Дорога в бесконечность

Осколки слов — куски свинца шального
Бьют рикошетом даже в тех, кто прав…
Утихнет бой. А утром вспыхнет снова,
Законы перемирия поправ.

Опять начнётся в доме перепалка

Слова и клятвы — всё как и вчера…
Обойму слов мне отстрелять не жалко,
Но если только это не игра.

Игра в слова — не меньше и не больше.

Тогда приму я этот странный бой…
Но почему, чем говорим мы дольше,
Тем дальше мы расходимся с тобой?

1974 г.

Знай, живи

Я живу не в «Англетере» —
В доме номер пятьдесят,
В комфортабельной «фатере»…
…Фотографии висят
Тут и там вокруг по стенам —
Здесь — Она, а там — Поэт…
Комфортабельный застенок!
Всё в нём есть —
Свободы нет…
Нет душе моей простора…
И санузел есть и лифт,
Десять метров коридора…
Только места нет для рифм!
Есть верёвка бельевая…
Знай, живи, довольный всем!
Но душа — она ж живая,
И поэту тридцать семь…

1988 г.

Имена

Здесь под пятою обелиска
Навеки спрятана война.
Из нескончаемого списка
Читаю павших имена.

Петров, Васильев, Николаев

Смирнов, Степанов, Берестов…
И вижу как костры пылают
Из окровавленных бинтов.

Белов, Проценко, Виноградов

Прокофьев, Силин, Саркисян…
И вижу кто-то встал с гранатой
И кто-то бросился под танк.

Семёнов, Гребнев, Четвертак

И восемнадцать Ивановых…
И миллион на всех атак…
Я это всё увидел снова
В святом для каждого огне
У обелиска над обрывом
Как будто сам был на войне
Как сам лежал среди разрывов…

1975 г.

Стихотворения в прозе

Притча о розе

В розу он влюбился сразу и навсегда. Едва продрался на свет. Но был ещё слишком мал. А роза благоухала где-то наверху…

— Ничего — думал он — и я вырасту…

И потянулся вверх. Что ни день, всё ближе час желанной встречи. От переполняемых чувств неразделённой любви даже зацвёл. А когда могучий дуб склонял к розе свои ветви, ревновал. И становился от ревности всё колючее. Но вдруг увидел, что он не один такой влюблённый.

— И всё же, я ближе — успокаивал он себя, чуть свысока поглядывая на своих колючих собратьев.

И вот час встречи наступил.

— Роза, — сказал он ей однажды — я без ума от вас!

Но роза даже не обратила внимания…

— Роза, я люблю вас!

Но роза не слушала.

— Роза, я ваш навсегда!

Но роза лишь тихо качалась на своей ветке и не замечала одинокого влюблённого…

— Лопух! — проворчал растущий рядом шиповник. — Разве не видишь, она влюблена…

— В кого? — спросил влюблённый лопух. — Ведь ближе меня здесь никого нет!

— В себя — ответил шиповник.

— А разве так бывает?

— Бывает… И наклонившись к розе, что-то тихо тихо ей прошептал.

— Ах! — воскликнула роза и расцвела ещё пышнее.

— Что ты ей сказал? — удивился влюблённый лопух.

— Сказал, что ей очень к лицу этот цвет! Что она лучшая роза в саду! Что такого благоухания я ещё не встречал ни у одной розы!

— Ладно — решил лопух — утром я ей скажу всё тоже самое.

А ночью налетел ураганный ветер и сорвал с розы все её прекрасные лепестки. Но не зря говорят, что влюблённые слепы…

— О, роза, вы лучшая роза на свете — произнёс утром свои долгожданные слова влюблённый лопух.

Но роза молчала. Она ещё не знала, что красота приходит и уходит. Она ещё была влюблена в себя. А у самовлюблённых эгоистов нет сердца.

— И чем не пара? — подумал шиповник, слушая страстные признания влюблённого лопуха и сочувственно поглядывая на бывшую красавицу.

— Лопух! — подумала роза, качаясь на собственной ветке. — И зачем ты мне нужен такой — колючий и некрасивый?

Но вот пришёл садовник и вырвал лопух с корнем. Роза даже не пожалела неудачного влюблённого. И вдруг кто-то срезал её с куста. И упала роза прямо у большой лужи…

— Фу, какой неаккуратный! — возмутилась она. — Так всю причёску испортить можно…

И посмотрелась в лужу. Но никакой розы не было… На тонкой ветке торчала чья-то маленькая, словно подстриженная, как у солдат, головка…