Дубровский: по мотивам фильма «Дубровский»

Столовая представляла собой вытянутое помещение, по правую сторону которого тянулся ряд окон, укрытых тяжелыми занавесками. Сквозь всю комнату шел массивный обеденный стол персон эдак на тридцать – притом что ели они сегодня втроем.

Край в дальнем углу был накрыт, а в торце сидел Троекуров. По обыкновению этого дома лампа горела только над обедающими, тогда как вся остальная часть комнаты была погружена в полумрак, и это создавало крайне неуютную обстановку, так что подсознательно хотелось придвинуться еще ближе к столу, ближе к свету. Слуги сновали за спинами, люстра, низко свисающая с потолка, выхватывала в первую очередь их руки – вот сухая женская рука разливает суп, вот верткие мужские пальцы раскладывают салфетки и хватают за горлышко винную бутылку.

Троекуров, казалось, за день вовсе не устал. Он много шутил, и Дубровский смеялся над всеми его шутками – иногда они и вправду были не лишены остроумия, но чаще смех Владимира был натужным и отдавал фальшью, которую подвыпивший Троекуров упорно не слышал. Зато ее чувствовала Маша. Правда, это вызывало у нее отнюдь не презрение к лицемерному американцу, а глубокий стыд за отца, и, наверное, любопытство.

Она украдкой бросала взгляды на Дубровского, будто извиняясь за происходящее, а потом снова утыкалась в скатерть, поджимая губы в довольно неумелой усмешке после очередного взрыва хохота.

Троекуров открыл бутылку, налил гостю водки в граненый стакан и начал травить жестокую военную байку, после чего предложил выпить за войну, мир, любовь или еще что-то столь же вечное.

Он мгновенно выплеснул водку себе в рот, фыркнул, поморщился и тут же уставился на Дубровского, опустошавшего свой стакан мелкими глотками.

Напиться сейчас было бы пределом глупости.

– Ты и работать так будешь, по-птичьи? – спросил Троекуров и довольно загоготал. – До дна давай! Давай! – воскликнул он.

Владимир подчинился и залпом выпил весь стакан.

– Русский! – восхитился Троекуров. – Чистейший русак! Ну, кто так может, кроме наших, а?! – сказал он и выжидающе посмотрел на Машу, которая не проявила должного восторга, а лишь продолжила изучать затейливый узор на скатерти. – А, Маркуш? Скажи мне, вот ты пол-света объездил – кто, кроме наших, так может?

– Ну если по справедливости, Кирилл Петрович… – улыбнулся Владимир.

Играть роль благодарного гостя, сидя за одним столом с убийцей своего отца, оказалось невероятно сложно. Владимир никак не мог избавиться от мысли, что именно с этим выражением лица Троекуров стоял над умирающим Андреем Гавриловичем, и именно так смеялся, когда какой-то из его людей нанес отцу последнее оскорбление.

Удивительно, но Троекуров вовсе не замечал, что Владимир улыбается так, словно страдает от болезненного флюса.

– Ну? – хмыкнул Троекуров, заранее уязвленный тем, что Дубровский собирается оспаривать таланты русского народа.

– Везде, где был, пьют – дай боже. Причём все. Каждый народ – свое, не нашу водку, конечно.

– Во! – победно гаркнул Троекуров. – А я о чем. И еще по одной, – сказал он и снова наполнил стаканы.

– Ну не заставляй человека, – сдавленным голосом произнесла Маша и положила руку отцу на плечо – тот тут же ее стряхнул.

Опираясь на стол и кряхтя от удовольствия, Троекуров поднялся, чтобы рассказать очередную историю.

– Как умер друг мой, так и не с кем, – начал он.

Владимир вздрогнул – к этому он тем более готов не был и нечаянно излишне сильно сжал стакан. Глубочайшее омерзение от пустословной жалости, сквозившей в словах Троекурова, вновь поднялось в груди. Владимир потупился, а потом поднял взгляд, чтобы увидеть, как Маша переводит глаза с белой скатерти на побелевшие костяшки пальцев гостя.

– Рядом жил… Мы в Афгане с ним вместе… – Троекуров замялся, то ли уплывая в воспоминания, то ли вообще потеряв нить беседы. – Давай вот за него и подымем… Ты его не знал, но поверь, человек был… А, ладно… – он махнул рукой и выпил.

Маша удивленно заглянула Владимиру в лицо.

– Твои родители тебя правильно воспитали, – с пьяным благодушием сказал Троекуров. – Пей, пей.

Владимир кое-как выпил, стараясь не подавиться.

Ненадолго повисла колкая тишина. Принесли мясо – жирное и лоснящееся от плохо пропекшейся крови, и каждый положил себе немного, хотя есть уже никому не хотелось, кроме Кирилла Петровича. Он уплетал собственную дичь с удовольствием охотника, получившего свой заслуженный и выстраданный ужин. Какое-то время слышался лишь треск жил на троекуровских зубах, да тонкий звук, с которым Маша впустую водила вилкой по тарелке.

– Слушай… – произнес Троекуров, раздумывая, как бы воскресить увядшую беседу. – А чего это ты Дефорж?

– Пап, – робко начала было Маша.

– Да ничего, – Дубровский охотно начал говорить, припоминая свою сказку. – Фамилия Дворжецкий, но когда делали документы, чтобы проще, поменяли на Дефорж. Мы же сперва в Канаде осели, во французской части. Так, подстроились.

– Слились с пейзажем, – скривил рот Троекуров, не скрывая своего отношения к столь непатриотичному поведению.

– А где вы живете? – вдруг спросила Маша, оторвавшись от изучения скатерти. Дубровский взглянул на нее – в ее глазах отражался настоящий интерес, так что не было понятно, что движет ею – подозрения ли, желание не дать отцу сесть на любимого конька любви к родине или просто любопытство.

– Как сказал один писатель: «Мой дом там, где я», – сказал Владимир, надеясь, что ответ будет засчитан.

Но нет, Маша отступать не желала.

– Претенциозно как-то, нет?

– Возможно… Но правда. Так бывает – претенциозно или банально, но правда. Так что так и есть – там, где я.

Маша легко нахмурилась, желая продолжить эту беседу, но положение, как ни странно, спас ее отец, который хлопнул Дубровского меж лопаток так, что тот чуть не уткнулся носом в стол, и сказал, наклонившись ближе и шлепая жирными от мяса губами:

– Значит, сейчас твой дом здесь!

Дубровский выдавил из себя любезную улыбку, хотя Троекуров был уже слишком пьян, чтобы уделять внимание кому-либо, кроме самого себя.

Подали десерт – какой-то торт, представляющий собой нагромождение белых сливок и засахаренных фруктов, коньяк и сигары. Троекуров, давясь смехом, начал рассказывать истории из охотничьей жизни, то и дело размахивал руками, иллюстрируя таким образом необыкновенный размер добытых трофеев, и вдруг ни с того ни с сего заявил, что ужин, мол, окончен, а все дела будут уже завтра, ведь утро, как известно, вечера мудренее.

Вновь оказавшись в своей комнате, Дубровский, несмотря на ранний час, хотел было ложиться спать. Прямо как был, в одежде, он рухнул поверх одеяла, вымотанный в одинаковой степени своим лесным приключением и ужином. Он глядел в потолок, на котором плясали падающие с улицы тени, а потом встал, чтобы закрыть занавески.

Нужно было срочно понять, как действовать дальше. Мало ли что может случиться – вдруг Дефорж не сдержит обещания и сдаст Дубровского при первой же возможности, несмотря на угрозы и деньги. Невозможно также забывать про кистеневцев, мерзнувших в лесу в ожидании вестей. Дубровскому пришла в голову дикая мысль о том, что смерть Троекурова была бы достойной платой за смерть отца, но он вовремя отмел ее, сказав себе, что он не Кузнецов. Он найдет способ поизящнее.

Прямо под окнами, у крыльца, Владимир увидел знакомую фигурку Маши. Она курила, кутаясь в накинутое на плечи пальто, а потом входная дверь хлопнула, и рядом показался управляющий Алексей.

Подумав с минуту, Дубровский тихо вышел на улицу, прошел вдоль дома и у подножия крыльца. Маша посмотрела на него с какой-то смесью усталости и благодарности, будто бы знала, что он союзник, который приехал поддержать ее в этой тоскливой и монотонной глуши.

– Во, вот тебе и компания, – надтреснутым голосом сказал Алексей, щуря слезящиеся от мороза глаза. Он спустился во двор, а Маша с Владимиром проводили взглядами его сутулую спину, а потом с минуту слушали, как скрипит снег под его валенками.

Их молчание не было неловким – оно походило на комфортную бессловесную тишину, которую могут позволить себе двое старых друзей. Дубровский вытащил из кармана пачку и закурил.

– Не спится? – вдруг спросила Маша.

– Так, подышать, – ответил Дубровский.

– Скучно здесь?

– Пока нет, – пожал плечами он.

Маша поежилась и посмотрела куда-то в темноту безо всякого выражения, будто ей даже не скучно, а она просто смертельно устала. От отца, от этого дома, от своей жизни, от всего.

– А серьезно, где твой дом? – вновь спросила она.

– Ищу, – ответил Дубровский. – Серьезно.

И не соврал.

– Родителей нет, их дома – тоже, а своё – так, – он вспомнил свою полупустую московскую квартиру и большие черные окна, выходящие на проспект. – Все временно.

Маша кивнула, словно прекрасно поняла, о чем он говорит, и тут же опомнилась, точно решила, что они затронули дурную тему. В полумраке было не видно, но Дубровскому даже показалось, что она покраснела от охватившего ее ощущения неловкости. Он хотел было сказать что-то, чтобы она не уходила, чтобы поговорила с ним, чтобы просто стояла здесь и молчала, но мгновение было разрушено. Маша бросила сигарету в чистый снег и, неловко махнув рукой на прощание, скрылась в доме.

– Спокойной ночи, – сказал Дубровский в захлопнутую дверь.

Он прислонился к перилам крыльца и, затянувшись, стал смотреть на искрящийся в свете фонаря снег.