Его не звали, но он приперся

Я понял несколько важных вещей. Начиная от того, что этот парень в диком бешенстве от моих слов. И в первую очередь от того, что мои слова были правдивыми. Избалованный, изнеженный, трусливый, привыкший прятаться за отцом и его людьми, не обладающий особыми талантами, он только и мог, что прожигать свою молодость. Да он даже на типичные развлечения местных мажоров не годился, ибо боялся крови, опасности, резких звуков... да вообще всего боялся! Включая даже общение с равными по статусу, из-за чего он и не мог нормально влиться в компанию золотой молодежи. Последнее, впрочем, скорее к позитивным результатам относится, чем к проблемам.

А снился ему кошмар.

Ему они, вообще-то, часто снились, из-за чего он прочно сидел на дорогих и от того безвредных успокоительных, позволяющих нормально отсыпаться. Но сейчас успокоительного не было, зато были воспоминания о несколько раз прошедшей мимо смерти, о крови и мертвецах, и о темноте запертого шкафа, из которого никак не удается выбраться, словно что-то сдерживает, хватает за руки, тащит обратно в темноту.

От этого кошмара веяло безнадегой и странной, чужой силой, напоминающей ту, что была в кошмаре хромого старика. Только эта была куда сильнее, живее и... разумнее, что ли?

Словно эта штука успела обучиться за долгое время созерцания кошмарных снов, прочно вцепиться в своего создателя и не желала его отпускать, медленно, но верно ломая его до самого основания.

Мальчишка скрючился в позе эмбриона, зажав руками уши, стараясь не смотреть в кажущуюся живой темноту перед глазами, не смотреть на залившую пол кровь и на тела мертвых знакомых и родных. А темнота смотрела в ответ, шептала о том, насколько он слаб и обещала отобрать у него все. Совсем все.

Дела...

Интересно, это кошмары его мучат из-за того, что он неврастеник, или наоборот - он стал неврастеником из-за своих кошмаров?

Почему-то любые попытки прервать воздействие кошмара выливаются в ощутимое сопротивление и какую-то агрессию, что ли? Вроде как попытка отобрать кость у собаки. Нежелание отдавать и обещание крепких зубов, если все же попытаешься.

Я не хочу уничтожать эту гадость самостоятельно, хоть и понимаю, что могу, если как следует вложусь в атаку. Но важным кажется то, что с этой дрянью должен справиться именно мальчишка.

Так как во сне тела у меня все еще нет, то я создаю своеобразную куклу, выглядящую как его умершая служанка и учительница чтения. Пожилая женщина была одной из немногих, кто вызывал у паренька исключительно позитивные чувства, если верить его снам, так что я решился на использование ее образа. Заодно стер из сюжета ее мертвое тело, рассеченное едва ли не надвое.

- И долго ли вы будете рыдать, юный господин? - Вежливо, но с нехарактерной для покойной жесткостью высказался я, с раздражением отмечая, что голос куклы звучит слишком грубо, словно за спокойным тоном старушки говорю еще и я сам.

Вопрос заставляет беднягу поднять голову и с неверием уставиться на склонившийся над ним образ, кажущийся слишком реальным в размытой и жрущей свет темноте.

- Тетушка Маклин, это ты? Ты жива? - А сколько в словах этих надежды! Даже как-то неловко разрушать их, но это нужно сделать, раз уж начал спасать чью-то психику.

- Конечно же нет. - Отвечаю через сформированный образ. - Я мертва, как и все вокруг.

- Я... - Потерянно пищит паренек, вновь впадая в истерику, чего мне совсем не нужно.

Кукла хватает парня за лицо и разворачивает к себе, заставляя смотреть только на свое лицо, которое, под воздействием забурлившей темноты, начало бледнеть и истончаться, становясь все более пугающим. А еще я чувствую недовольство в материи окружающего сна. Что-то явно не обрадовалось тому, что я отнял его пищу.

- Все мертвы, и ты сам на грани от смерти. - Буквально шипит и булькает моя кукла, еще сильнее пугая мальчишку. - А ты, вместо того, чтобы спасать себя и тех немногих, кто с тобою остался, продолжаешь жалеть себя и трястись при взгляде в темноту. Ты словно так и не выбрался из того злополучного шкафа!

Сон уже без преувеличений бурлит, словно кипящая вода, а сам я ощущаю, как что-то пытается перехватить мой контроль. Не долго думая, вливаю больше силы, возвращая себе власть над сном и не давая ему прерваться. Из-под угольно-черного образа темноты просачивается фиолетовый туман мира снов, в котором что-то явно есть. Что-то еще, помимо нас двоих.

- Прости. - По лицу его градом текут слезы, но он не в силах отвести взгляд от все сильнее бледнеющего и выцветающего образа нянечки, во многом заменившей рано погибшую мать. – Прости, я слишком слаб. Всего лишь жалкий трус, прости.

Не даю ему начать повторять то, что говорит ему темнота, буквально встряхивая, чувствуя, как все сильнее слабеет образ. Даже вложенного в сон резерва не хватает для того, чтобы полностью его контролировать. Что бы ни было моим противником в борьбе за душу этого мальца, но оно тоже вложило свои резервы, не собираясь сдаваться.