Древнее китайское проклятие

— А сами вы его найти не в состоянии? — поинтересовался я. Странно, мне казалось, что подобные личности славятся как раз своим умением находить кого угодно где угодно.

— Не, — покачал головой Борис, без всяких церемоний стряхивая пепел на пол. — Сами не можем. Это не наш, как его… анфас.

— Профиль, — подсказал я.

— Один фиг, — согласился Борис.

— А почему вы пришли к нам? — спросил я. — Почему вы решили, что это наш… анфас?

— А чей? — Казалось, Борис искренне удивился. — Он же не просто пропал. Он очень нездорово пропал.

— И в чем выражалась эта нездоровость?

Серега сделал пасс рукой, и в комнате стало заметно свежее. Дым развеялся, и я заметил, что пепел с пола тоже исчез. Правда, пока Борис докурит, Сереге придется повторять процедуру еще не меньше пяти-шести раз.

— Ну, — сказал Борис. — Он, типа, сначала умер.

— Любопытно, — кивнул я. — То есть вы хотите сказать, что он сначала умер, а потом уже пропал? Обычно бывает наоборот.

— Я, типа, и сам знаю, как обычно бывает, — согласился Борис. — Надо бы его найти.

Найти труп. Все замечательнее и замечательнее.

— От чего он умер? — спросил я.

— А вы чего, газет не читаете? — удивился Борис.

— Современные российские газеты, — сказал я, — очень вредны для пищеварительного тракта и центральной нервной системы, поэтому я стараюсь избегать с ними всяческого контакта.

— А телевизор? — спросил Борис.

— Телевизор еще и на мозг неблагоприятно влияет, — напомнил я. — Так от чего умер Юрик?

— Типа, подстрелили его.

— Случайно? — с надеждой спросил я.

— Фигу, случайно, — сказал Борис. — Из автомата тремя очередями, какие тут случайности.

— Контрольный в голову делали? — уточнил Серега.

— Нет, — сказал Борис. — А на фига?

— Не знаю, — пробормотал Серега. — Так принято.

— Я не знаю, как у вас принято, — отрезал Боря. — Возьметесь?

— Для начала я хотел бы уточнить некоторые вопросы. Юрик был вашим коллегой или конкурентом?

— Он был наш брат, — сказал Борис.

— Но не вы его?

— Да ты чего, кореш, — обиделся Борис. — Рамсы попутал совсем?

— А кто? — спросил Серега.

— Таганские, сволочи, — вздохнул Борис. — Или измайловские, я не знаю пока.

По лицу его было видно, что не врет. Действительно не знает. И также было видно, что, когда он узнает, таганским или измайловским мало не покажется.

— Давно это было? — спросил я.

— Три дня назад, — сказал Боря. — Или около того.

— Что потом стало с трупом? Или он сразу пропал?

— Не, — ответил Борис. — Сразу он не пропадал. А че с трупом может быть? Отвезли его в морг, потом нас для опознания пригласили. Допросы всякие, беседы…

— Когда же он исчез?

— Вчера, — сказал Борис. — Мы с пацанами должны были его забрать, ну там похороны, типа, поминки, все такое, гроб заказали, ствол купили…

— Ствол зачем? — спросил Серега.

— А как? — удивился Борис. — В руку ему вложить. Чтобы он, типа, вооружен был.

«Дикарские замашки», — подумал я. В Новой Зеландии прославленных вождей хоронили с запасами еды и оружия, в Африке тоже, но это когда было? А теперь вот и до нас докатилось, как всегда, с опозданием. Всего-то веков на пять-шесть.

— Короче, приезжаем мы, типа, в морг, — продолжил свой рассказ Борис. — Там этот, сторож, или кто он там, ячейку свою морозильную выкатывает, а Юрика нет.

— Морозильником ошиблись, — предположил я.

— Да ты че, братан, обижаешь, в натуре, — сказал Борис. — Мы за ночь весь морг обшмонали, всю больничку на уши поставили. Нету Юрика.

— Любопытно, — сказал я.

— И мне, — вздохнул Борис. — Не по понятиям это, когда даже похоронить, типа, некого. Не, ну я понимаю, там взрыв, то, се… Но даже тогда есть куски, чтоб в гроб положить.

— Странно, — сказал я. — А почему вы пришли к нам?

— А к кому? — спросил Борис. — Не в ментовку же идти. Вы ж колдуны, а вдруг там вуду-муду всякие… зомби…

— Зомби, — сказал Серега. — Других трупов, что ли, мало? Что за морг?

— Наш, районный.

— А вы из какого района?

— А… Мы «лоси».

— Лоси?

— Из Лосино-Петровского, — пояснил Борис с гордостью. — Слышали?

— Немного, — кивнул Серега.

«Врет», — подумал я.

— Насколько я понимаю, Лосино-Петровский территориально лежит вне пределов Москвы?

— Чего? — переспросил Борис. Но информация переварилась в его мозгу, и лицо его тут же просветлело: — Ага, это в области. Километров тридцать от МКАДа.

— Много там еще покойников? — спросил я. — Часто люди умирают?

— Не, — сказал Борис. — Городок маленький, люди мрут, но нечасто.

«И его группировка наверняка является постоянным клиентом этого морга, — подумал я. — Может быть, им даже дают оптовые скидки. Или накопительные».

— А почему вы исключаете какую-нибудь более простую возможность? — спросил я. — Ну, может, на органы его украли или еще куда.

— Ты че, брателло? — удивился Борис. — Там пять очередей автоматных, какие там, в баню, органы?

— Но мозг не задет, — пробормотал Серега. — Сколько было лет вашему Юрику?

— А фиг знает, — сказал Борис. — Лет тридцать, может, больше, может, меньше. Я у своих братанов паспорта не спрашиваю.

— Тридцать лет, относительно свежий покойник с неповрежденным мозгом, — пробормотал Серега. — Может, и правда вуду? Ты как думаешь?