Два сапога. Книга о настоящей, невероятной и несносной любви

Я задумалась. А ведь и правда: дома я в тапках и футболке, а тут такая фифа! В тот момент я придумала мужу сюрприз. Однажды тихо сбежала из дома, красиво нарядилась, сделала у визажиста мейк и локоны и вернулась домой, как на сцену.

— Ой, — удивился муж. — Ничего себе!

— Дааа, — кокетливо улыбнулась я.

— А ты куда намылилась? Ты не говорила, что у тебя концерт.

— А у меня нет концерта. Это я для тебя такая.

— Для меня?

— Да.

— Погоди, то есть концерт уже был?

— Да не было ничего! Я для тебя так накрасилась и оделась! — немного рассердилась я на непонятливость мужа.

— Оль, а зачем? Я обожаю твое чистое личико, твои непослушные волосы, и твои домашние шортики я обожаю. В таком виде по дому ходит моя женщина. Естественная и красивая. А вот эту Аллу Пугачеву я знать не знаю. Ресницы эти, тоналка на лице. Да я тебя тронуть боюсь. Если все это для меня, то спасибо, конечно, но иди умойся. Верни мне мою жену.

Вот за это я люблю своего мужа. Он каждый день, сам того не зная, признается мне в любви вот такими вот поступками.

И в сотый раз доказывает, что некрасивых женщин не бывает. Бывает неумение скрыть свои недостатки и показать достоинства.

Красота — это индивидуальность. Изюм! А у меня этого изюмааа — целая изюмная плантация. И ему милее моя естественная красота, домашняя. Когда от меня пахнет борщом, который я сварила на обед, а не «Живаншой». И в этот момент любая женщина для своего мужчины — настоящая королева красоты.

Любимая сволочь

Я люблю своего мужа крепкой, нерассуждающей любовью. Это когда видишь все его недостатки и принимаешь их со смирением, как холодную весну или дождливое лето. Никуда не денешься, надо жить: теплее одеваться или брать зонт. Важная составляющая отношений — не ждать от партнера больше, чем он может дать.

Например, мой муж — вечный источник беспорядка. Он входит в чистую квартиру, и через пять минут квартира заполняется отпечатками его присутствия, а порядок утекает сквозь пальцы. На столе лежат часы, на серванте — кошелек, не закрыта тумбочка, куда он заглянул в поисках чего-то нужного, на диване валяется рубашка.

У меня портится настроение. Потому что порядок создавала я, и я им дорожу. Я им вдохновляюсь. Это все равно что я пишу красивый натюрморт с румяным яблоком и изогнутой вазой, а муж проходит мимо и кладет рядом с вазой смятую салфетку, которая калечит гармонию. Можно встать и убрать салфетку, но настроение все равно уже пропало.

Муж знает, что не прав, но ничего не меняет. Он не любит менять по ходу — к каждому вопросу подходит комплексно.

Если он, дождавшись нужного настроения, берется за уборку, то эта уборка настолько тщательна и придирчива к мелочам, что иногда непонятно, что он там, в маленькой комнате, делает третий час. А он просто внимательно разобрал шкаф, протер полки, сложил все обратно и устал. Все остальное потом. Может, завтра. А лучше, когда будет настроение. А его может и не быть. И комната останется частично не убранной, а я останусь частично недовольна. Это называется прокрастинатор-перфекционист.

Я понимаю, что, если бы жила одна, жила бы в порядке и уюте. Я так хочу. Муж тоже хочет. Точнее, говорит, что хочет. Но если бы хотел, то сделал бы. А значит, на самом деле не хочет. Точнее, может и хочет, но потупить в комп или погулять с друзьями хочет сильнее.

Мне приходится выбирать между порядком и мужем. Я легко делаю выбор в пользу последнего, это легкий выбор. Мне не приходится мириться с более жесткими недостатками: например алкоголизмом, домашним насилием или кобелизмом.

Отсутствие порядка можно пережить. В конце концов, можно постоянно прибираться самой, но я так не хочу. Переделывать сложнее, чем делать. Пусть он лучше не сорит, чем я буду каждый день убираться, мне что, заняться больше нечем?

Можно нанять женщину из соседнего подъезда, и она уберет квартиру. Проблема будет решена, и в семье воцарятся мир и гармония. Но муж любит, когда все на своих местах. А чужой человек не знает, где эти места. Даже я, живя с мужем 13-й год, не всегда знаю, где эти места.

В своем беспорядке муж ориентируется лучше, чем в моем порядке. Потому что я положу брошенную им вещь туда, куда мне кажется логичным, а муж считает, что у женщин нет логики, а значит, я точно положу не туда, куда положил бы он.

Мы часто ссоримся из-за этого, я инициатор. Я леплю снежки из своей злости и метко кидаю их в мужа колкими замечаниями, мщу за то, что неидеальный. Работаю в режиме «пила», язвлю, подкалываю. Он сначала отшучивается, потом заводится, потом пылит. И вот всполох гнева — и готово. Мы в ссоре.

«Зачем я это сделала?» — удивляюсь я потом сама себе. Ведь в целом это ничего не изменит, а качество жизни на ближайший день пострадает.