Дорогая Эмми Блю

Ана смеётся, закатывая огромные круглые глаза, делает мне жест придвинуться ближе. Элиот смотрит на нас.

– Я говорю: ты бы его погладила!

– Погладила?

– Да. Утюгом. Оно очень мятое.

Хорошо, что здесь полумрак, потому что моя шея, уши, всё лицо при этих словах вспыхивают красным. Мятое? Кем надо быть, чтобы в шумном баре, перекрикивая музыку, сказать кому-то – дважды сказать кому-то – что его одежда мятая? Я чувствую, как сам собой морщится мой лоб.

– А, – отвечаю я как можно беззаботнее, – наверное, помялось в чемодане.

Она кивает, по-прежнему улыбаясь, но уже не почти дружелюбно, а язвительно. Потом поворачивается и что-то говорит Люсиль, а Элиот смотрит на меня, и его взгляд жжёт мне лицо. Я делаю вид, будто ничего такого не происходит, смотрю на танцующего Тома. Мои щёки горят, во рту сухо. Я чувствую, будто мой рост – меньше сантиметра. Я не гожусь для этого места. И дело даже не в том, как я выгляжу. Я наклоняюсь к Лукасу.

– Пойду закажу ещё выпивки.

– Я принесу, – говорит он и хочет встать. Элиот переводит взгляд на него.

– Нет, нет, не надо, Люк, – кричу я слишком оживлённо, как часто кричат, перекрывая шум.

– Да ладно, давай!

– Не надо, – я встаю и выхожу из кабинки раньше, чем он успевает сказать что-то ещё. У меня почти нет денег, зато есть кредитная карточка на случай, если дела будут совсем плохи. – Вам взять?

Лукас и Мари качают головами, улыбаются, показывают мне полные стаканы. Элиот отвечает: «Нет, спасибо». Люсиль и мистер Одеколон не в силах оторваться друг от друга. Ана не обращает на меня внимания. Ну и хорошо.

Я иду к ультрафиолетовому бару. Вообще-то мне больше не хочется пить. Мне просто хочется что-то сделать. Потому что, сидя здесь, я чувствую себя какой-то нелепой публикой. Я сижу здесь возле лучшего друга, в которого влюблена, и его прекрасной, доброй и любящей невесты. Напротив нас – Элиот, тоже когда-то мой лучший друг, и его надменная подружка, постоянно его трогающая, словно не в силах поверить, что он с ней. Рядом – Люсиль, почти влюблённая в нового знакомого, и Том, глупо танцующий, строящий нелепые рожи, но довольный, счастливый, уверенный. И я. Я. Девушка в старом помятом платье. Девушка, полюбившая человека, которого любить не должна. Третье колесо. Пятое колесо.

В баре я заказываю лимонад. Я не могу позволить себе третий коктейль, который мне навязал Лукас, и я не хочу становиться ещё пьянее. «Ну ты чего? Именно этого ты и хочешь», – сказала бы Рози, будь она тут, и мне так хочется сейчас оказаться в нашей гостинице на заднем дворе, слушать, как Рози расглагольствует о своём блоге и о том, почему мужчинам ни в коем случае нельзя носить эспадрильи, а Фокс курит и говорит длинные умные слова, и она смеётся над ними. Я не хочу быть здесь. Не хочу смотреть, как Мари обвивает рукой шею Лукаса, как целует его гладкую загорелую щёку. Он что-то шепчет ей, его веки тяжелеют от выпитого виски, он покусывает губу и улыбается. Мой живот сводит боль. Я не могу на них смотреть. Я вновь направляюсь к бару, попросить, чтобы мне в лимонад добавили водки, но внезапно мне на плечо ложится чья-то рука.

– Привеееееееееет, Эмсиииии!

– Привет, Том, – я стряхиваю его тяжёлую руку. Он неуклюже опирается на барную стойку и ухмыляется мне.

– Как оно всё?

– Нормально, – я киваю.

– Хочешь купить напиток?

– Да, – я вновь киваю. – Натанцевался?

Он гогочет, запрокинув назад голову, демонстрируя белые зубы и широкие раздутые ноздри. Он во вкусе Рози. Квадратная челюсть, борода, громкий голос. В клубах такие ведут себя развязно и дерзко, но всё это куда-то девается, когда вы приводите его домой и приходит время лечь в постель.

– Пока да. Угостить тебя чуточку? – он пытается изобразить шотландский акцент.

– У меня уже есть, спасибо, – говорю я и поднимаю вверх высокий пенящийся стакан, который только что поставил передо мной бармен. Том смеётся, толкает меня плечом.

– Я вижу, Эмси. Я имел в виду: купить тебе ещё?

Я мотаю головой.

– Нет, нет, спасибо.

– Как хочешь, – он вновь прижимается к барной стойке, я оборачиваюсь, сжав в руке напиток, и замираю, потому что Лукас и Мари целуются. Мягко. Нежно. Медленно. Закрыв глаза. Чуть соприкасаясь языками. Он «терпеть не может», когда целуются на публике. Он всегда говорил, что терпеть этого не может. Но вот, пожалуйста, целуются, сплетаются языками, не стыдясь, не смущаясь, в баре, полном незнакомцев. Элиот поворачивается ко мне, и я не успеваю вовремя отвести взгляд, и он видит, как я на них смотрю. Он натягивает улыбку, робкую, почти печальную, и вновь пьёт. Господи, как будто он всё понимает и ему меня жаль. Неужели он знает? И если да, знает ли Лукас? Нет. Нет, конечно же нет.

– Ну, что скажешь, мм? – мне на плечо снова ложится рука Тома, горячая и тяжёлая. – Подружка жениха, эмм… Эммси, и я. Его д-друг.