Душой наизнанку

Потрясает осень гривою линяющего льва,
Знай разбрызгивает ливень палевый!
…Был мой дух изнанкой вывернут, посыпались слова:
«Выздоравливай, прошу, выздоравливай!»

Два словечка, злую пару — золотых, что палый лист,
Бездной множенных стократ осторожненько —
Я швыряю, как уверовавший в небо атеист,
Рваным голосом прозревшего безбожника.

Выпускаю с кашлем — тоннами в окно слова из пут,
Изломав тупыми пальцами — жалюзи.
Пешеходы! Гляньте под ноги! Червонной вязью тут
По асфальту вперемежку буквы с листьями цветут…
«Поправляйся, чёрт возьми!
Ну пожалуйста…»

Тротуар линован чинно, точно детская тетрадь;
Гладок, точно детский взгляд — ни ухабышка.
Хоть пишу, как ты учила, — трудно, трудно разобрать
Буквы, призванные встать — стройно, рядышком.

Лев линяет — вот причина. Ливень плачет. Ты на гать
Поглядела б. Различила, как кричит асфальта гладь
Там, под нею: «Выздоравливай, бабушка!..»
Как под маской: «Выздоравливай, бабушка!..»

Ради звёзд, выздоравливай, бабушка.

Маска листьев — палых, алых — карнавала атрибут.
Чай, Венеция пирует отчаяньем:
На высоких пьедесталах — львы нутро моё скребут,
С каждой крыши листопадят рычанием…

Львы ленивые, злобивые, отравленной
Лавой ливня отлиняли — властно, лиственно…
По Венеции, по русской, неправильной
Расплывается червонная истина.
«Выздоравливай! — кругом. — Выздоравливай!..» —
воет каждый лев
рыком истовым.

Но не лев — тот, кто прав.
Кто, злой нрав поправ
И разбрызгавши сполна ливень палевый,
Воет, небо скребя.
О тебе. Для тебя.
Воет голосом моим: «Выздоравливай!..»

Очервонилось просветом небо низкое.
Нынче, Осень, ты прозрела атеисткою.

«Я в последние дни — чересчур о своих проблемах…»

Я в последние дни — чересчур о своих проблемах.
В раж вхожу, похвалясь в выраженьях мосластых,
                 бессмысленных,
Точно нищая армия — количеством военнопленных,
Как блатной институтик — числом неповинно
                   отчисленных.

Я в последние дни — зажалелась до кожной ржавчины,
Жалом жалости к пошлой себе выжгла помыслы
                      добрые.
Так что времени жить да писать теперь недостаточно,
Так что нынче нытьё лишь одно ко двору да вовремя.

А ведь хочется снова слова воздвигать, как крепости,
Чтобы пахли стихи изголовною музыкой космоса!..
Наземь рухнуть, сорвавшись с креста повседневной
                    нелепости,
И воскреснуть, раскрывшись глазами доброго
                     помысла.

Кому — низменности?