Другие восьмистрочия

А Брут, прошу прощенья, — он!:)

* * *

Что достигнем желаемого,

не беспокоюсь —

Знаю. Хоть порою

в счастье не верится.

Ведь конечная цель наша —

даже не полюс,

А звезда на хвостике

Малой медведицы.

О чём-то большем

1.

За детьми того декабря

Дитю января — трудно.

Оно будто дышит зря

И всхлипывает простудно;

Оно — никудышный актёр,

Хоть паузу тянет дольше.

Ему не доступен флёр

Снов, что о чём-то большем.

2.

Ночами душевная муть

Становится шире и скольже,

А хочется просто уснуть,

Не думать о чём-то большем.

И хочется не считать

Баранов, овец, полудурков.

Зло хочется обругать

Морфеевых сна драматургов.

* * *

…И когда растворятся все льды,

Лучше точно не станет.

Образуется много воды,

Станут лишними сани.

Но не будет уютней, теплей —

Станет мокро и сыро,

Много кашля и много соплей,

И тоски на полмира.

* * *

Наш субъективный мир как есть —

Самообмана лесть.

И эта лесть настоль мила,

Что мы не видим зла

В самообманываниИ

Себя, своей семьи.

И верим в то, что мир-болван,

Поверит в наш обман.

* * *

Твердят, поэт в страдании творит,

И дескать, без несчастий не сумеет

Он выдать на-гора заветный хит,

От коего читатель офигеет.

Страдать не обязательно. Порой

Приятности от мук рифмоплетенья

Сравнимы с увлекательной игрой,

Где как «Game over» — взрыв стихотворенья.

* * *

Ясное небо. …И ветер в сосновом бору

Ветви от снежного плена шутя зачищает.

Снежная пыль, опадая, на солнце играет,

Блещет, мерцает и радует глаз поутру.

Как он хорош, этот яркий «слепой» снегопад!

Легкий мороз одаряет нас свежестью щедро,

Сосны качаются в такт дуновениям ветра.

Такт дуновения жизни пьянит во сто крат.

* * *

Когда б поэтов щедро награждали

Дензнаками за их общенье с Музой,

Они бы как тогда живописали

Суть бытия — с желаньем иль обузой?

Ведь их монетизация принудит

Творить в созвучье лишь с монетным звоном.

От лишней денежки поэта не убудет,

Но зазвучит ли он в созвучье оном?

* * *

День, уходящий в ночь,

Не вернуть.

Я не смогу превозмочь

Этот путь.

Так происходит всегда

На свету:

Тянет нас всех туда,

В темноту…

* * *

Мы словно свыше осчастливлены

Нежданно чётким проясненьем:

Иные чувственные символы

Сместили миропредставленье.

Иные: вздохи, взгляды, тонкости,

И отношенье к празднословью, –

Весь мир иной! Без однобокости!

Мы осчастливлены любовью.

* * *

Мы печаль не поселим в доме —

Пошлём её нафиг.

А душе для любовной истомы

Составим график:

Пять минут понудила и хватит —

В иное время

Мы от счастья фигеем и ради

Любви шалеем.

* * *

Курс лечения горькой редькой

Безотраден и неприятен.

Задымив его сигареткой

Да запив коктейлем кислятин,

Мы подумаем как-то смиренно,

Коль по жизни хрен редьки не слаще,

Возликуем отсутствию хрена,

Будем редькой хрустеть чаще.

* * *

«Иллюзию радости дарит вино», –

Такую неглупую фразу

Я где-то читал (и не так уж давно),

Но с ней не согласен мой разум.

Хорошие вина раскроют в душе

Все те закоулки, что скрыты

Унылостью будней, сокрыв неглиже

Иллюзии жизни избитой.

* * *

Осень сочно смешивает краски,

Расслабляет, истончает чувства.

Для поэтов осень — просто сказка,

Полигон словесного искусства.

Но прошу вас, осени не верьте,

У неё коварная природа.

Осень всё-таки — преддверье смерти

Утекающего в неизвестность года.

* * *

Он, поступая по-иному —

Ни катаньем и ни мытьём,

Поддался вдруг порыву злому,

Сам показавшись этим злом.

То каменели, то менялись

Его пластичные черты.

Наверно, это бесновались

Плодящиеся в нём глисты.

* * *

Утренний декабрьский дождь,

Твёрдые плюс восемь.

Слов других не подберёшь –

Это бабья осень.

Ох, не скоро зимний снег

Радостей добавит.

Всё разладилось у тех,

Кто погодой правит.

Презумпция зла

Неужто природа меня не смогла

Создать добряком полноценным:

При виде чужого презумпция зла

Родится во мне непременно.

В любом неизвестном всегда наперёд

Я чувствую только злодея.

Во мне только нечет, отсутствует чёт:

Я видеть добро не умею…

* * *

Не понять, не принять чужое,

Не узнать, не признать родного.

Ни сознанием, ни душою

Не постичь все глубины слова.

Мы во многое верим слепо

И на многое смотрим косо.

Только как дорасти до неба? –

Вот вопрос всех моих вопросов.

* * *

Маленький принц, утончённый, но действенно вялый:

Тот самый — Экзюпери,

А рядом другой — по-ЕгорЛетовски разудалый

И матерный изнутри.

Трогают оба, по-своему, но равновесно,

Пусть разные струны души.

Оба они уникальны и интересны,

И оба они хороши.

Не ради славы

1.

Как Диогену помогая,

Со свечкою при свете дня

Людей искал, судьбу кляня

И чьи-то души поминая.

Не ради славы ведь старался —

Не ради веры в божество.

…И от того вконец остался,

Как Диоген, без ничего.

2.

Старался он не ради славы,

По неразу́мью, так сказать,

Задалбливать в чужие главы

Свою науку побеждать.

Процесс вдолбления в потёмки

Чужой души — напрасный труд,

Который вряд ли у потомков

Благим деяньем назовут.

* * *

Чёрных дыр фантастической прыти

Не унять;

Аппетит горизонта событий

Не сдержать.

Только мне космологии бездны

Не догнать.

Ничего не поделаешь: бездарь —

И нас рать.

* * *

За чан похлёбки чечевичной,

Вина бочоночек приличный,

За раболепье прилипал

Я б первородство не продал.

Ещё не найден тот Иаков,

Которому б я мог, однако,

Продать себя по метражу…

Поскольку цену не сложу.

* * *

Трёхглавому псу жить, увы, нелегко,