Джони, оу-е! Или назад в СССР 2

— Я закрою глаза. Я забуду обиды.
Я прощу даже то, что не стоит прощать.
Приходите в мой дом, мои двери открыты.
Буду песни вам петь и вином угощать…[10]

Глянув на цыгана, я увидел на его лице одобрение.

— Хорошая песня. Ты решил сразу писать? Грамотно! Правильно! Зачем два раза играть, если сразу получится?

— Точно, пойдёт?

— Пойдёт-пойдёт…

— Хорошо… А эта?

— Её глаза небесно-васильковые
Притягивают взгляды, как магнит.
За ней ходила вся шпана дворовая,
А я среди шпаны был знаменит…[11]

— Танька красавица со мной останется, а вы свободны господа…

— Это какая Танька-красавица? — усмехнулся цыган, когда я закончил.

— Это никакая Танька-красавица. Творческий авторский вымысел. Пойдёт такая песня?

— Ну, а почему нет? Нельзя же от тебя ждать настоящего блатняка?

— Нельзя, — подтвердил я. — Настоящий блатняк я терпеть не могу, как и блатных, кстати.

— Ты видел много блатных? — с интересом спросил цыган.

Я видел в своей жизни достаточно «блатных», чтобы о них судить, как об «явлении», но не расскажешь же это полузнакомому цыгану.

— Не очень, но встречал. Давай, об этом потом как-нибудь? Слушай ещё одну…

Я откашлялся и перебрал струны.

— Горевала матушка р-родна-а-я.
Непутёвым уродился сын.
Только, видно, мне судьба так-ка-а-я
Карты розданы, черви козыри,
Я на кон поставил жизнь… Э-э-эх!
Карты розданы, черви козыри,
Я на кон поставил жизнь…

Кони мчаться по самому краю

И мне нечего больше терять.
Повезёт — я своё отыграю,
Ну, а нет — двум смертям не бывать…[12]

Цыган слушал песню и снова дёргал головой словно лошадь.

— Тик у него, что ли? — подумал я, и спросил, когда закончил. — Ты чего, Роман Григорьевич, дёргаешься?

— Я хренею с тебя, Евгений. Ты откуда эту песню взял?

— Не скажу! — усмехнулся я.

— Ну, не может быть, чтобы это ты написал. И Таньку… Не верю! Кто автор?

— Не скажу! Пойдёт?

— Ещё бы!

— Тогда слушай ещё одну и хватит твоему «человеку» пока. Хорошего помаленьку. Это песня на стихи Николая Гумилёва. Кхэ-кхэ…

Ты мой свет, но я тебе не верю.
В храме не разбавленной души
Заперты окованные двери.
Только ангел мечется в тиши[13]

Цыган дослушал мою песню, тяжело вздохнул.

— Хорошая песня, но нельзя её ему дарить. День рождения же… Или день ангела, не знаю точно… А тут «ангел мечется в тиши».

— Да? — удивился я. — Хм!

Я почесал затылок.

— Тогда, сейчас.

Я подключил свой процессор к пульту, в него воткнул микрофоны, электрогитару и электро-барабаны. На барабанах натыкал простейший «бзык-бзык-тум» и снова включил магнитофон на запись.

— Боги мои, боги Прави, чёрные да белые,
Подскажите свому сыну — чаду неумелому.
Как пройти по лезвию мне тонкому да острому,
Через топи да болота, к оберегу острову?[14]

Песня была длинной, и в неё Трофимов вставил приличное соло для гитары. Вот его я и выдал после слов «святая земля». В общем, эта песня Роману Григорьевичу так понравилась, что он смотал трёхсот семидесяти пяти метровую бобину, уложил в коробку, оделся и, помахав мне рукой, выбежал из моей квартиры. Я успел только хмыкнуть и, пожав плечами, затворить за цыганом дверь и продолжать размышлять, что же он задумал? Не верил я в его байку про чей-то день рождения. И, как оказалось, зря не верил.

Как оказалось, четверг я не прогулял, так как это было девятое мая. Праздник, елы палы! По телевизору показывали парад войск Владивостокского гарнизона, марширующих по улице Ленинской мимо памятника «Борцам за освобождение Приморья от интервентов и белогвардейцев». Как не странно, парад посмотрел с удовольствием, хотя из техники проехали только ракетоносители без ракет и грузовики.

— Так вот, почему Ирина пила с утра шампанское, — наконец-то догадался я. — С этой подготовкой к концерту совсем потерял счёт дням.