Дорогие мои, хорошие!… Стихи друзьям: оды, мадригалы, посвящения, поздравления, тосты, пародии и другие экспромты

Юрию ЛОБАНЦЕВУ Несгибаемому марксисту

* * *

Да здравствует Лобанцев Юра!

Его культура и фигура,

его загадочность авгура,

его повадка балагура,

его губа, она не дура!

Ему неведома халтура,

а также спорт и физкультура,

его боится конъюнктура

и уважает редактура;

порой на нас он смотрит хмуро,

ведь жизнь его — не синекура,

но эта жареная кура

нам подтвердит, что гений Юра!

И я прекрасно вижу Юру,

ползущего на амбразуру,

спешащего на процедуру,

разбившего аппаратуру

и отменившего цензуру!

Да здравствует Лобанцев Юра!

Над ним покорно и понуро

всемирная литература

склонит знамена из пурпура

под песнопенья турбобура

и увертюру «Трубадура»!

Да здравствует Лобанцев Юра!

В его душе звучит бандура,

а тело — мощная фактура,

а голосок — колоратура.

Восславим же сегодня Юру!

Он нынче выпустил брошюру

и сплел сегодня арматуру

под предстоящую скульптуру!

30 января 1981 г.

ПОЭТИЧЕСКАЯ ГИРЯ

Вот — поэт.

Он строчит активно.

Сколько весит он

объективно?

…………………..

Все, кто кверху

задрал носы,

на весы бы вас,

на весы!

Ю. Лобанцев

Мне коллеги

не интересны,

до чего они

легковесны!

Тот-болтун,

а этот — повеса…

Веса им не хватает,

веса!

Тебе критик пропел

панегирик —

а на много ль потянешь

гирек?

Похудел

иль идешь на поправку?

Не стихи предъяви,

а справку.

Что, в кусты?

Испугались, черти?

А во мне шесть пудов —

проверьте!

Не пустой, как вы,

не дешевый,

из поэтов —

самый тяжелый.

И, коллегам своим назло,

тяжело пишу,

тяжело!

Июнь 1983 г.

У ВХОДА В ПОЭЗИЮ

Когда смеюсь, сержусь, пою

и мыслю —

индивидуально! —

они проходят интегрально

сквозь душу личную мою.

………………………….

Вы, которые злятся:

схемы вам неприятны —

на цепях корреляций

ваши души распяты.

Ю. Лобанцев

Говоря схематично,

надо мыслить системно,

хохотать методично,

а сердиться — проблемно.

А кому неприятны

все мои аргументы —

лопухам адекватны,

слабакам конгруентны!

Кто привык ковыряться

средь стихийных эмоций —

тех на цепь корреляций

посадить мне придется.

Вас в гробу — кто сердиты —

вижу я визуально…

Кто мои прозелиты —

проходи интегрально!

Июнь 1983 г.

ЕЛКА ДЛЯ ФАРАДЕЯ

Что Новый год? Сугубая формальность.

Не в том вы разыскали новизну.

Разглядывая данную реальность,

я более надеюсь на весну.

Поскольку для прогресса поколений

рутинны и декабрь и январь,

однажды в мае к нам прорвется гений

и трах! — под корень весь наш календарь.

Нужны анализ, логика и проза!

Эмоциям, по сути, места нет.

А вы мне тут опять про дед-Мороза,

опять про елку… Тоже мне, предмет.

Попробуй, сунься с нею к Фарадею,

к Эйнштейну деревцо приволоки…

«Ты принеси здоровую идею —

вот будет праздник!» — скажут старики.

1983 г.

Анатолию ЛЯЛИНУ Человеку с чемоданчиком

ЭЛЕГИЯ

Отшумели сады, отгуляли,

вот и осень закончилась вся.

Анатолий Андреевич Лялин,

ты зачем в ноябре родился?

В ноябре маловато веселья,

непогода висит, как война.

Послепраздничное похмелье.

День милиции. Тишина.

В голове — похоронные темы,

под снегами не видно земли.

Отцвели уж давно хризантемы,

хризантемы давно отцвели.

В небесах, в холодеющей раме,

туч разодранное тряпье.

И все думаю я о программе,[6]

и не хочется делать ее.

Да и вправду — какая там дата,

да и стоит ли лезть на рожон

в честь того, что зачем-то, когда-то

дымный город был здесь заложен?

В этом городе, сером и сиром,

словно провинциальный музей,

люди прячутся по квартирам,

и от этого мало друзей.

Выйдешь в улицы — ветер и вьюга

захлестать угрожают, избить…

Но, когда день рожденья у друга,

я стараюсь об этом забыть.

Я не слышу печального свиста.

А что сам я печален — свист!

Я в тебе уважаю артиста,

и тебя поздравляю, артист.

Мне приятен твой облик и норов,

ты артист по натуре, судьбе.

И уверенных кассовых сборов

я желаю тебе. И себе…

10 ноября 1971 г.

ПОЭМА О ПЯТАКАХ

Как я завидую всем тем,

кто о любви и дружбе пишет,

но где мне взять подобных тем,

которых слух, увы, не слышит,

которых глаз, увы, не зрит

через линзу, ни без линзы,

струна лирическая спит,

не подавая признак жизни.

Пою лишь о былых деньках

времен до кооператива,

лишь о былых пою деньгах,

и нет печальнее мотива.

И вместе с тем душа горда:

на тот мотив мои финансы

порою так поют романсы,

что Томе Радченко — куда!

Повесьте хоть на бом-брам-стеньге,

распните мордою в зенит,

но крик предсмертный: «Деньги, деньги!» —

над океаном прозвенит!

Мне нет приятнее момента

и ситуации ясней,

когда привидится монета

с гербом и цифрами на ней,

когда весомо, зримо, грубо

монетным выбито двором:

«ОДИН». Всего один… Но — РУБЛЬ!

И проба шепчет: серебром!

Всем златом-серебром державы

и всей индустрией ея

он обеспечен — боже правый!

И, значит, обеспечен я.

И мысль играет веселей,

и ширится мечта поэта:

о дайте, дайте сто рублей,

желаю знать — какого цвета?!

О деньги, деньги, в вашей воле