переплавится, такие отольются
В них строки — будет песня хоть куда!

Уходят люди. Мрачные прогнозы

Не стройте у присыпанных могил.
Пройдёт печаль. Заменят песней слёзы,
Как эстафету, передав другим.

Уходят люди. Остаются дети.

И будут внуки будущих детей
Петь наши песни. Знаю, что и эти,
В многоголосье новых площадей.

Уходят люди. Сменятся эпохи,

Но сколько не промчится тысяч лет,
А песни будут жить. Не так и плохи
Дела у нас, коль песням сносу нет!

1987 г.

Солдатский альбом

Свой солдатский альбом достаю я не часто
И листаю страницы, словно годы свои.
Имена вспоминаю, но, быть может, напрасно —
Время дело своё с нами молча творит…

Время нас не щадит. Память в нас не жалеет,

Но ему не подвластно, что хранит мой альбом.
Фотографии старые в нём слегка пожелтеют,
но такими же будут во всём остальном…

В нём друзья и приятели, и просто знакомые

Будут юными вечно. Молодыми всегда
И виски у ребят сединою не тронуты
И минуют их годы. И минует беда…

Где-то там и моя юность тоже затеряна.

— Посмотри-ка, сынок, это кто здесь такой?
И он смотрит в альбом, отвечая уверенно:
Это, папка, не ты. Это кто-то другой…

Я его понимаю. Будет время — узнает.

Будет время и он той дорогой пройдёт
И такой же альбом заимеет, я знаю.
И его, может, сын так же в нём не найдёт…

Суть не в том. Для него молчаливы страницы,

А я в них полковую вновь услышу трубу,
Грохот гаубиц, Может, и «Ура» на границе —
Эти звуки в себе, как любовь, берегу…

1975 г.

Возвращение домой