Его звали Бог, или История моей жизни

— Мне нужен пистолет. Отдай мне свой. У тебя останется винтовка с оптическим прицелом. Тебе проще. Ты знаешь, где можно взять оружие. Захочешь, купишь себе еще.

— И все?

— И все.

— Ну и наглая же ты баба! А ты не хочешь поинтересоваться, есть ли у меня деньги?

— Есть, конечно. Мои четыреста баксов.

— Если ты найдешь мне неплохой пистолет за четыреста баксов, я буду тебе очень признателен. Я таких цен не знаю.

— Ладно, не прибедняйся. У Гарика пятнашку курканул? Вернее, у заказчика. Тебе ли бедствовать? При твоей-то специальности! Завтра новый заказ возьмешь, опять денег слупишь. По-моему, сейчас желающих хоть отбавляй.

Павел сморщил нос:

— Я убью тебя, сука!

— Да ладно, не злись. Я могила, ты знаешь.

— Боюсь, что мне и в самом деле придется положить тебя в могилу.

Я разложила картошку по тарелкам и торжественно произнесла:

— Послушай, если это наш с тобой последний вечер, так давай проведем его по-человечески.

— Неплохое предложение.

Павел подошел к стоящему у входа пакету и достал бутылку «Хеннесси». Я подпрыгнула и захлопала в ладоши:

— Пашечка, ты это для меня постарался?

— Это экспромт.

— Ты хотел меня обрадовать?

— Просто захотелось выпить нормального коньяка.

— Умница! Такая бутылка стоит бешеные деньги! Приятно, что ты у меня не скупой! Только вот под такой коньяк закуска не годится.

— Я это предчувствовал. Что-нибудь хорошее ты вряд ли сготовишь.

— Что?! А из чего, по-твоему, я должна готовить?! Здесь и продуктов-то нет!

Паша стал выкладывать на стол деликатесы. У меня даже челюсть отвисла.

— Ну, Паша, ты даешь! Тебе прямо цены нет! Ты все мои баксы потратил?

— Да пошла ты!

— Ладно, я шучу. Это же настоящий пир!. Я так соскучилась по «Хеннесси», ты даже не представляешь!

Мы сели за стол. Павел немного смягчился:

— Знаешь, хотел свечи купить и не нашел.

— Свечи? Зачем?

— Ну, чтобы был ужин при свечах.

— А ты у меня романтик… Только я ненавижу ужинать при свечах.

— Почему?

— Потому что там, откуда я приехала, ужин при свечах обычное дело.

— А откуда ты приехала?

— Есть такой маленький шахтерский городок Артём, в Приморье. Там люди привыкли жить без света. Электричество так часто отключают, что люди готовят еду на взрывоопасных китайских плитках. Вот так вот… Наверное, поэтому я так ненавижу свечи. Темный город, на улице ни один фонарь не горит, в окнах темно. Бензоколонки не работают, магазины тоже. Люди напашутся на работе, приходят домой — ни телевизора тебе, ни холодильника. Сварят на газовой плитке похлебку, проследив, чтобы китайский баллон не взорвался, съедят ее, детей успокоят, чтобы уснули спокойно. В сортир и то со свечой ходят. Про больницу я вообще молчу… Вот от этой убогой тишины и зажженных свечей, от этого страшного чувства бытовой неполноценности мне и хотелось убежать как можно дальше.

— Наверное, поэтому ты добежала аж до Москвы?

— Может быть. Как бы там ни было, но теперь всю оставшуюся жизнь вряд ли я буду ужинать при свечах. Еще там нет горячей воды.

— Во многих городах нет горячей воды. Ее дают только зимой.

— Нет, ты не понял. Там не просто нет горячей воды. Там нет даже кранов для горячей воды. Только один кран — с холодной водой..

— Да ты что?

— Представь себе. Наверное, когда строили этот город, думали, что шахтерам вовсе не обязательно мыться.

— Как же они обходятся?

— Кто как может. Топят титаны, греют воду в ведрах на газовых плитках, ставят различные обогреватели, только что толку — света ведь все равно нет. В городе действует общественная баня. Ладно, что мы все о грустном. Слава богу, что ты не купил свечи, а то испортил бы такой шикарный ужин.

Паша разлил коньяк по рюмкам, мы выпили и накинулись на еду.

— Что с машиной?

— Порядок. Все в лучшем виде. На следующей неделе она уже будет за пределами Москвы.

— Паша, а что ты напился-то?

— Я не напился, а выпил. Я вообще никогда не напиваюсь. Просто тебя слишком долго не было. Кстати, где ты шаталась?

— Знаешь, я так неуютно чувствовала себя с краденым золотом, что мне захотелось вернуть его хозяину.

— Что?! Ты чокнутая? Ты что, вернулась на кладбище?

— Да, я пошла на кладбище, чтобы положить золото на место.

— Ты хотела еще раз раскопать могилу?

— Нет, конечно. Я собиралась сделать на могиле маленькую ямку, положить туда золото и слегка присыпать землей.

— Не проще было бы сделать эту ямку где-нибудь за домом? Что за необходимость переть на кладбище?

— Я же тебе говорю: я хотела вернуть золото хозяину. Только в этом случае успокоилась бы моя совесть.

— Ты что, совсем дура?! На хрен оно хозяину, он же все равно труп. Совесть! Какая, к черту, совесть, и есть ли она у тебя вообще?

— Ты не дослушал до конца. И вообще, какая тебе разница, где я хожу?!

— Никакой.

— Тогда в чем дело?! На кладбище я увидела «мицубиси-паджеро». Спряталась за одну из могил. Из машины вышли двое братков таких габаритов, что сердце в пятки ушло. Они принялись раскапывать могилу Графа.

Павел удивился:

— Зачем?

— По-видимому, захотели снять с Графа золото. Представь картинку, они разрывают могилу и находят там нашего Гарика…

— А ты где была все это время?