Другой

— Узнал, что хотел? Хе-хе… Получил пинка…

— Если честно, не ожидал, что…

— Да? Ты думал, он автограф будет просить? Капитан себя любит, а иначе как?.. Иначе, не добиться таких результатов. Любить себя, заявлять, настаивать, бить в грудь — до синяков, до вмятин…

— Ладно, — говорю, — значица — логика мышления. Хорошо. Ну что, Игорь? Чемпионат?

— Давай. Зови Анатолия, и самого умного — этого… капитана "эми-гранта".

— Может, не надо? — спросил Сергей.

— Чего? Поиграем в шахматы, ты ж играешь.

— Не боишься проиграть?

— Тебе?

— Мне-то ладно, а вот если…

— Этого еще не хватало, — говорю.

— А я бы не хотел, — признался Сергей. — Клеймо на всю жизнь. Страшно. Узнать, что чувствует человек, когда… Пытаешься обокрасть дом престарелых, уже тащишь к выходу чемодан с клизмами, и тут крик: "Стоять!" В первую попавшуюся дверь, а там старушка: валит на пол, заламывает руку, поднимаешься, а она костылем по башке. Попался — и кому?! Стыдно…

— Милиция, пресса, — добавил Игорь. — А ты уважаемый член общества: дома, машины, яхты, а тут такое… Не дай бог…

Анатолий, пришел только под вечер. Днем купались, загорали, читали. Читающими оказались все, кроме Антона. У Игоря спортивная сумка, одних только, книг.

— Зачем так много? — спрашиваю. — Все это, успеешь прочитать?

— Я перечитываю. Здесь любимые, без которых, долго, не могу.

Стало интересно, перебрал его книги. Много иностранных, а из наших: Стругацкие, Довлатов, Бабель…

— Из классиков, один Достоевский, — спрашиваю, — а чего так?

— И его бы не брал. Привык. "Притупление Иносказания" — могу цитировать главами, но все равно таскаю с собой.

— Ну, а Чехов, или?..

— С Чеховыми и прочими Хемингуэями все понятно… Стараюсь, больше современных: Гришковцов там, Пелевиных, они слабее, но язык… Современный язык отличается от… Так уже не пишут, как раньше… а я хочу писать.

— Только хочешь, или уже…

— Пытаюсь.

— И как?

— Плохо. Пока плохо.

— Дашь почитать?

— Нет. Если получится, купишь в книжном магазине.

Саша читала "Коэльо".

— Сашенька, чего одна?

— Сергей спит, Игорь там читает, Антон ушел опять к своему археологу. Глебушка, ложись рядом, позагораем.

— Сейчас, пойду, книжку тоже возьму.

— Я тебе дам, у меня две.

Лег рядышком, на краю, влажного после купания, покрывала.

— Эту толстую читать не буду, — говорю.

— Это новеллы — Цвейга. Не любишь?

— Новеллы?

Она улыбнулась: — Новеллы.

— Новеллы, не очень. А вот эта маленькая, про что?

— Не дочитала еще.

— Тогда бери ее, а я новеллы…

— Нет, читай маленькую, тебе понравится.

Стал листать: — А на чем ты остановилась?

— На эротической сцене.

— Ух ты, мои любимые сцены. Покажи, где остановилась, я буду читать дальше вслух?

— Читай, сначала и про себя.

Саша сдула челку с глаз, сверкнула зубками, раскрыла Цвейга, погрузилась в чтение.

— Ну, хоть вкратце, про что, — не отставал от девушки. — А-то начну, и окажется, что эротическая сцена всего одна, и та коротенькая, бисексуальная, расстроюсь и прощай отдых.

— А ты капризный, — шутя рассердилась.

— Позвала меня, а теперь оскорбляешь.

— Ну ладно. — сказала она. — Итак: девушка решила покончить с собой…

— Жизненная книга.

— Да. Наглоталась таблеток и…

— Умерла? — перебил я. Это самый короткий роман, какой читал. И есть эротические сцены?.. Какой ужас! Вот они — будни скорой помощи… Однако вещица.

— Она не умерла…

— Еще бы, такая терапия!

— Но посадила сердце. Жить ей осталось совсем немного. Чуть больше месяца.

— За что боролись…

— Именно. Но ей опять захотелось жить… вот именно теперь, когда все… Понимаешь?

— Еще как! Не поверишь, но я сам хочу жить!

— Но она умирает. Медленно.

— Как интересно. Надеюсь со всеми подробностями? Кардиограмма и амбулаторная карточка на обложке, или прилагается отдельной брошюркой?

— Но в конце она не умрет! — восторженно сказала Саша. — Она сбежит из больницы со своим женихом, который претворялся сумасшедшим.

— Откуда ты знаешь, чем закончится, если не читала?

— Я подсмотрела, никто не видел, и ты не говори никому.

— Страшная книга. А может, получиться, что жених был сумасшедшим — а стал притворяться нормальным? И у них, во втором томе рождаются дети; и тут за дело берется Стивен Кинг…

— Ну вот, ты все испортил. Теперь буду думать, что он только притворяется здоровым. Как, читать книгу с плохим концом?

— А середина, хорошая?

— Вроде ничего.

— Читай с конца, по странице и доберешься до середины.

— Ты так читаешь? — недоверчиво спросила она.

— Делю книгу на три части и читаю назад, по странице каждой части. Попробуй на досуге, такая интрига, выстраивается сама собой…

— Любишь интриги, Глеб?

— Нет, я предпочитаю книги без этих штучек: телефонные справочники, инструкции к мобильным телефонам, пособия для начинающих резчиков по дереву…

— Я вообще спросила. Ты интриган?

— Я родился на стыке полюсов, в забытый час, потерянного тысячелетия. Я — индваган. Восемнадцать мудрецов, восемнадцать лет учили меня восемнадцати наукам. Я должен осчастливить человечество. Люди смогут пить уксус не опасаясь за здоровье, и я добавлю в радугу еще один цвет.

— Зачем?

Хм, ну ладно, не буду добавлять… А ты, любишь?

— Кого?

— Интриги?