Эхо любви. Стихотворения. Поэмы (сборник)

Приходит врач, на воробья похожий,
и прыгает смешно перед постелью.
И клювиком выстукивает грудь.
И маленькими крылышками машет.
– Ну, как дела? –
           чирикает привычно. –
Есть жалобы?.. –
Я отвечаю:
          – Есть.
Есть жалобы.
Есть очень много жалоб…
Вот, – говорю, –
           не прыгал с парашютом…
Вот, – говорю, –
           на лошади не ездил…
По проволоке в цирке не ходил…
Он морщится:
– Да бросьте вы!

Не надо!

Ведь я серьезно…
– Я серьезно тоже.
Послушайте, великолепный доктор:
когда-то в Омске
           у большой реки
мальчишка жил,
затравленный войною…
Он так мечтал о небе –
                синем-синем!
О невозможно белом парашюте,
качающемся в теплой тишине…
Еще мечтал он
           о ночных погонях!
О странном,
древнем ощущенье скачки,
когда подпрыгивает сердце к горлу
и ноги прирастают к стременам!..
Он цирк любил.
И в нем –
      не акробатов,
не клоунов,
не львов,
      больших и грустных,
а девочку,
      шагающую мягко
по воздуху,
          спрессованному в нить.
О, как он после представлений клялся:
«Я научусь!
И я пойду за нею!..»
Вы скажете:
          «Но это все наивно…»
Да-да, конечно.
Это все наивно.
Мы –
     взрослые –
           мечтаем по-другому
и о другом…
Мечта приходит к нам
еще неосязаемой,
           неясной,
невидимой,
неназванной,
           как правнук.
И остается в нас до исполненья.
Или до смерти.
Это все равно.
Мы без мечты немыслимы.
                     Бессильны.
Но если исполняется она,
за ней – как ослепление –
другая!..
Исполнилось лишь самое начало.
Любовь исполнилась
и крик ребенка.
Исполнились друзья,
                дороги,
                     дали.
Не все дороги
и не все друзья, –
я это понимаю!..
Только где – т о
живут мечты –
           наивные, смешные, –
с которых мы и начали мечтать.
Они нам в спины смотрят долго-долго –
вдруг обернемся
и «спасибо!» скажем.
Рукой взмахнем:
           – Счастливо!..
                     Оставайтесь…
Простите за измену.
Мы спешим… –
Но, может, это даже не измена?!

…А доктор

      собирает чемоданчик.
Молчит и улыбается по-птичьи.
Уходит.
И уже у самой двери
он тихо говорит:
– А я мечтал…
давно когда-то…
           вырастить
                     овчарку…
А после
      подарить погранзаставе…
И не успел… –
Действительно, смешно.

«Взял билет до станции Первая любовь…»