Дыхание Юности. Сборник стихотворений (СИ)

И прошлое может стать только лишь эхом.

Оно ушло в пропасть, ушло в никуда.

А в будущем столько побед и успехов!

И часто тернисты бывают пути,

Сплетаясь в одну паутину событий.

А то, что порвалось - уже не сплести,

Когда оборвались последние нити.

И только останется, что вспоминать,

Листая альбом фотографий счастливых.

И слёзы украдкой с лица вытирать.

Встречать-провожать дни - гостей торопливых.

Ты их  вспоминай как давнишних друзей -

Из тех, что уже никогда не вернутся.

Живи! И по жизни шагай веселей!

Проснись, чтобы новому дню улыбнуться.

2007 год.

***

Это стихотворение было написано примерно в тот же период, что и предыдущее.

Это вовсе не слезы

Это вовсе не слезы, а капли дождя,

И я вовсе не плачу - тебе показалось!

Хоть со мной уже рядом не будет тебя,

И немая печаль - это все, что осталось.

Пусть об острые камни разбились мечты,

Никого не виню - высоко поднималась!

Возвышала любовь, не боясь высоты.

Как же глупо тогда я в тебе ошибалась!

Пусть не знает никто, что боюсь темноты,

Я рассвета прошу поскорее вернуться.

Ты не знаешь, что снятся мне грустные сны,

Как же хочется мне поскорее проснуться!

Ты уйдешь, и, наверно, уже навсегда,

Моя грусть для тебя ничего уж не значит.

Я не буду грустить, вспоминая тебя.

Это вовсе не слезы. Я вовсе не плачу!

2007-2008гг.

***

Воспоминания

Оставь меня в покое, время-

Плохой ты лекарь, так и знай!

Воспоминаний дУрных бремя,

Из ночи в ночь. Как гость на чай.

Они стучатся в мои двери,

Они гвоздями по стеклу.

И мне уже никто не верит,

Когда о помощи прошу.

Никто не повернется ликом,

В пол-оборота лишь, чуть-чуть.

Ночами просыпаюсь в крике,

А после не могу уснуть.

Я засыпаю лишь с рассветом,

Полудремотой, полусном,

Не рада ни весне, ни лету...

То монотонно, то вверх дном.

То отдаюсь, порой, безумству,

То тихой грусти поддаюсь.

То вся я в красоте искусства.

То ухожу, то остаюсь...

2011-2012гг

***

Рисовальщик. История о бездарном художнике

Он не был художником, не был артистом,

Но с раннего детства любил рисовать.

Фломастеры, ручки, гуаши и кисти -

Вот все, о чем мог бы он только мечтать.

Над ним потешались, смеялись все люди.

«Ну что возомнил из себя Пикассо?!

Бездарность ты, Вовка! Бездарностью будешь!»

Талдычили люди, твердили раз сто.

Девушка, зонтик, черненький плащик.

Они говорили: «Не в том красота».

Ты не художник. Ты рисовальщик.

Не дал Бог таланта. Вот ведь беда!»

Он рисовал на сугробах узоры,

Он рисовал на замершем окне.

С грустью ловил равнодушные взоры,

Пытался искать утешенье в вине.

Ему омерзительна сердца незрячесть.

До боли противна души слепота.

«Ну что ты малюешь? Что ты свинячишь?

Что ты твердишь красота, красота?!»

Он показал бы, да зренье подводит.

Все гуще и гуще вокруг темнота.

Лишь мама грустила: «Поел бы, Володя,

А то все сидишь да сидишь у окна…

Ты очень талантлив! Поверь мне, мой мальчик.

Не слушай завистливых криков невежд.

Для нас ты художник. Для них – рисовальщик.

Мы верим с отцом, не теряя надежд.»

Зима заманила в морозные сети,

Узоры на стеклах рисуя, маня.

Смеялась зима, поддакивал ветер:

- А ты нарисуй-ка меня!

– Нет, меня!

И он рисовал. Все, что видел прекрасным.

Все то, что не скрылось от глаз слепоты.

Малюя портреты, он смешивал краски.

Не видя, но чувствуя лик красоты.

Он встретил однажды божественный образ –

Девушка в шляпке и длинном пальто.

Она засмеялась. Красив был тот голос.

Мольбертом вдруг стало в узорах окно.

Воскресное утро. Автобус неполон.

И он рисовал на замершем стекле.

Лицо и глаза… он знал их бездонность.

Он знал. Он их видел в своей темноте.

Волнистые локоны, брови, изгибы.

И родинка даже над верхней губой.

Закончив, художник услышал «Спасибо!

Портрет изумительный! Словно живой!»

- Вам нравится?

- Разве возможно иначе?

- Всегда лишь я слышал «Позор! Лучше спрячь!»

- Вы гений! Моя остановка. Удачи!

… Она и не знала – художник незряч…

27.01.13

***

Немного размышлений…

Стих про путь к ложной цели

Кто сказал, что всегда лишь вперед, до конца?

По течению плыть или с волнами драться.

Отступай, если плата - сундук мертвеца.

Ни к чему быть глупцом, так не бойся бояться!

Кто сказал, что дорога судьбы лишь одна?

И не важно, какие там горы препятствий.

Ты давно уж устал, на висках седина,

И качаешься, будто от долгого пьянства.

Ты все чаще ворчишь "Для чего же я жил?!"

"Да и жил ли вообще?" - вдруг задашься вопросом.

И вот тут-то всплакнешь, упадешь вдруг без сил,

Вспоминая себя еще юным подростком...

А амбиций твоих сколько было тогда! -

Все смогу, все проблемы решу, все сумею.

Я на верном пути, мне и смерть не страшна.

Я бессмертен, а бессмертное тело не тлеет.

"Я на верном пути". Только лгал ты себе.

Не твоя та дорога была. Заблудился.

Заблудился, устал, а свернуть не посмел.

Что же ты? Ты ведь многого в жизни добился!

Только знаешь ты сам, это все не твое -

И жена холодна, и работа не греет.

Ты ушел бы, Бог видит, ты бросил бы все!

Только годы не те. Ты «разумней, мудрее».

Что же люди решат, что же скажут они?

Вдруг решат, что дурак, старый пес, а туда же.

Белый ворон, дурак, старый клоун из толпы.

«Отличился! Зачем? Для чего он куражит?»