Эффект предвидения

Они шли по асфальтированной, в трещинах и выбоинах, мокрой дорожке. Ирина несла в руке ярко-желтый полиэтиленовый пакет, наверное, больничную передачу: неизменные апельсины, печенье и минералку или что-нибудь в этом роде.

– Пойдем туда. – Ирина махнула рукой в сторону, где сгущался парк. – Я знаю здесь забавное местечко – аллея памятников, ты увидишь, очень смешно.

– Ты разве была здесь раньше? – Снова голос плывет, говорить совсем трудно, а ведь надо еще о чем-то спросить, о чем-то важном. О чем?

– Да… Однажды. Когда готовила статью, к одному психу-душегубу приходила, а потом сидела в парке, записывала по свежим следам. При нем-то я ничего записывать не могла.

Зачем она ведет ее в эту гущу зелени? Там, должно быть, еще холоднее. И как долго идут они по этой бугристой дорожке, все силы израсходуются на эту бессмысленную ходьбу, а ведь надо… Что-то важное надо. Что?

– Представляешь, там памятник Маяковскому и Толстому и Ленину с Крупской – они сидят на скамеечке.

– Да, да, на скамеечке, тут ведь кругом скамейки, хоть сюда давай сядем.

– Нет, это Ленин с Крупской на скамеечке. А внутри они пустые. Если постучать, такой звонкий звук получается. Им, наверное, ваши дурики все время по головам стучат. – Ирина засмеялась. – А еще Павка Корчагин с тележкой, нагруженной углем, – этакий черный каменный монстр.

– Сядем… вот тоже… скамейка. – Слова уже получаются с трудом, а шаги совсем не получаются.

– Нет, не сюда, до аллеи осталось немного. Это так смешно, ты увидишь. Не представляю, в чьем сумасшедшем мозгу могла родиться такая идея. Видно, все устаревшие памятники сюда свезли. Выбросить жалко, а тут хоть какое-то применение имеют.

Такая идея. Родиться в мозгу. Да, нельзя отвлекаться. Нужно напрячься и родить идею. В мозгу. Но сначала вспомнить. Что вспомнить? Спасение было найдено. Спасение от чего? Найдено кем? Тем, кто родил идею. Идею спасения.

– Вот почти и пришли. Маяковский на постаменте. Зачем дурикам Маяковский? Для чего его вообще здесь поставили, он вроде никаким боком не…

– Подожди, ты мешаешь.

Восстановить по цепочке идею спасения. Парк, деревья… Нет, это не то. Скамейка… Скамейка нужна, чтобы сесть наконец и не тратить силы. Но сама скамейка с идеей не связана. Асфальт бугрится… Близко. Бугрился пол. Пол в коридоре. В каком коридоре? В том, где вместо кофе подают чай. Правильно! Первое звено в цепочке найдено.

Итак, коридор с бугристым полом. Ведет он в комнату, где нет решеток, и это странно, потому что… Комната эта – палата сумасшедшего дома. Там, в палате, кровать с потолком.

Бурое в «Буррэ». Цепь собрана. Но спасения нет. Спасение не в этом. Вчера было в этом, а сегодня…

Вернуться нужно к исходной точке. Бугрится асфальт, как бугрился пол в коридоре. Коридор вел не только в комнату без решеток, где «Буррэ» – спасение, но и в другую комнату с зарешеченным окном, где облако… Облако – клуб.

Курить очень хочется, вот оно что. Идея не найдена, найдено желание. И… Вот сейчас наступит блаженство. Белые сигареты с золотым ободком, целая пачка, свежих, чистых, сухих. Как они называются? Темно-синяя квадратная пачка, что-то золотым и красным написано, внутри два отделения – это ее сигареты. Как они называются? Впрочем, неважно.

Сесть на скамейку и взять пачку в руки, вытащить белую, тонкую палочку с золотым ободком.

– Садись, я эту скамейку имела в виду. Посмотри, как здесь классно. А вот и Корчагин. Нет, подожди, мокро. У меня в пакете газета.

В пакете. В ярко-желтом пакете то, что курить – желание. Облако – клуб.

– Вот так, теперь садись. Что ты? Зачем тебе пакет? Ты пить хочешь? Дать фанты? Я знаю, что ты больше спрайт любишь, но в нашем магазине почему-то не было…

– Синяя пачка… с золотым ободком…

– Дура я дура! Ну надо же! Вот черт! Забыла, совсем забыла. Я ведь курить решила бросить, сигареты не купила, пытаюсь себя обмануть. Здесь есть ларек, должен быть уже открыт. Я сейчас сбегаю. Прости меня, Анют. Как я так, не знаю.

Желтый пакет подскочил и уплыл. Шаги убегают, бугрится асфальт, им трудно, наверное, бежать.

Черный каменный монстр кружится, ему тоже трудно. Вцепился в тележку, чтобы не упасть. Бедный, глупый, пусть ляжет, вон там трава, зеленая, мягкая, может быть, мокрая, но если подстелить газету…

И деревья кружатся и бросают капли вниз. Кожа лица стала мокрой, текучей – мягкий автопортрет. Чей автопортрет? Того, кто никогда не рисовал убогого портрета Наташечки. Да он убогих портретов вообще не рисовал, потому что он – ОН. Но это неважно.

Важен портрет. Другой, тот, что рождается в буром. И искупается «Буррэ». Моцарт подошел идеально. Но дело опять ж не в этом. А в чем?

Шаги возвращаются. Но теперь не бегут, а как-то крадутся. Медленно, медленно. Как долго ждать, пока они подойдут окончательно. Зачем их ждать? Было что-то… Идея. Нет, желание. Ах да, желтый пакет с синей пачкой. Рождение клуба.